Rating de Cervejas VII

Weltenburger Kloster
Cerveja alemã de sabor forte e marcante, vice-campeã da copa do mundo de cervejas em uma categoria específica (Märzen) e digna de uma nota célebre. Nota 8,5.

Rating de cervejas VI

Das Feine Hofmark
Oh dear god! Encontrei uma que compete com a Leffe. Esta cerveja da Bavária de bela garrafa e feita a base de trigo é excepcional! Por algum motivo deixa após o gole uma sensação de mel na boca (literalmente). Nota 9,6 (dei 0,1 pela estonteante garrafa).

Rating de cervejas V

Fischer
Francesa, minha xará, sabor marcante e forte. Garrafa diferenciada. Nota 8.

Chimay Vinho
Irmã da Chimay azul, cerveja belga com sabor marcante de frutas. Menor teor alcóolico. Nota 8,5.

Rating de cervejas IV

Sputnik
Cerveja com aroma de vodka. Fator definitivamnte diferencial. Por incrível que possa parecer, agrega um sabor inovador e interessante à bebida. Nota 6.

Ursus
Cerveja romena sem absolutamente nada que proporcione prazer no consumo. Nota 2.

Efes
Cerveja turca com uma lata pouco promissora e um sabor mediano. Nota 5.

Chimay Azul
Cerveja belga, forte, frutosa. Definitivamente uma bebida saborosa. Lembra um vinho. Nota 8.

Leffe
Eu ainda não encontrei uma cerveja que se sobreponha a esta iguaria belga em termos de sabor, qualidade e prazer sensorial proporcionados. Nota 9,5.

Aliada
Cerveja espanhola bem mais ou menos. Mesmo nível da romena Ursus. Nota 2.

San Miguel Selecta
Cerveja extra, muito similar a Brahma Extra (muito similar MESMO). Nota 6.

LöwenBrau
Irmã da LöwenWeisse mas nem sequer pode ser comparada à sua congênere feita a partir de trigo. Nota 5.

Voll-Damm
Cerveja espanhola com o melhor website (www.volldamm.es) e um potencial de agrabilidade muito grande. Nota 7,5.

Grimmbergen
Cerveja belga, frutosa, saborosa e interessante. Nada que empolgue, porém. Nota 7,5.

Adelscott
Munida de malte de whisky, trata-se de uma bebida diferenciada. Nota 8.

Uma retrospectiva em alta velocidade

2008 para mim

Terminou meu noivado. Me apaixonei. Estudei. Aprendi alguma coisa de econometria. Virei mestre. Fui professor. Tive meu coração partido. Parti um coração. Me apaixonei de novo. Conheci Londres. Conheci Barcelona. Me mudei para Madrid. Comecei o doutorado. Coloquei um pino de ferro na boca que agora chamo de dente. Ouvi muito Beethoven. Me roubaram o carro. Morei com meu irmão e namorada. Vi o Grêmio QUASE ser campeão. Joguei muito tênis com o Renan e com meu pai. Descobri um pouco mais sobre mim mesmo. Li Calvino, Dosto, Tchekov, Hesse, Kafka, Hemingway (e achei tempo pra escrever uma dissertação de 140 págs, te mete). Fiz muita bobagem. Fiz muita coisa interessante. Reencontrei pessoas que eu tristemente acreditava que não mais veria (Bonninha, Francine). Fui triste. Fui feliz. Pensei. Filosofei. Escrevi

Simples, direto, um ano relevante, mais um. Carpe Diem. Make it count.

Base Comparativa para Rating de Cervejas

Conforme solicitado em comentário, explicito notas sobre algumas cervejas consumidas no Brasil para que fique mais claro o critério de comparação.

Skol
Aguada, carente de características próprias e de sabor. Decente para ser consumida extremamente gelada em dias de calor. Nota 3.

Serramalte
A melhor cerveja industrializada produzida no Brasil, creio eu. Levemente encorpada e detentora de um sabor raro para qualquer lager. Nota 7.

Original
Ideal para consumo em bares e acompanhada de petiscos. Não encanta. Nota 5.

Bohemia
Creio eu que vive hoje da fama. Tenho a severa impressão de que perdeu qualidade ao longo dos anos. Nota 5.

Erdinger
Participa de outra faixa de pontuação, dado que se trata de uma Weissbier. Sabor consistente. Nota 8.

Coruja
Melhor cerveja artesanal, o que já lhe colocaria um pé à frente das cervejas industrializadas. Nota 8.


Espero ter esclarecido quaisquer dúvidas.

Rating de Cervejas III

Pilsner Urquell
A rainha das pilsens? Possivelmente. Cerveja Tcheca que joga sério no meio campo. Um Manchester United das cervejas. Falta-lhe, porém, o requinte e surpresa das ales ou das weiss. Nota 7,5 (meio ponto pelos detalhes em auto-relevo na lata).

Rating de cervejas II

Amstel
Cerveja básica e clássica. Absolutamente nada de inovador e nada que cause desgosto. Feita na Andalucía. Nota 5.

Rating de Cervejas

Budweiser Espanhola
Feita em Barcelona esta é uma das piores experiências de paladar que já tive. Doce e enjoativa, tive severas dificuldades em consumi-la. Nota 2 (dei um ponto de brinde pelo fato dela não estar razoavelmente gelada).

DAB - Dortmunder Actien-Brauerei
Cerveja alemã de Dortmund, obedece às leis de pureza de 1516 e não decepciona mas tampouco empolga. Nota 5.

LöwenWeisse
Cerveja Weissbier de Munique. Saborosa e levemente encantadora. Faz querer prová-la repetidamente para certificar-se de que não há nada de errado. E não há, ela é boa mesmo. Nota 8.

Back to my Chilean days

Segundo dia do recesso. Fui dormir na noite anterior com a promessa de que nada faria senão coçar o saco. Mentira, acabei tornando esta sexta-feira que antecede o natal um dos dias mais produtivos da minha estada aqui na Espanha.

Além das atividades corriqueiras (compromissos gastronômicos, academia e siesta), consegui FINALMENTE abrir minha cuenta corriente, após extensa pesquisa encontrei o material de pesquisa para realização de um informe de capital intelectual (hã?) para a cadeira de Economics of Knowledge e dediquei 3 horas à minuciosa e nostálgica atividade de enfiar a cara na poeira e demais sujeiras do meu quarto para torná-lo organizado, resplandescente e brilhoso. Saudades de ser um subempregado num albergue de terceira em Santiago...

Essas certezas...

Eu falei em momento(s) anterior(es) em amores e certezas e toda vida e blá blá blá.

Bobagem.

MIND THE GAP...

and keep walking

Ao avesso

Não há justiça. Eu nunca me dediquei a procurar o óbvio, geralmente me dediquei a trilhar os caminhos mais tortuosos e limítrofes entre a razão e o desespero de viver.

E quiçá agora eu caio novamente. Não na iminência, mas na certeza de um novo amor. Mais impossível que o anterior, mais intenso, mais doloroso, mais distante.

Mas a justiça não vem, não há amor que sustente coisa alguma. Sou punido por todo perfil afetivo que construí ao longo dos anos.

Derrocada

Nada pode ser tão destrutivo para um ser humano como adquirir uma consciência leviana da sua importância para a humanidade. Quando um homem se proclama um gênio para si mesmo, não para os outros (palavras, palavras, apenas palavras), ele dá início inevitável a uma derrocada espiritual giganteca.

Vejo a cada dia meu amigo Páris se perder em auto-suficiência e quantidades expressivas de álcool. Não se esvai apenas seu dinheiro, mas sua razão escorre pelos goles intermináveis de cerveja. Não crio a imagem hipócrita de negar o sabor e prazer do álcool, mas há um tênue (porém representativo) limite entre o mero consumo e a dependência de uma droga que altera o estado de cosnciência de uma pessoa.

Vejo meu amigo se perder em sua própria amargura, encontrando a resposta mais fácil e mais terrena. Qual a genialidade disto? Um pintor que não mais pinta. Um poeta que não mais busca o sentimento profundo. Um rato que se contenta com o raso. Um ser humano diferenciado que busca avidamente ser igual, que não suporta o que é e o que pode ser.

E minha mãe tem razão. São os filhos dela capazes de enfrentar o óbvio com as críticas que constróem como seres pensadores que são. Então me afasto. Não há amizade que pague pela desistência de ser absoluto, verdadeiro e melhor.

Um alvorecer

Acaba de surgir alto no céu o sol, decretando minha primeira real virada de noite européia. Não, não foi regada a álcool ou festas descabidas em um dia aleatório da semana, mas embasado no chato e velho estudo e compromissos acadêmicos que por alguma razão me motivam tanto.

Há um quê de diversão nesta vida de doutorando. Meu trabalho basicamente é o estudo e a geração initerrupta de idéias passíveis de mudar os rumos da humanidade. E isso de forma alguma me exige um compromisso com horários (exceto pelas minhas aulas que correspondem a 5% do meu tempo de dedicação efetiva). Assim, hoje decido dormir após as 8h da manhã para um despertar pós meio-dia seguido de mais estudo e ida para a universidade. Me parece uma vida bacana esta de morar na Espanha estando plenamente adaptado ao fuso horário da Califórnia. Whatever, nonsense.

Semana que vem tô indo pra Londres em uma data singela de folga incomum nas atividades estudantis e aproveitando os vôos baratos de companhias aéreas de qualidade duvidosa. Who cares? I'm going to bloody britain, lad!

Ser diferente é tão igual

Esperam que sejamos tantos e no final das contas nos tornamos nenhum

Apenas a sombra de um reflexo

Em um espelho que a gente não vê

O único

Vemos tudo

Vemos demais

Mas nesse exagero de personalidades

Nesta necessidade de ser todas as peças de um quebra-cabeça

Perdemos o muito que nos foi dado

Esquecemos o que mais merecia ser lembrado

Nos tornamos os vencedores de uma disputa inexistente

Enfim, nos divorciamos da nossa essência

Da série Poemas Fajutos

how can happiness be so sad?
how can yesterday be so far away?
how can tomorrow be so impossible?

but sadness can also be happy
and yesterday may be in our hearts
and the impossible can become the truth

Four seasons
and spring is the one i like the most
because it reminds me of rebirth
that nothing is lost, it may just be hidden somewhere

so search
with your heart
be irrational for it may make you human
be human for it may make you love
and love
with all your strength
with all you got
cause in the end
all you got
anyway
is love

Um novo estado de espírito - uma retrospectiva da quinta semana

Esta é uma micro-história que começa pelo fim, porque assim me parece mais interessante.

