Um sábado devagar

Meu sábado foi bastante distante do que prometera a sexta-feira. Após uma caminhada matinal em busca de um lugar que vendesse cigarros (e matinal eu digo porque ainda estou no fuso brasileiro, aqui devia ser umas 14h) encontro o Páris (daqui pra diante me refiro a ele como afilhado do chico buarque, ou somente afilhado, ou somente chiquinho. É, chiquinho parece uma boa) e ele me convida pra ir com ele buscar um dinheiro com sua mãe e tal.

Após a missão cumprida pelo amigo Chiquinho, nos dirigimos a lugar nenhum procurando algum lugar que nos convidasse ao chope, ao que caminhamos meia-hora para encontrarmos um oásis no centro nublado de Madrid, uma plaza qualquer, sem nome até onde eu sei. Discutindo sobre Beatles, Led Zeppelin, literatura russa e fracassos em relacionamentos amorosos com mulheres, sorvemos uma respeitável quantidade de Urquell e às 20h decidimos voltar pra casa do Brasil para a preparação do que prometêramos ser a noite de nossas vidas.

Evidentemente após o chope, a janta e o clima fúnebre que se instalava na residência, decidi que precisava de meia-hora de sono e assim o fiz. Acordei com aquele brilhinho, aquelas luzes piscando no meu cérebro e que diziam somente FIESTA, FIESTA, FIESTA. Quando desço ao lobby uma faca é cravada no meu coração em vista da ausência de animação, música e pessoas pelos arredores. Ou todos já saíram ou já foram dormir, pensei. Vim a descobrir que dormiram. Depressão total, quase um Beto Carreiro World da vida, tal minha desilusão.

Voltei ao meu quarto buscando respostas sobre crises existenciais em livros e diálogos em msn. Dormi o sono dos injustiçados e não há alento para isso. Cheguei a deixar a porta do quarto somente encostada, esperando algo surpreendente que não veio jamais.

Mas hoje é domingo e em vez da tristeza e melancolia eu tenho La Marcha de Latinoamérica para ir. Não gosto de criar expectativas infundadas, mas se não for o mais caótico, estupendo e memorável evento da minha vida eu vou ficar bastante frustrado. De novo.