SEXTA-FEIRA

Festa de lançamento da Record Espanha aqui na Casa do Brasil. TV de pobre é foda: cartazes colados na parede, caipirinha, guaraná, vinho barato e João Kléber (sim, ele estava aqui). Tomei uma caipirinha e me atraquei no guaraná, o que despertou surpresa em olhos alheios. Não estava em um estado de espírito de me embriagar o mínimo que fosse e apenas cuidei de me empanturrar com os quitutes de padaria oferecidos na mesa (me pareceu justo).

Aí vou pra fora com o intuito de degustar um cigarro e não mais. O Páris vem junto e mais o cara mais desagradável do mundo.

PARÊNTESES - O CARA MAIS DESAGRADÁVEL DO MUNDO

Deve ter uns 55 a 60 anos. Nenhum laço familiar e psicólogo de origem com mestrado em sei lá o quê e doutorado em sei lá das quantas tirado na Unisinos. Se sentindo diminuído por ter estudado em São Leopoldo argumenta que foi um doutorado de excelência criado pela instituição e que ele foi formalmente convidado a se juntar ao corpo docente (tá, negão, e daí?). Me pergunta como eu me sinto morando sozinho e eu digo que já faz algum tempo que eu moro praticamente sozinho e ele começa a me questionar se há um motivo para isso, buscando analisar minha relação com meus pais e família, acho. Eu deveria ter respondido que faço isso porque eu sou a única pessoa que eu considero suportável de se conviver, o que não seria verdade mas daria algo pra ele ocupar a cabeça. De qualquer forma, linhas demais para uma pessoa tão desimportante.

FIM DO PARÊNTESES - DE VOLTA A SEXTA-FEIRA

Ah, sim, mais cedo o Páris havia recebido uma mensagem da Gabriela dizendo que ela queria se encontrar com ele pela noite (a origem desta história remete a quarta e quinta-feiras). Buenas, ela chega e meio que arrasta ele para o quarto antes de qualquer movimento socialmente necessário e de lá só saem pelas 3 da manhã (ela chegou umas 10 e meia). Durante este interregno eu vejo uns idiotas (entre eles o cara mais desagradável do mundo) roubarem vinho escondido da festa da Record que já terminara e da qual os pertences estavam sendo realmente distribuídos (qual o sentido em esconder, então?), volto pro quarto e demoro 40 minutos pra mandar um e-mail pra biblioteca da UFRGS com a minha dissertação e desço novamente para o lobby, ainda que sem muita vontade, para interagir com a galerinha, manja?

Ao menos tava o André lá, que é um dos caras mais decentes de se conversar nesse país, apesar do palmeirismo do paulista. Ao menos ele tem gosto pela auto-depreciação apesar de sempre aparecer aqui com uma mina mais gostosa que a anterior. Aí chega um gênio duma morena escultural potiguar e me critica pra dizer que eu só abro a boca pra falar de mulher e que minha cabeça devia ser muito oca. Aí eu rebato com o clássico:

- Olha, baby, então me diz o que você pensa da conjuntura político-econômica internacional em face do crescente número de blocos continentais, considerando a questão da soberania das nações.

Olha, eu sei espantar uma gostosa como poucos antes já souberam. Anyway, ainda discuti com ela depois ao afirmar que, para mim, o Cazuza era um bostinha que só ficou marcado para a história de um país culturalmente subdesenvolvido porque foi uma figura pública que assumiu ser portador do vírus aquele. Ah pára, tchê, vem chamar o cara de "poeta contemporâneo".

Minha noite de sexta foi basicamente este lixo. Mas as noites anteriores, como irá de se ver, não foram muito melhores não.


QUINTA-FEIRA

Eu não tava nem um pouco a fim de sair e nem estou muito a fim de contar como que foi, então breve serei. O Páris queria porque queria ir no De Cine ver a Gabriela e usou o velho argumento de que era o dia de Barra Libre (chope liberado a 5 euros e que acabou nos saindo por 0 - como é bom ser amigo de quem manda). Fomos, o vazio bar de todos os dias estava abarrotado de espanhóis barulhentos, a música era ruim pela primeira vez em tal ambiente e conseguir um chope que fosse era quase uma questão de honra. O melhor que pôde ser feito foi o Páris ter feito um desenho da Gabi eter dado pra ela que ficou toda ui ui ui ai ai ai e esses monossílabos que são capazes de resumir praticamnte qualquer sentimento afetivo feminino (OPAH!).

Tá, o bar esvaziou e eu xinguei muito o cara com nome de capital de país europeu para que fôssemos embora ao que tive êxito depois de um tempo mais dilatado do que seria do meu gosto. Ainda tenho que aguentar todo o caminho de volta com aquele grego/brasileiro/francês/espanhol perguntando se a guria gostava dele. Eu queria acreditar em alguma peça ficcional e pedir a ela que me desse paciência. Maldito niilismo que me deixa sem nenhum alento.


QUARTA-FEIRA

Recebi minha carta de alforria universitária semanal com uma hora de antecedência, dado que o professor estava sofrendo de algum tipo de enfermidade e precisava dirigir-se ao médico. Saímos, então, Páris, Stéfano e eu. Fomos no De Cine (sempre) e estava vazio, ao que ficamos bebendo a cerveja mais barata do oeste europeu e conversando com a Gabriela, argentina que está substituindo a basca, que é bem gata e que tem um namorado também argentino e que trabalha de promoter (adoro palavras em inglês que fazem um argentino pé-de-chinelo parecer mais do que um otário que fica na rua chamando pessoas pro bar) e mora com ela. Mas ele não trabalhava naquela noite e num momento totalmente bizarro o Páris ASSUME que tem muito sex appeal. O que eu posso comentar disso? Comentar meu ataque histérico de risadas? Comentar que ele ficou puto por eu ter tido tal surto? Nah, vou comentar que a partir deste momento a argentina vagabunda começou a pegar na mão dele e olhar pra figura como se olhasse para o príncipe encantado que a iria retirar daquele esgoto imundo que era sua vida.

Buenas, ele chegou até a entrar dentro do balcão pra tentar agarrar ela, mas ele declinou justificando que haviam ali colegas do seu namorado. Esses idiotas argentinos ainda convidam nós 3 para uma festa ARGENTINA à qual eu não tinha o menor intento de ir, mas, ora, foda-se. Fomos e a Gabriela segue seu caminho não-festivo rumo à casa do namorado. Com muito tato e convencimento faço o idiota do Páris acreditar que era uma boa IR ATRÁS DELA. Nisso vamos eu, o Stéfano e mais dois argentinos de la concha sus madres pra PIOR FESTA QUE EU JÁ FUI NA MINHA VIDA e onde somos interpelados por um anão bêbado que nos achou tão legais que insistia em nos apresentar mulheres. O problema era que ele não conhecia nenhum e todas que ele se aproximava não só se afastavam como IAM EMBORA DA FESTA. Justo. Ainda discuto com um argentino no banheiro porque ele ficou magoado de eu ter em algum momento dito "argentinos de merda". Ainda me pergunto como ele entendeu se eu falei em português.....

No final das contas o Páris chega em casa meia hora depois de mim e ele tinha de fato pegado a argentina libidinosa. É sempre bom fuder com a vida de um porteño (no caso o namorado dela) mesmo que seja através de outros.

E essa foi minha quinta semana em Madrid, ou ao menos os fatos mais relevantes e passíveis de publicação. Uma merda, eu sei, vou começar a partir para a ficção e, assim, fazê-los crer que a minha vida é mais bacana do que realmente é.

O espelho

Cá estou no trem que me leva de Madrid à universidade em Cantoblanco. À minha frente um pai e sua filha com síndrome de down. Olho para ela e vejo toda a essência que me falta, que me foi perdida. A pureza regida pela mente incapaz de se auto-torturar constantemente. Poderia sentir o mesmo pelos ignorantes ou preguiçosos cerebrais em geral, mas por estes o que me desperta é o mero desprezo. E na debilidade desta menina vejo minha alma refletida ao avesso.

La Tortuga

Eu não vou fornecer nenhum contexto pro que se passa, fazendo parecer apenas uma psicodelia total.

Cenário: Táxi, Paseo do Prado e encaminhamento para Moncloa.

Personagens:

Páris: Bêbado
Taxista: Assustado
Bruno: Rindo e sem nenhuma outra contribuição em especial.

Páris: Sabes (dirigindo-se ao taxista), tengo un amigo brasileño que es muy raro. Me lo crees que tiene una tortuga marina viviendo en su habitación?

Bruno: Muahahahahahahaha

Taxista: ?(arquejar de sobrancelhas)

Páris: Si, una tortuga gigante de dos toneladas. Es del tamaño de este coche. Y crees que mi amigo hasta la he comprado unas gafas y la llama su novia?

Taxista: Del tamaño del coche?

Páris: Si, y ella vino con él por avión.

Taxista: Pero la legislación para animales extranjeros está muy rígida, hombre.

Páris: Lo sé, lo sé.

Bruno. BUAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA.

Taxista: Cá estamos en Moncloa.

Páris: Vale, vale. Buenas noches.

Bruno: Hijo de puta que me va hacerlo pagar, po!

A falência total de uma esperança

Eu não anseio pelo amor. Eu já nem sei o que ele é ou se ele existe. O que eu sei é que eu tenho uma jaqueta muito bacana e um total descompromisso com o meu futuro emocional. Não que isso seja alentador de alguma forma, mas me dá uma falta de perspectivas que de uma infinita série de formas me agrada bastante.

Talvez as pessoas levem a paixão a sério demais e não entendam este sentimento apenas como uma forma de atração instantânea e desejo premente de realizar o tal de ato sexual do qual tanto sinto falta.

Existem paixões e paixões. Minha paixão pela Esti (a garçonete lésbica lá), por exemplo, nada tem de sério ou de interesse mais profundo do que uma aventura amorosa de curta duração. É claro que nem ela e nenhuma outra mulher seria capaz de partir meu coração nowadays, simplesmente porque já foi tudo destroçado e não há mais algo que sobreviva para ser morto.

Mas eu estou bem, estou numa boa como há muito tempo não me sentia. Eu vejo uma névoa no meu horizonte e isso volta a me agradar como há muito tempo não me agradava. Mas tudo bem, foda-se, vamos aos fatos:

Na noite de ontem fui ao De Cine, bar que a guria essa trabalha. Fui porque tinha um crédito lá e cerveja "grátis" nunca vai me parecer uma opção descartável. A Esti me tratou como uma guriazinha atende o homem pela qual está apaixonada. Pediu que eu ligasse pra ela, me mostrou a língua diversas vezes e, por fim, me convidou para ir ao cinema na segunda. Ok, Fast Forward aí e pulamos para a noite do dia seguinte, o famoso agora há pouco. Ninguém queria sair nesta Casa do Car....digo, Brasil e o Páris, parceiro de qualquer evento tinha desaparecido como é o seu usual. Acabei depois da meia-noite convencendo meus amigos paraibanos de que uma cerveja em algum boteco poderia definitivamente salvar nossas almas da danação eterna. Andanças pelo bairro e acabamos voltando àqueles lugares outrora descritos como antros do rock and roll, da sujeira e dos maus costumes. No segundo bar que entramos, quem eu avisto à primeira instância? Sim, Esti e seus belos olhos de seja lá qual cor eles sejam. Vejo em seu rosto a surpresa e o sorriso da alegria que cabia a mim e que disfarcei com a baforada de um cigarro péssimo que havia comprado antes. Me dirijo a ela e aos seus 1,60m e encontro aquele sorriso gostoso e harmonioso que já havia me encantado, bem como a algumas mulheres por aí. Tento o beijo ao que sou bloqueado pelos dizeres "mi ex-novio está acá y no quiero hacer esto con él" e eu pergunto "che, díme, quien soy yo?" ela "tu eres el chico que me gusta".

Bah, né, fiquei todo faceiro e coisa e tal. Fiquei todo contente e de repente vejo um cara conversando com ela e tirando a camisa (eu nem uso caps lock mais porque nada me surpreende). De repente ele começa a colocar a camisa de volta, mas não era uma camisa, era a blusa DELA. DELA. DELA. Sim, e ela saiu com a camisa dele. Ao menos ele não beijou ela e nem nada similar, mas a troca de roupas foi bizarra. BIZARRA, eu disse. Em que país eu fui parar? Cadê o Pyw numa hora dessas? Até quando ficarei sem sexo? Por que as batatas fritas aqui são tão boas?

Perguntas e mais perguntas, até quando elas ecoarão pelos corredores da minha mente?

NUNCA se apaixone por uma basca (ou O conto da garçonete metaleira)

Então, assim, a garçonete basca da costanilla de los desamparados. Me apaixonei, muito linda, belo gosto musical e uma ternura suprema. Assim, claro, PENSAVA EU, O IDIOTA.

Combinamos de sair hoje, meio que de galera, nada 1 a 1. Acontece que a mina é do rock. Não como eu ou você, mas dos antros mais imundos do velho continente.

Ah, sim, contextualizo. Ontem à noite, meu amigo Páris foi no bar que ela trabalha e contou sobre toda minha paixão e desejo, ao que ela se mostrou muito contente e empolgada.

Buenas, pensei eu, É HOJE. Bom, e de fato foi. Ela nos levou primeiro ao bar mais chulé que eu vi na minha vida e me fez jogar pebolim com umas minas completamente insanas (uma delas usava algemas). Me fez jogar Master num fliperama bizarro e tomar um trago violento de tequila. Aí saímos pra rua, eu e ela, e eu me declarei como os bons poetas da bossa nova, ao que nos beijamos e ela disse: soy tímida, vamos poco a poco. Ah, estava chovendo e eu sugeri como isso era romântico.

POCO A POCO É O CARALHO. Como eu tô numa fase tranqüila, nem fiquei dando muita bola pra ela e mudamos de bar quando o primeiro fechou. Na saída do segundo (um pouco menos escroto que o primeiro), ela desaparece. Foda-se, penso eu, e convido Páris para um lanche e no caminho vou escrevendo uma mensagem para a basca no que ela me liga e diz que vai nos buscar pra levar pro terceiro bar.

Terceiro bar ooooooooooooooooooooooooooooou OH MY GOD, WHAT WILL HAPPEN NEXT? No maldito terceiro bar ela tem uma crise depressiva e é consolada por algum amigo imbecil. Ah, fala sério, imbecil sou eu. Depois da crise de 10 minutos eu olho de novo e ela está SE GRUDANDO VIOLENTAMENTE COM UMA GURIA. So much for her timidez. Ela vai pro BANHEIRO COM A GURIA (que aliás tinha um namorado que ficou bastante desgostoso com a situação enquanto eu ria da minha própria desgraça) e fica lá uns 20 minutos.

Eu nem lembro o que aconteceu depois. Sei que agora são 20 pras 6 da manhã e minha vida é uma catástrofe total. E isso, sério, é muito engraçado.

Tópicos Madrileños

- A polícia está em todo lugar aqui.

- Tem batedor de carteira em todo lugar aqui.

- Não tem postos de gasolina em nenhum lugar aqui.

- Espanhóis respeitam mesmo a faixa de pedestres.

- Povo mais hostil em uma conversação: espanhóis.

- Aqui as pessoas gostam de andar com cuecas e calcinhas à mostra (so much for the european class)

- Aqui também tem bafômetro.

- Bares fecham às 2, antros às 8.

- Pessoas bebem no parque antes de irem a festas.

- Pessoas sujam pra caralho os parques depois de beberem.

- No outro dia tá tudo limpinho.

- Bolivianos são lixeiros de parques.

- Ninguém gosta de brasileiros, eles só nos acham engraçadinhos.

Amarga crueldade

Buenas, uma semana atrás eu tomei a decisão de excluir uma pessoa da minha vida. Talvez a pessoa que eu menos quisesse excluir, mas, definitivamente, a que eu mais precisava em função do que eu sentia.

E consegui. Difícil, mas, como me disse um grande amigo "se começa a apreciar coisas simples da vida". Pode parecer clichê, mas faz todo o sentido. Na situação que estávamos, ela me fazia um mal terrível.

E não é que ela me liga hoje? Perguntando como eu estou e com a mesma voz cantarolante de sempre. Pergunto se ela não leu meu e-mail dizendo que eu havia decidido esquecê-la pra valer. Ela responde com descaso e diz que eu sempre escrevo coisas e depois volto atrás. Pois bem, "não desta vez", digo eu. Seco. Duro como uma rocha. Desmoronando por dentro como um castelinho de areia levado pela maré. "Adeus" é a palavra que escolho.

É muito passado pra se esquecer. Já me disseram inúmeras vezes que "nunca se sabe", que "tudo pode acontecer" e que "o destino a Deus pertence". Não, EU SEI, NADA VAI ACONTECER e isso porque em grande parte o MEU DESTINO A MIM PERTENCE. E por mais que me doa agora, é uma coisa que eu devo e vou passar por cima. Vai me render uma tatuagem na certa.

O resto não há. Há uma ponta de sofrimento, de dor, mas uma dose cavalar de respeito próprio e dignidade.

Preparados

Não sei porque me lembrei hoje sobre quando fui morar no Chile. Me recordo que minha mãe me deu um rolo de papel higiênico (fui de ônibus, 40 horas desde Porto Alegre) para que eu estivesse preparado para qualquer situação.

Eu nunca usei aquele papel higiênico. Mas se eu precisasse, lá ele estaria. Eu estaria plenamente preparado para qualquer imprevisto.

E qual a graça nisso? Que grandes histórias e experiências podem vir de uma pessoa precavida?

Talvez na vida nos tornemos prevenidos em excsso, conhecedores por experiência do que pode e do que não pode dar errado e levamos sempre um rolo de papel higiênico nas mãos, impedindo nosso destino de ser mais surpreendente, contundente e envolvente.

Aprendemos com a vida. Aprendemos a estar preparados. Devíamos aprender o oposto, deveríamos correr mais riscos e deixar o papel higiênico em casa.

Costanilla de los Desamparados

Domingo, 12 de Outubro de 2008. Definitivamente um dia que merece um capítulo inteiro em minha biografia. Ou, quem sabe, até dois. Recomendo a leitura atenciosa do longo mosaico de idéias que se estende porque minha vida nunca mais será a mesma.

Era o último dia do VivAmérica que é alguma coisa que eu não entendi. Mas tinha a tal de La Marcha com trio elétrico da Daniela Mercury, Orishas e eu só pude concluir: OPAH,FIESTA! Bom, convoquei um punhado de cavaleiros da diversão os quais eram:

Válcir e Regina: casal do Nordeste que estão aqui por conta de um curso que ela está fazendo.
Elisa: Senhorita simpática e casada que está aqui realiando seu doutorado sanduíche em biologia.
Páris: O afilhado do Chico Buarque, cara extremamente culto e um legítimo caçador de boas histórias.

Se o Grêmio é capaz de liderar o Brasileirão com aquele time, eu tive certeza que ese escrete era plenamente apto a lutar pelas boas histórias e redenção da alma.

E nos fomos. Decepção geral quando a tal marcha se inicia como um desfile organizado e respeitado pelo público que não mais fazia do que olhar e aplaudir. Participação não é com esses espanhóis. Enquanto El Salvador contagiava e empolgava um bando de 5 velhinhas com bandeirolas e chapéu, decidimos ir à procura de um bar.

Extremamente difícil encontrar algum lugar para se desfrutar de um belo chope no domingo com parada e tudo, mas conseguimos e encontramos. Um chope, ok, beleza, lugarzinho mais ou menos e nos mandamos. No caminho de volta a La Marcha (realmente acreditávamos que poderia ficar melhor) paramos em um outro bar ainda menos simpático que o anterior mas com preços convidativos (além do que a ausência de ambulantes no desfile tornava o acesso a qualquer coisa uma impossibilidade nas imediações do furdunço). E lá vinha ela, a chata e esganiçada Daniela Mercury com músicas dos princípios da década de 1990 e um discurso sobre a necessidade dos europeus reduzirem subsídios para as importações de produtos brasileiros (quem leva o Brasil a sério só pode ser idiota). Atrás e na frente do trio elétrico a alegria e malícia do povo brasileiro encantavam a todos e desta vez conseguimos nos infiltrar na massa. Mais um erro que cometi na vida: o que durante dez minutos significou samba no pé e gingado gaúcho contaminando a avenida logo se tornou em um amontoamento de baianos se empurrando, se debatendo e o pisoteamento seria meu destino inevitável se não tivesse conseguido escapar pela tangente com meus fiéis escudeiros.

Passou o maldito trio elétrico do inferno e, quando já se aproximava o desfile do Uruguay com suas duas bandeiras e 17 pessoas, voltamos à avenida, agora já com mais calma, espaço para se mexer e pura tranquilidade. Rá, se antes tivera meu corpo esmagado por milhares de pessoas, agora estava prestes a ter meu coração pisoteado, destruído e humilhado. Afinal, quem surge ali, no meio da massa, no meio de 700 mil pessoas que participavam do evento? Não ao longe, mas ALI, a 3 metros de mim. Ela. Não somente ela, ELA. A mulher por quem cruzei o oceano, para quem entreguei meu coração e que me rechaçou como o rato imundo que eu devo ser. ELA está de costas, a puxo pelo braço e a cumprimento. Vejo seu rosto empalidecer ao instante ao passo que meu coração dispara como se minha alma de repente tivesse decidido correr os 100m rasos da vida. Me afasto após o olá nervoso e repleto de outras expressões não-ditas. Meus camaradinhas me consolam ao que Válcir diz:

- Olha lá, ela está te procurando.

E estava, me buscava com os olhos, não com o coração como eu gostaria. Tal qual um colegial em seu primeiro baile me encho de coragem para ir falar com ela, como se não a conhecesse, com o medo daqueles que desafiam o destino de braços abertos e expõem seus sentimentos à possibilidade de serem inteiramente destroçados. A convido para conhecer meus amigos, o que ela aceita de bom grado e os saúda com a simpatia que lhe é peculiar. A pergunto se pode conversar por um breve momento e ela aceita, diálogo o qual reproduzo:

- Tudo bem?
- Tudo.

Ok, terminam aí os intróitos, não estava afim de uma conversa supérflua e banal.

- Faz uma semana que a gente não se fala, como tu te sentes?
- Bem, tô feliz.
- Ficaste melhor comigo fora da sua vida, então...
- Ai, Bruno...eu estava tendo uma série de sentimentos antigos quando eu estava te vendo...
- Sentimentos bons?
- Não, sentimentos ruins, eu estava me sentindo nervosa, presa...
- Tudo isso ou foi apenas aquele e-mail que você leu (trocas de carinho e juras de amor com uma menina muito especial na minha vida)...
- É...isso...outras coisas também...
- E você ainda me ama?
- Eu...eu acho que não...
- Então provavelmente essa é a última vez que nos vemos...Tu me queres fora da sua vida?
- Não, não sei. Eu esperava que pudéssemos ser amigos...
- Eu não posso ser seu amigo. Não agora e talvez nunca.
- Então talvez seja melhor a gente se afastar.
- É...(aqui, neste exato momento, quem estivesse por perto poderia ver claramente meu coração ser arrancado do meu peito, jogado no asfalto e ter uma turba de baianos sambando em cima dele)
- Olha, eu vou voltar pras minhas amigas...
- Ok...

Um beijo na bochecha, um abraço e ela se foi. E com ela toda minha alegria de viver naquele momento. Meus ombros despencaram, minha respiração falhou e ao som das colocações de apoio (ou seria pena?) dos meus companheiros decidimos abandonar o evento e irmos a um bar. Sentamos em uma praça e em meio a lamúrios e tentativas de resgatar minha dignidade e amor-próprio tomamos uma Urquell, ao que ficamos somente eu e Páris, tendo Elisa, Regina e Válcir nos deixado à própria sorte, visto que tinham compromissos pela manhã de segunda-feira. Ficamos então discutindo sobre corações partidos, mulheres e como sofrer por amor pode ser uma coisa construtiva para o caráter de homem. Partimos dali, entonces, para buscar o passaporte dele, uma barra de chocolate e uma quantia substancial de dinheiro. De lá fomos a la Plaza Mayor e desfrutamos de uma cerveja belga em um boteco que estava prestes a fechar ao que eu contava minha vida de forma não resumida. Bar fechado, ok, nos dirigimos para um ao lado. Uma cerveja, ok, bar fechado também. Isso devia ser próximo da 1h da manhã. Saímos caminhando sem absolutamente nenhum destino, nenhum objetivo relegando ao acaso o destino de nossas vidas naquela principiante madrugada de segunda-feira.

E aí o inesperado acontece. O surpreendente. O Universo conspirando por algo que ainda não consigo entender. Um magrão nos aborda numa rua e nos sugere uma ida ao seu bar, oferecendo o preço da cerveja e com uma dificuldade incrível de explicar o tamanho do copo. Demos um "ok" plenamente descrente mas fomos e entramos NO MELHOR BAR DE MADRID. Era pequeno e não tinha ninguém fora um casal de bêbados, um casal de bolivianos, um cara sozinho num canto do balcão e 3 metaleiros discutindo sobre desafios de matemática. Mas a música. Ah, o doce rock and roll como eu não ouvira e não haverei de ouvir em nenhum outro local desta cidade. Uma seleção de músicas não como as do Renan (que eu não conheço nenhuma), mas músicas que eu conhecia, gostava e representavam perfeitamente o meu estado de espírito. Creep, Crazy, Dream On, Fear of the Dark, That Thing You Do e outras. Quem seria responsável por esta tortura alentadora? Ela. Eu não sei seu nome, mas gosto de pensar que é Esperança. A bartender do local de sorriso fácil e papo amigável, linda como o arco-íris após a tormenta. O bar fecha, ao que ela se dirige a mim, me abraça e me beija na bochecha. Ó incrível dualidade! Como pode o mesmo ato repetido representar em um período tão curto a dor e a redenção? Peço um cartão do local e aí está. O título deste e-mail descreve a localidade do botequim. COSTANILLA DE LOS DESAMPARADOS. Tradução desnecessária, creio. Rio, rio com vontade da gigantesca piada que se fez da minha vida e da coincidência providencial.

Me ergo. Ergue-se meu espírito e nada mais pode me parar. Eu não deixei meu amor quando ELA se foi, mas eu acredito que, seja o que for, algo melhor é possível e está por vir.

No retorno ao lar ainda paramos em um bar por 1 minuto que foi o tempo que precisamos para perceber que se tratava de um clube gay e em um boteco de taxistas no qual tivemos exaltada conversa sobre futebol sulamericano com um garçom equatoriano e outro argentino (que ficou puto por eu ter perguntado se ele era de la hincha de Boca).

Enfim o retorno. A dor permanece mas já não me consome. O sorriso durante o sono desaparece, mas é substituído por um ar de tranquilidade, calma e completa desistência de controlar algo que seja na minha vida pelos próximos dias. Deixa acontecer.

Esclarecimento

Tendo em vista uma série de reclamatórias e puxões de orelha eu me sinto obrigado a intervir com o seguinte statement:

Eu não estou virando alcóolatra, não estou me tornando dependente do álcool e nem sequer estou bebendo em Madrid quantidades de cerveja/vinho/whatever que justifiquem preocupação de qualquer parte.

Ok? Obrigado.

Um sábado devagar

Meu sábado foi bastante distante do que prometera a sexta-feira. Após uma caminhada matinal em busca de um lugar que vendesse cigarros (e matinal eu digo porque ainda estou no fuso brasileiro, aqui devia ser umas 14h) encontro o Páris (daqui pra diante me refiro a ele como afilhado do chico buarque, ou somente afilhado, ou somente chiquinho. É, chiquinho parece uma boa) e ele me convida pra ir com ele buscar um dinheiro com sua mãe e tal.

Após a missão cumprida pelo amigo Chiquinho, nos dirigimos a lugar nenhum procurando algum lugar que nos convidasse ao chope, ao que caminhamos meia-hora para encontrarmos um oásis no centro nublado de Madrid, uma plaza qualquer, sem nome até onde eu sei. Discutindo sobre Beatles, Led Zeppelin, literatura russa e fracassos em relacionamentos amorosos com mulheres, sorvemos uma respeitável quantidade de Urquell e às 20h decidimos voltar pra casa do Brasil para a preparação do que prometêramos ser a noite de nossas vidas.

Evidentemente após o chope, a janta e o clima fúnebre que se instalava na residência, decidi que precisava de meia-hora de sono e assim o fiz. Acordei com aquele brilhinho, aquelas luzes piscando no meu cérebro e que diziam somente FIESTA, FIESTA, FIESTA. Quando desço ao lobby uma faca é cravada no meu coração em vista da ausência de animação, música e pessoas pelos arredores. Ou todos já saíram ou já foram dormir, pensei. Vim a descobrir que dormiram. Depressão total, quase um Beto Carreiro World da vida, tal minha desilusão.

Voltei ao meu quarto buscando respostas sobre crises existenciais em livros e diálogos em msn. Dormi o sono dos injustiçados e não há alento para isso. Cheguei a deixar a porta do quarto somente encostada, esperando algo surpreendente que não veio jamais.

Mas hoje é domingo e em vez da tristeza e melancolia eu tenho La Marcha de Latinoamérica para ir. Não gosto de criar expectativas infundadas, mas se não for o mais caótico, estupendo e memorável evento da minha vida eu vou ficar bastante frustrado. De novo.

O Pyw é meu pastor e nada me faltará

Ainda aturdido pelas discussões filosóficas da quinta-feira, a demonstração sentimental do Taborda e os gritos de rock and roll do Pyw, decidi que nesta sexta-feira eu faria algo diferente. Decidi que mudaria o destino da minha vida neste continente. Realmente a vida pode nos dar as costas em alguns momentos e é justamente nesta hora que é mais importante encher os pulmões e soltar um urro, O urro, que seja capaz de mudar o destino do universo.

Buenas, depois de cruzar Madrid de Oeste a Leste cheguei à tal Plaza de Toros. Achei que ia visitar, mas uma fila gigantesca se amontoava em frente à bela obra arquitetônica e a última coisa que eu precisava para me animar era ver uns caras vestidos de palhaços matando aos poucos um boi. Dirigi-me a um local mais calmo e abri meu volume de O Lobo da Estepe e fiquei lendo. Lá pela página 160 eu fecho o livro e digo: CHEGA! Alguns gatos pingados me olham por breves instantes e depois voltam a se entreter com suas vidas desprezíveis. Foda-se se eu cruzei o mundo por causa de uma mulher e ela nem tchum. Foda-se tudo. Virei cinzas, mas agora era a hora do meu renascimento.

Me dirigi ao mercado mais próximo com um pensamento na cabeça: UÍSQUE. Maldito supermercado que mantinha os destilados injustamente aprisionados em um armário chaveado e sem nenhum espanhol debilóide pra abrir. Acabei pegando uma garrafa de vinho. Uma não, duas. Vinhos ruins, diga-se de passagem. Retomei minha rota, desta vez de Leste a Oeste, com duas garrafas na mochila, uma lágrima no olho e muita raiva no coração. Me atrasei para a janta, de forma que comi praticamente sozinho. Mas quando preenchi minha bandeja com os doces e suculentos alimentos à disposição e a coloquei sobre a mesa, pensei: ei, tá faltando alguma coisa aqui. Voltei para o quarto, peguei a garrafa de vinho, a primeira, e me lembrei porque se compra vinho de caixinha quando não se tem abridor. Herculeamente, com a ajuda de uma tesourinha de unha/pentelho/barba e de uma caneta esferográfica consegui abrir a garrafa, não sem muito vinho esparramar pelos meus aposentos. Voltei embalsamado em vinho para o refeitório e com o sorriso largo pela conquista garrafal, portando meu troféu numa mão e um escudo contra os olhares inquisidores na outra. Lá jazia minha refeição, já fria, já sem gosto, já sem vida. Mas quem se importava? A cada garfada eu sorvia um gole do doce suco de uva fermentado e a cada segundo o mundo parecia brilhar mais e mais. Sozinho, bebendo, com pessoas jovens e joviais ao fundo eu deveria me sentir desprezível, um rato, mas tal qual Colombo em sua caravela, eu me sentia prestes a descobrir um novo mundo.

Saí do refeitório e me dirigi calmamente ao estacionamento para o consumo tabagista, ainda carregando comigo pouco menos de meia garrafa de vinho. Algo entre a primeira tragada e o terceiro gole de vinho saem duas pessoas para fumar também. Finalmente eu conseguia atrair presas para o meu ambiente de maior desenvoltura social. Ao que conversamos, tratava-se de um casal de nordestinos que viera a Madrid fazer um curso de 3 meses. Conversas sobre imigração, clima e preço dos cigarros deram o tom da conversa até que chega para unir-se a nós o ser humano mais bizarro que já saiu do ventre de uma mulher. Páris era seu nome. O cara nasceu nas Ilhas Canárias, morou no Brasil, na Espanha, na França e na Grécia ao que explico: o pai dele é embaixador brasileiro, casado com uma espanhola. O cidadão, visivelmente embriagado, começa a contar histórias taxísticas sobre a sua juventude, a vez que Paul MacCartney jantou em sua casa, a grande freqüência de visitas que Vinícius e Tom faziam ao seu lar em sua época de infância e o fato do seu padrinho ser o Chico Buarque. Bom, obviamente desse cara só poderiam vir as melhores histórias e eu e os nordestinos nos calamos a escutar por exceção de algumas intervenções que o álcool no meu sangue conduzia. Aí eu me enchi o saco e, já ébrio, disse: quero um violão. Opah! Tinha um cara na área de convivência tocando, ao que eu disse: deixa eu ver? O Cainelli vai gostar dessa. O cara arranhava 6 ou 7 acordes que o permitiam tocar Legião Urbana e Raul Seixas numa boa e no que ele "deixa eu ver" o violão eu faço alguma coisa que não me lembro agora que fez as gurias presentes dizerem um sonoro óóóóóóóóóó. Realmente a bebida é uma boa amiga da música e sem conseguir enxergar as cordas eu fiz acordes por puro instinto e malícia, fui dominado por um espírito do blues e toquei coisas que eu jamais tocara antes. A roda anteriormente restrita a 4 pessoas agora pulsava como um estádio em chamas, me levando ao suor e à emoção plena. Rasguei meu dedo, mas valeu a pena.

Finalmente, quando bebia mais vinho, fomos todos vaiados pelo segurança do local que nos enxotou para os quartos (ou era isso ou era ficar em silêncio e sem fumar, ahpáputaquepariu). Chego em minha habitação e meu computador estava ligado, OPAH. Diversas janelas do msn em cor alaranjada em minha tela. Vou descartando-as conforme vejo que seus respectivos donos não mais online estão até que chego à última. A janela da Tara. Contextualizo. No Chile eu fiz um grande amigo chamado Graham Fisher, que era um americano de Wash DC e uma pessoa da mais boa índole, fã de guns and roses, álcool e putaria. Agora que eu vim pra Madrid ele disse que vai vir aqui me visitar em julho do ano que vem, nas minhas férias, para fazermos noites violentas e mudarmos o destino do continente europeu pra pior. Essa Tara é amiga dele e professora de espanhol e se mostrou entusiasmada de vir também, ao que ele enviou fotos minhas pra ela, ela me adicionou no msn e no facebook e estamos nos falando há uns 4 dias. Bom, TECLO com ela por cerca de meia hora, errando absolutamente todas as palavras em um esforço inútil de escrever corretamente quando bêbado e falo umas bobagens pra ela ao que ela declara que está interessada em mim e que gostaria de vir antes pra Espanha pra poder acabar com sua frustração sexual....

Sem nada mais a dizer......

Não é uma grande história, mas é um belo começo para jornadas européias de uma vida que ainda tem muito rock and roll pela frente.

Fui dormir com um sorriso no rosto e a agridoce sensação de ter que admitir que o Pyw sempre tem razão.

Desamar

Inspirado por um belo poema que minha admirável irmã me enviou por e-mail....

Mudam as estações
assim como o dia vira noite
e o calor de uma paixão
o conforto de um amor
vira inverno

E tudo fica frio e se esvai
Desaparece sob a neve
e nenhum abrigo é a nossa casa
nada nos pertence

O que um dia construi
um plano, uma idéia
agora só destrói
e se vai ao ralo
com a chuva que nunca pára de cair

O que um dia foi sol
que foi cálido
Hoje é lua
linda
e fria

E como voltar a florescer?
quando a estação não muda jamais
fica sempre, para sempre
um resto de inverno dentro de nós

Como semear
quando há toda uma vida
todo um amor
para se esquecer?

E tudo que se descobre
é que o esquecimento
não há
é sempre uma lembrança
quando não mais

Museo del Prado

Mesmo contra todos meus princípios eu fui. Não tinha absolutamente nada para fazer e o tédio corroía minhas unhas usando meus dentes como instrumento.

"A única vez que errei foi quando pensei estar errado" é uma citação televisiva com bastante aplicação neste caso. Vejamos por que.

Cheguei no museu às 17:30. A partir das 18h era de graça, então abri meu livro, sentei encostado numa parede do "ó, grandioso museu" e fiquei lendo sobre as vicissitudes de Harry Haller. Às 18 fui recolher meu ingresso grátis para a alegria. Teria apenas duas horas para visitar o segundo maior acervo artístico do mundo. Fiquei 1h e 10min e era isso. Vi tudo, ou quase tudo. Não sei, é tudo igual. Acho até meio criminoso cobrar por aquilo. E não acho que esteja sozinho nessa, a grande maioria das pessoas ali presentes parecia prestar até menos atenção que eu às obras.

Nada, absolutamente NADA ali me agregou alguma coisa à vida. Claro que eu não é assim que eu vou contar a história pras futuras gerações. Vou dizer que estive no MAGNÂNIMO MUSEO DEL PRADO e que cada centímetro de lá me encheu de cultura e conhecimento.

Fala sério, prefiro o Margs. Pelo menos é pequeno.

Chuveiros

O mistério da imundície européia começa a se revelar. Eu também me sinto deveras tentando a não me banhar com as estruturas banhísticas que são disponíveis neste país.

Mas nada comparado ao meu quarto. Não, tinha que ser comigo. NÃO TEM CHUVEIRO. Sério, não tem. Tem um chuveirinho que tem que ficar segurando no MENOR BOX do mundo e que, não importa o que você faça, irá ensopar todo o chão do banheiro.

Pelo menos a água é quente e estou aprendendo um novo ofício: o de malabarista.

Nunca pensei que manusear shampoo e sabonete com uma só mão disponível fosse tarefa tão árdua. Sério, manetas são HERÓIS.

What is Life?

What is Life? O que é vida? Qué es la vida?

Não pretendo exercer nenhum desenvolvimento teórico da ordem da obra de mesmo título deste post elaborada pelo Sr. Erwin Schrödinger, a qual deu origem às pesquisas que culminaram pelo estabelecimento até hoje utilizado da estrutura do DNA. Não, minha idéia é simplesmente descrever em situações como eu vejo a vida, em fatos generalistas que construíram minha pessoa e devem estar relacionados com as perspectivas de muitas outras pessoas. Trabalharei com uma estrutura mais próxima do verso que da prosa, propiciando assim uma espécie de apresentação em tópicas, de forma que:

O que é a vida?

A vida é nascer
aprender
criar expectativas
se decepcionar
se livrar das expectativas
ser surpreendido
criar novas expectativas
se esborrachar em uma parede de cimento figurativa com as novas expectativas
se livrar delas de novo
em um ciclo sem fim

A vida é, a princípio, ser amado
aprender a amar
amar
ser miseravelmente esmagado pela dor de um amor perdido
decidir viver sem o amor
encontrá-lo novamente em algum lugar
e perdê-lo novamente
ser amado e não amar de volta
partir corações e ter o seu partido
é amar de forma controlada
e de forma louca
é perder todo o senso de qualquer coisa por uma pessoa
é atravessar o mundo para ouvi um "eu também te amo"
e ter apenas o silêncio como resposta
esquecer o que o amor significa
e em qualquer esquina encontrar um novo significado
amar é ter esperança
é perder a esperança
amar é viver

Viver é esperar muito de onde nada vem
e virar as costas para o lugar de onde tudo vem
ser surpreendido a cada instante
é fazer planos
e vê-los serem arrasadoramente destruídos
e surgirem novas situações
inesperadas
que mudam tudo

A vida é mudança
nós somos estáticos (ou quase isso)
A vida é um emaranhado de complicações e coisas sem explicação
A vida é um dia, um instante
o resto é uma viagem pelo tempo

A vida é esperar que o tempo resolva tudo
esperar
esperar
esperar
e aí se dar conta de que são atitudes que mudam as coisas
é não saber como agir para mudar tudo
é não ter forças
é tentar
é não entender
é se sentir desprezado um instante após se sentir dono do universo
é chegar
é sair
é voltar

É não saber quando acaba
é não saber acabar
é não saber esquecer
e, de repente, acabar, esquecer e fim.

Cigarros na Espanha

Coisa mais difícil nesse país é encontrar um lugar onde se vendam cigarros. Mas eles estão em toda parte. Como?

Máquinas, estas antas vendem cigarros em máquinas. Aliás, tudo aqui se vende em máquinas. Isso é pior que internet para o desenvolvimento de relações interpessoais. No Chile a primeira pessoa que eu manti uma conversa com algum nível de profundidade era a mulher do posto que me vendia cigarros. Aqui não.

Ah, fodam-se estes espanhóis, o que sabem eles da vida?

Morri

Hora Mortis no fuso espanhol: 21:00. No Brasil, 16:00.

Daqui pra frente cada molécula energética deste corpo estragado e desgastado vai se empenhar num único objetivo que é a completa e total recuperação da minha sanidade mental.

Claro que isso não veio assim do nada. Veio de uma árdua e difícil tarefa que tive que empreender esta tarde: carregar uma mala de 30kg do centro de Madrid até a Cidade Universitária. Pra quem conhece a capital espanhol, tem noção que este trajeto representa algo como 10km, dos quais percorri cerca de 2,5km a pé. Na chuva. No frio. O resto foi de metrô, levando em conta que ainda tive que trocar de estação uma vez.

Tá, mas e aí? Aí que quando já não sentia mais meu braço direito e a minha mão começava a criar as primeiras bolhas pensei em diversas coisas. Primeiro pensei o quão idiota eu sou de trazer uma mala tão nababesca. Ela nem chegaa ser tão grande, mas para quê, diabos, trazer livros????? Buenas, direcionando minhas análises para coisas mais críticas eu tracei um paralelo entre minha jornada e a própria vida (o bom das metáforas é que elas permitem analogias entre quaisquer coisas aleatórias), de forma que: A vida é o trajeto entre um ponto e outro com uma mala pesada e difícil de carregar nas mãos. Um sem número de sofrimentos em busca de um objetivo final, com alguns pontos de calmaria, tal qual o uso de um metrô ou de uma escada rolante. E, quando se chega ao objetivo final, nada estará completo se você não puder subir 4 lances de escada até o andar em que fica seu quarto.

Então, todas as vitórias pelo caminho que aliviam as dores do calvário são valiosas, mas pouco se comparam ao atingimento do objetivo final, da entrada na sua porta, do fim do carregar a mala.

A minha única dúvida é se na vida nós somos os carregadores ou a própria mala. Acho que depende de como cada um enfrenta o desafio de existir.

Bom, renasci. Das cinzas. Da dor eu criei minha armadura e vou tropeçar, principalmente neste início, mas em breve aprendo a andar de novo. Chega de ser flagelado por expectativas de coisas que não aconteceram. Chega de ser manipulado. Me chamem como quiserem a partir de agora. Bruno está morto. Bira está morto.

Números

Comprei a porra do celular e não sei o número. Vou ter que interagir pra descobrir. Odeio interagir.

Um lugar para chamar de casa

Muitas coisas aconteceram neste final de semana. Uma enorme parte de mim se suicidou acidentalmente e o resto que sobrou está tentando construir qualquer coisa a partir dos destroços que sobraram. Sábado pela noite eu decidi voltar pro Brasil. Com certeza trocaria minha passagem e aterrisaria em Porto Alegre o mais rápido possível. Por quê? Motivos da maior importância, isso é certo.

Mas as horas passam e os pensamentos mudam. Eu não descarto um retorno antecipado à minha terra natal, mas não devo incorrer em precipitações. Eu já esperava que o início desta minha jornada seria repleto de mágoas, angústias, dor e sofrimento. Do presente, mas também do passado.

Mas buenas, resolvi me dar uma chance aqui. Afinal, meu objetivo em terras estrangeiras nunca foi apenas um. Assim, hoje, busquei uma moradia senão fixa ao menos por um período de tempo que me permitisse viver sem ter que verificar se meu quarto ainda estaria disponível para a noite subsequente, correndo o risco de ser expulso das dependências, o que já me ocorreu recentemente.

Meti-me na Casa do Brasil, entonces, dentro do Campus da Universidad Complutense. É bacana, só ficam estudantes, têm alguns brasileiros e é cara pra caramba. Mas só à primeira instância. O valor cobre tudo, inclusive 3 refeições diárias (lembrando que não se come nada em Madrid por menos de 10 euros), limpeza do quarto e lavagem de roupas. Assim, ao menos até o final deste mês eu tenho um pouco de tranquilidade durante meu sono e ainda corro o risco de conhecer pessoas. Enquanto isso vou vendo coisas mais vantajosas sem a pressão de ter que usar as encostas do Museu do Prado como travesseiro.

Que mais? Ah, sim, comprei um celular desses de cartão. Fico esperando que alguém erre uma chamada e entre em contato comigo. Mas não sei se tenho tanta sorte. Contínuo, enfim, caminhando. Quando tudo está um desastre o consolo é que dificilmente irá piorar.

Nenhum alento. Não tenho esperanças ou expectativas. Tenho somente a mim mesmo.

Na multidão

Nada como uma multidão para te fazer se sentir sozinho.

Algo mais

Sabes aquele "algo mais" que desejas ou espera para a tua vida? Não há, há algo menos, o resto é mentira. Aliás, é tudo mentira, a vida é uma grotesca e infame mentira.

O que está aí está aí. Melhor não fica. Pior? Sempre.

Se você não pensa, claro isso não vale. E parabéns, a racionalidade destrói tudo e faz de cada dia um fardo. Daí meu problema em dormir à noite, a possibilidade que o dia próximo seja ainda pior que o anterior é muito grande e aterradora.

Se vive, então, sem haver um "pra quê" então pergunto, por quê? Nada...é a resposta mais próxima da realidade que encontrei.

Viajero

Primeiro, notícia fresca, resolvi batizar minha mochila de Ângela. Eu não sei porque,me parece adequado.

Buenas, escrevo já de Madrid, deixei Barcelona e sua imundície lasciva levando Ângela comigo, tomando um AVT (trem de alta velocidade) com rumo a Madrid (evidente). Mas claro que nada se deu de forma tão simples. Primeiro tentei contatar os paulistas que conheci no Santiago Bernabéu e que me mandaram um e-mail dizendo que estavam em Barcelona e me deram telefone e tal. Liguei então, mesmo sabendo o quão chato é acompanhar um casal em férias, mas o cara gostava mesmo de futebol apesar de torcer pela Portuguesa, o que me motivava a ter conversas mais interessantes que aquela com os piá da Suíça que achavam o Senderos o tal. Aí os caras me deram o bolo, claramente se arrependendo de terem me convidado pra qualquer coisa. Não os culpo, minha companhia é mesmo um porre (solitário por interesse ou total falta de opção?).

Aí fui na estação de trem, entrei na fila e depois de 1 FUCKING HOUR eu chego no caixa (SONAMABITCHES WERE ON A BLOODY STRIKE) e descubro que eles não aceitam la tarjeta de crédito, solamente efectivo. EFECTIVO MY ASS. Voltei pro albergue com uma quantidade de ódio bastante respeitável e comprei pelo computador. Fiz todos os esquemas e quando terminei de pagar a porra me aparece dizendo que eu tinha comprado um trem que saía de Madrid com destino a Barcelona. CONCHA TU MADRE. Mas tava tudo certo, só mais um erro de programadores imbecis, ao que descobri quando tirei el billete en la estació (em catalão é assim).

Aquela porra anda rápido mesmo, mantendo uma média de 280km/h e uma estabilidade incrível, além da falta de ruídos, mas isso é assunto prum artigo que eu vou mandar pra 4 Rodas criticando automóveis em geral.

Agora eu to aqui e tenho que encontrar uma porra de um lugar para morar, agilizar minha situação de documentação e começar a viver, né, que é bom.

Ah, "dinheiro nos permite sermos nós mesmos" é um quote dum filme que tava passando no trem e eu não tenho como negar que nada pode parecer mais verdade.

Aliás, o que é a verdade? Eu e Ângela nos empenharemos em descobrir AL TIRO.

La Noche

Buenas, depois de escrever o post de ontem e logo depois de ser arrancado desta porra de computador público pelo nefasto indiano que é o manager noturno deste hostal/presídio siberiano fui tirar uma soneca, evidentemente atrapalhada pelos dois italianos que insistiam em ficar fumando e conversando no quarto (www.putaquepariueusohmefodo.com.br).

Despertando, entao, me dirigi a la calle para minha dose de nicotina e fui interpelado pelo carioca que trabalha na recepçao sobre meus planos para a noite, ato contínuo ele me joga na cara uns panfletos de festas insanas em Barcelona. Aí ele já me pergunta o que eu faço da vida (nao, ele nao estava me paquerando) ao que eu digo que agencio shows de bandas em Madrid há 1 ano (falo em Farveste, Andina e Sensifer, mas parece que ele nao conhece boa música madrileña) e que vivo uma vida extremamente rock and roll, sendo eu quase um Don King do Rock ungerground europeu.

Decido ir a pub aqui na esquina pra tomar uma cerveja e decidir o que faço da vida. Acabo tomando duas (Murphy´s) enquanto vejo a eletrizante prorrogaçao entre Portsmout e Vitoria de Guimaraes pela copa da uefa (Douglao ex-Grêmio marca no tempo normal e desperdiça miseravelmente na prorrogaçao, o que encheu o time inglês de razao e lançou o Crouch a marcar dois tentos no ET*).

Terminado o jogo e a cerveja, bar fechando, me dirijo novamente ao hostal Sun & Moon (nome de hotel de puta ceeeeeerto) e fico ouvindo as reclamatórias do carioca sobre o tratamento que o indiano dá pra ele seguido de um "po, aquela mina me deu mó mole, mermao, ah se eu nao tivesse trampando, brother..." a respeito de uma americana claramente sedenta por companhia verbal e nao sexual em qualquer nível (mas ele repetiu este comentário a noite inteira sobre qualquer gordinha bêbada que cruzasse a recepçao, até que no final eu já me antecipava "po, velhinho, mina te deu mó mole, maluco" e ele satisfeito concordava.

Ainda no final tive uma discussao sobre Fórmula 1 com uns muleques da Suíça que ainda tem muito a descobrir da vida pra poderem sustentar hipóteses automobilísticas e esportivas de qualquer sorte (acabei convencendo eles que o Roberto PUPO Moreno, fenomenal revelaçao do kart brasileiro, ganharia no que vem).

Fim de noite. Reiro, só vem os doido pra essa cidade, morar aqui por 4 anos me faz pensar em uma espécie de planeta atlântida de duraçao infinita e isso nao é agradável sob muitos aspectos.

* Extra-time e nao um anao com dedo que brilha e quer voltar pro seu planeta natal.

Fairy, Godfather, Monster and Friends (sobre a solidao)

Começo pelo fim: Chego às 19h no KFC (Burguer King fechado, damn) e na fila tinha um time de americanos obscenamente obesos com nomes às costas (os que eu lembro tao no titulo aí). Aí vocês imaginam o que era o Monster...Faziam exatas 26 horas que eu nao ingeria nada sólido entao me concentrei em comer tudo que aguentasse pelo menor preço que pudesse pagar. Sério, aquele cara comeu um Bucket de franguinhos que cabia a minha refeiçao e eu dentro. Fiquei com muito medo na saída que ele me achasse com cara de sobremesa.

Buenas, mantenho minha opiniao sobre Barcelona. Se eu tivesse 19 anos e tivesse aqui pra tomar tragos absurdos e fritar hambúrgueres para sobreviver eu iria amar esta cidade. É puro turista estrangeiro e um clima de festa de sao joao chique o tempo inteiro no ar. Nao curto, estou mais soturno por la hora. Inclusive terminei Crime e Castigo hoje e considero mudar meu nome pra Raskhólnikov, matar velhinhas e ir pra Sibéria. Sério, melhor livro, acho que vou ler de novo na sequencia. Nah, Steppenwolf do Hesse agora, come on, dejame quedar insano.

A universidade aqui é legal, mas é ainda mais longe de Barcelona do que a Autónoma de madrid é de Madrid. Morar na Vila Universitária é pedir pra morrer de tédio, quer dizer, tu tem todo o serviço do campus, mas seria algo como viver numa cidadela de 3 mil pessoas, sendo a maioria entre 18 e 22. Sabe o quanto é difícil achar alguém desta faixa etária que tenha algo na cabeça que preste? Eu também nao, mas nao deve ser fácil. A única droga que eu uso ultimamente sao esses teclados espanhóis de mierda, entao dificilmente viria a fazer amigos lá. Também, quem quer amigos? Já tenho os que eu preciso, o que me leva ao conclutório desse post:

Tava caminhando e cantando e seguindo a cançao lá no campus, tomando uma coca-cola e ela pensando em casamento, e fumando um cigarro (opah, sem musica pra complementar) e sozinho. Aqueles grupos enormes de pessoas juntas, rindo, se embebedando e se embevecendo em ladainhas tao profundas quanto uma poça dágua e segurando advertisements ficcionais sobre sua felicidade tao evidente. Eu, particularmente, acho a felicidade um negócio tao triste, tao humano, tao sem graça. Dialogava comigo mesmo e pensamentos múltiplos me assolavam, discussoes intensas na minha mente. Realmente, eu sou toda a companhia de que preciso*.

*Veja bem, eu tenho amigos e amigos de verdade, gosto de cada um deles e troco cada momento de solidao por uma boa (ou ruim) conversa e cerveja com eles. Meu ponto sao pessoas que se socializam pela total inaptidao de suportarem a si mesmas sozinhas, talvez porque isso as faça pensar e as leve à inevitável conclusao do quanto sem valor é a sua existência**.

**Momento Raskhólnikov, stage 1 COMPLETE.

Conhecendo Barcelona

Saí de Madrid quase perdendo o vôo (de novo), mesmo tendo chegado com antecedência mais que suficiente no aeroporto. Mas é que esses espanhóis sao uns doces de pessoa mesmo (já decidi que a melhor estratégia é ser cavalo com eles de volta, o resultado é sempre melhor). Cheguei a Barcelona e até sair do aeroporto e tal já era meia-noite e meia. Me dirigi parao centro da cidade com uma mochila nas costas, outra na frente e a vontade de encontrar um albergue e um pouco da energia català que sempre ouvi falar.

Primeiro albergue: fechado. Segundo: ok, beleza. Brasileiro na recepçao, óbvio, sao maioria neste país. Me convenço facilmente que tomar uma cerveja e dar uma banda na Rambla era a melhor opçao (ou isso ou ir dormir). Só tinha comido um bife ontem, o que me garantiria processamento rápido do álcool e uma sensaçao de brilhinho pela metade do preço.

Bah, mas que decepçao. Tá certo que eu tenho que ver mais, mas Barcelona até agora me parece um lixo imundo, repleto de europeus pós-adolescentes com sonhos juvenis, africanos da África Branca enchendo o saco (já conto a história do Argelino e de como ele roubou minha carteira) e prostitutas africanas em grande profusao, me abordando a cada 15 metros e tentando em todas as línguas imagináveis me convencer aos prazeres da carne. Amigas, nem bife eu to comendo porque é caro, vou pagar 50 euros por carne de terceira que visivelmente passou do ponto? Claro que minha argumentaçao nao era essa, era a seguinte:

- Chica, si lo me ofreces que sea por amor, no por dinero. El sexo se hace con pasión, así que no lo puedo pagar por una cuestión de princípios, vale?

A reaçao delas era invariavelmente apresentar uma expressao de confusao na face (nao sei se porque nao entendiam o que eu dizia ou o conteúdo nao fazia sentido). De qualquer forma, lá eu ia cantarolando e apreciando as paredes sujas desta cidade que mais parece até agora um beco carnavalesco fracassado.

Bom, aí to eu, às 3 da manha na frente do albergue, né, fumando meu cigarro e batendo um papo sobre campeonato brasileiro com o carioca que atendia na recepcao (tche, o cara veio fazer mestrado aqui, terminou e agora e recepcionista de albergue. Neguinho se sujeita a qualquer coisa mêmo) e chega um argelino me oferecendo coca. Finjo nao entender e respondo que nao tenho, mas que na outra esquina ele podia comprar (mais um que me olha com expressao de total confusao). Nisso chegam mais dois amigos e um deles me dá um encontrao. Tá, eu tava meio embriagado e tudo, mas de idiota eu nao tenho nada. Protejo meu passaporte e documentos em geral durante o impacto e quando ele sai percebo que ele nao levou nada de importante, exceto...MINHA CARTEIRA!!!!

Porra, mais de 3 euros custou aquela rica carteira de Marlboro Lights (ah, mané) e o carioca INTERCEPTOU o argelino que DEVOLVEU meu cigarro. Aí eu tive que tirar com eles, chamei de bando de vagabundo e que esformeados que eles eram por criarem todo um rebuliço pra roubar uns 15 cigarros e ainda devolver quando o carioca PEDIU. Eles vieram pra briga daí.....Claro que nao, esses caras tem 10 mil anos de história de submissao nas costas e o que ele fez foi levantar os braços e fazer uma cara de "po, eu levo o que der, mano".

O carioca esse ainda me disse que na primeira semana dele em Barcelona levaram a carteira dele mêmo, brother nessa mesma estratégia imbecil.

Barcelona sucks, so far. Me parece um ótimo lugar pra se passar as férias e um antro inescrupuloso de amargura e dor pra quem quer fazer um doutorado.

Vou lá conhecer a universidade agora e, quiçá, o Camp Nou.

A simpatia espanhola

- Unas gafas*, señor?
- No, gracias.
- Gracias no me compra ni una empanada. Mejor que te quedes callado entonces.
- ...


Nada como pessoas que dizem o que pensam. Ah, esses espanhóis.....


*óculos escuros com faroletes dos lados.

Santiago Bernabéu

Na mesma proporção que gosto de universidades, gosto de estádios de futebol. Logo, me era impossível não ir ao templo madrileño de Santiago Bernabéu, ainda que não simpatize muito com o Real Madrid.

15 euros pra entrar, com direito a nada senão a conhecer todos os ambientes do estádio, o que já me foi o suficiente. Cara, que estrutura fantástica! Museu de conquistas, sala de troféus, réplicas de uniforme, tudo. No final, óbvio, uma loja do clube.

Conheci ainda uns paraenses e um casal de paulistas (sério, só tem brasileiro nesta cidade), gente fina e dividimos uma mei dúzia de cervejas e um bife com batata frita pelo preço de caviar. Garçonete peruana (NÃO tem espanhóis nesse país) e o fato deles chamarem cerveja de caña marcaram a refeição.

Mas não muito mais o que visitar nessa cidade. Amanhã to indo pra Barcelona de noite e aí vamos ver se a melhor cidade da Eropa é bacana mesmo.

Notas

Nota 1: Aqui eles chamam deficiente de "minusválidos", o que é completamente incorreto politicamente e eu gosto.

Nota 2: Madrid no duerme é um disparate. Acabei de chegar de uma ronda solitária em busca de uma cerveja exótica e todos os bares vazios. Tá certo que é segunda-feir, mas foda-se. E cervejas exóticas na casa do garái, só tinha heineken e corona.

Nota3: Caipirinha faz sucesso aqui, apesar de eles fazerem no liquidificador.

Nota 4: Realmente tem muito brasileiro nesta cidade.

Nota 5: Povos que vivem em situações de ausência de criminalidade real são muito ingênuos. Conclamo traficantes e meliantes em geral a fazerem carreira na Europa.

La Universidad

Buenas, dediquei meu dia hoje a ir conhecer a universidade que me interessa em Madrid, a Autónoma. Universidades me interessam e muito, mais até do que estádios de futebol e, definitivamente, muito mais que museus, óperas e afins. Universidades são geradoras de conhecimento e um ambiente acadêmico desperta uma das poucas coisas boas que o ser humano tem a oferecer que é a razão.

A UAM fica bem afastada do centro da cidade, o que não é problema porque se tem uma coisa que estes europeus fazem com certa qualidade são os sistemas de transporte públicos. Descobri que se pode ir diretamente de trem, de ônibus, ou usando uma combinação entre metrô e ônibus. Buenas, eu tomo uma coca-cola (e ela pensa em casamento) e saio a procurar uma estação de metrô porque eu ainda não havia visto SEQUER UMA entrada de subway nesta cidade. Busco, procuro e desisto, chego àquele momento que todo homem odeia: pedir informações. Bah, quando incorro neste ato profano e impensado de perguntar ainda sou humilhado com o cara rindo e dizendo que estava a 5 metros de mim. E de fato, se erguia enorme placa indicativa daquele modal inexistente em Porto Alegre.

Buenas, chego lá na tal estação Plaza de Castilla que já fica nos arrabaldes de Madrid e pego o tal ônibus pra universidade. Ele vai e vi e vai e eu já não sei se passou pela universidade ou não até que decido pular fora numa cidade chamada Colmenar Viejo (mudar de cidade pra mim é indicativo de que você foi longe demais, amigo). Sério, lugar mais pacato do mundo. Quase dormi vendo a velocidade do mundo acontecendo ali. Tudo fechado, tudo. Deviam ser umas 15h. Siesta? Bandevagabum. Entro num hostal pra pedir informações e a mulher é super simpática e me indica com precisão milimétrica os passos que eu deveria tomar e que se eu tivesse tomado sem questionar a uma hora dessas tava na costa leste da África vendendo miúdos de peixe. Aliás, nota mental: mulheres espanholas são incrivelmente aprazíveis e educadas, homens espanhóis são realmente estúpidos e primitivos, via de regra. Uma boa motivação para manter maior contato com o universo feminino.

Bom, de tanto perguntar (é foda, é foda) acabei conseguindo chegar na universidade. E que bela instituição, aliás. Me lembra de filmes de sessão da tarde em universidades americanas com a tecla sap ligada. Belos prédios, gramados, campo de rúgby (ou futebol americano, como saber?). Bacana mesmo. Me rendo à cultura gramínea e, abrindo meu dostoiévski, jogo fora meia hora de caminhada pelo prazer da leitura ao ar livre. Engraçado, a grama deles aqui não dá comichão.

A noite se aprochega e o sono também. Ainda tô no fuso do Brasil, lógico. Decido voltar de trem mesmo, o que funciona muito melhor que minha tentativa anterior para chegar até o campus. Na volta pro hostal (agora descobri como chegar, depois de ter me perdido na primeira noite) compro mais um burguer king, canto o hino dos estados unidos com as líricas do cazaquistão no melhor estilo Borat e derrubo aquele rico sanduíche de grelhado, mais uma quantidade generosa de anéis de cebola e uma coca-cola do tamanho de jaboatão dos guararapes (mas ah!).

Primeras Impresiones de Madrid

Eu estive no museu do Louvre uma vez. Achei um porre, odeio coisa parada. Arte pra mim tem que ser dinâmica, tipo música, tipo cinema, tipo a Carla Perez dançando o tchã (puxei na nostalgia, han?). Quadros, esculturas e afins em gerl me aborrecem, sei lá, eles estão ali e são incapazes de te surpreender de verdade. Acho que alguns caras permitem em suas obras que alguns detalhes nos façam dizer "oh", mas não mais que isso. Digo isso pra justificar porque dificilmente frequento museus. Estive no Met, nesse de Paris e no Margs. Me basta.

Então, o museu do Prado e o Thyssen e o Reina Sofía e todos os os outros empilhados numa ola de prédios grndes foram apreciados apenas externamente. Nem sei porque falam tanto deste Prado aí. Aliás, em tudo que é aspecto cultural Madrid parece uma tentativa latinizada (consequentemente tosca) de repetir Paris. A vantagem da capital espanhola é ser mais limpa a ponto de tu não precisar andar na rua com a astúcia de uma bailarina russa para escapar de excrementos multi-espécies (ah tá que eu acredito que é só de cachorro) e a quase ausência de franceses.

No Parque del Retiro (do tamanho da redença, nada demais), curiosidades de domingo. Muitos brasileiros andando pra lá e pra cá e falano a velha língua do Camões, uns grupos multiétnicos fazendo a batucada mais sem graça da história num espaço anfiteatresco e os europeus se lambendo os beiços e dançando com a cabeça pra trás e os olhos fechados a la Luma de Oliveira na Sapucaí pela quinquilionésima vez. Não consegui apreciar ainda nenhum hábito interessante nesse povo espanhol. Aparentemente o futebol deles é só exportação mesmo, porqu é impossível um alvorecer de domingo sem nenhuma manifestação de hinchada no centro da cidade.

De verdade, nem vi ninguém jogando futebol, a exceção de uns bicos estratosféricos que uns africanos davam no meio da multidão enlouqueida pelo tumtchacatchacabum com o único objetivo aparente de quebrar pescoços de criancinhas e fazer pose de bad boy. Bad boy africano é uma boa, dispensa comentários adicionais.

Pra começo de conversa

Vamos começar pelo começo.

Festa de despedida: chego em casa completamente bêbado às 7h da manhã depois de uma quantidade ofensiva de chope, alguns goles de bons uísques, jogos de lógica do Cainelli, histórias repetidas do Pyw (sempre muito boas) e o comparecimento de uma série de pessoas de grande relevância pra minha vida (valeu aí, bando de chinelos - porque pra ser meu amigo tem que ser chinelo).

Bom, mas ao que interessa. Passei mal pra garái na sexta, febre, ânsia de vômito, enfim, o pacote completo da ressaca. Melhorei no sábado e me sentia quase a 15% pra poder viajar. Neste ritmo contagiante cheguei no aeroporto, encontrei o Cainelli na fila do "chequinho" e fiquei sabendo que ia no mesmo vôo que a irmã dele. Ia, como eu me recuso a me submeter a normas de conduta de companhias aéreas fiquei me despedindo/fumando e na entrada do embarque recebi a informação que eu, além de ter atrasado a vida de 300 passageiros, havi perdido o vôo. OPA! Tensão? Nada, sem tempero não tem graça, seu garçom.

Acabei pegando um vôo que chegava em cima da hora do meu horário de check-in em São Paulo. Todos os meus sonhos de ir num vôo vazio que me permitisse dormir como um ser humano no vôo de 10h se acabaram com a presença de um vietnamita com boné dos yankees do meu lado e que me cutucou porque queria ir no banheiro (ao menos eu estava no corredor) na única vez que eu havia sido bem sucedido em uma tentativa de soneca. Valeu aí sudeste asiático. Napalm pra vocês.

Sério, avião mais apertado do mundo e eles ainda nos fazem passar pela primeira classe e pela executiva, o que é muito humilhante e degradante (acho que o seu Seinfeld já comentou isso num dos seus stand-up shows). Piores filmes, também. Primeiro um de uma guria que vivia numa ilha e lia livros, mas ao menos era cinema americano, recheado de lógica digerível. O outro era cinema catalão, totalmente estúpido sobre um guri ruivo que apanhava na escola e conseguia uma namorada por isso (Te Pego Lá Fora versão debilóide).

Bom, cheguei em Madrid. Nada como ter visto. Eles realmente incomodam brasileiros, ao passo que pessoas de outros países da América do Sul eles são uns doces (rá, queriam nos colonizar e não conseguiram, losers). Mas foda-se, nem me perguntaram nada, YO TENÍA EL VISADO.

Maior aeroporto do mundo. Tive que pegar um trem pra chegar na esteira de bagagem. E a bagagem já estava lá, como pode? Sério, um trem. Buenas, saí, né, e aquele terror de não ter ninguém te esperando ou dando a mínima pra ti (gol do grêmio, VAMO!). Peguei um táxi pra não me sentir sozinho e praticar o espanhol. Tá um lixo ainda, mas já melhorou um pouco desde que cheguei (12 horas atrás). Vai se falando e vai voltando.

Bom, larguei minhas coisas numa pensão e saí pra caminhar, o que fiz por 8 horas consecutivas. Também não paro mais de caminhar, a única vez que resolvi me sentar ao lado do tal do Parque do Retiro me pára uma viatura policial e o cara vem me fazer perguntas sobre tentativas de arrombamento de carros naquela área, que eles tinham recebido uma ligação de um morador. Ah pá puta que os pariu. TENTATIVA de arrombamento, que criminalidade subdesenvolvida nessa Europa. Dá 14 segundos pra qualquer moleque da Restinga e já era, tá ligado? Mas aí o cara desconfiou de mim apesar de eu não ter me mexido e ter fumado tranquilamente um cigarro enquanto ele me interrogava e olhava pra todos os lados. Dei meu passaporte, saca? O cara pergunta porque eu ainda não tirei meu documento de estrangeiro. Porra, cheguei agora, mermão! Sulamericano só se fode mesmo.

Fiquei bandeando mais um tempo, cuidando pra não parar mais de um nanossegundo no mesmo lugar, só pra não dar pano pra manga, manja? Fui num locutório ligar pra casa e olhar meus emails e quase desmaiei. Opa, fazia 10 horas que eu não comia nada. Comprei um gatorade e comecei minha jornada em busca de comida e um banheiro porque minha bexiga tava do tamanho do saco do papai noel em noite de são nicolau. Burger King. Ah! Como é doce o sabor da América do Norte!

Agora tô aqui no Hostal Dulcinea, Calle de Cervantes (se não sacou o nome da pensão é porque precisa ler mais, mané), deitado numa cama relativamente macia e com a grnde vantagem de não ter um cambojano com bonés de beisebol me incomodando. Viva a solidão.

Ah, momento reflexivo. Durante minha caminhada pensei várias vezes: que diabos eu to fazendo aqui? não sei ainda, mas tenho 4 anos pra descobrir e não vou desistir tão fácil, tampouco ficar me lamuriando. Vou dar a estes espanhóis o sabor agridoce da minha personalidade e eles que sobrevivam a isso!