Bira en España

A História de Todos Nots

2011-01-07T05:46:00.000-08:00

As grandes histórias de amor, ou de qualquer outra coisa (abstenhamo-nos do resto, porém), são atemporais - as histórias que contamos, não os fatos, fique claro. Mas não o são na vida de um homem, e o que já deveria estar claro explica-se: são histórias eternas, possivelmente repetíveis através das gerações e nunca fincadas em um contexto fundamental ao seu desenvolvimento. São histórias do homem, da sua natureza, do seu sentimento, da sua imutabilidade de essência. Mas não o são na vida do indivíduo, repito, o amor (estou escrevendo sobre o amor, mas qual não seria minha surpresa se isto valesse para qualquer outra coisa não amorosa?) é específico à idade do indivíduo. Oras, fosse o jovem Werther nem tão jovem assim, tivesse ele uma psiqué mais cicatrizada pelas agruras da vida de todo mundo, não teria ele se suicidado pela menina Charlotte. Teria se embriagado, teria se aproveitado de amores de aluguel, prostituído seus ideais de amor límpido e puro, mas não teria se suicidado. O amor conta a própria história do desamor, ele se torna mais forte, mais inteligente, mais perspicaz a partir dos seus incontáveis fracassos. Ele evolui em sua destruição. O amor juvenil é impulsivo e perfeccionista. O amor adulto é desgraçado e pragmático. É feio, mas é o amor verdadeiro - justo aquele que se perdeu, que já em nada reclama as suas origens.

Atemporais são as histórias no passar dos séculos, mas o contexto do indivíduo é fundamental ao seu entendimento, à apropriação da idéia. Somos maiores que o tempo, à mesma medida que somos infinitamente irrelevantes a ele. O universo da mente humana dura uma eternidade que se passa em um piscar de olhos.

Se você fuma

2010-03-25T15:08:00.000-07:00

Então você sabe que está deprimido quando começa a argumentar com as advertências do cigarro dizendo que elas nada tem a ver com a sua vida.

Cores

2010-03-20T07:47:00.000-07:00

"Felicidade virou pó" serve pra quem teve o coração partido ou pra algum viciado altogether. Às vezes os dois são um só*.

*ausência de sentido.

Justiça

2010-02-07T06:31:00.000-08:00

Justiça é uma coisa pra idiotas. Igualdade é um sonho dos medíocres. Convergência não existe: de poder aquisitivo, de oportunidades, de crenças, de seja lá o que for.

É um mundo de disparidades e ponto final. Uns ganham, outros perdem. Uns merecem, outros não. Sociedade justa é que nem cheeseburger de sorvete: todo mundo quer, seria perfeito, mas tu podes ficar esperando no balcão, nêgo, porque não vão te servir.

Mas, dito isso, eu não posso aceitar a fome, a concentração de renda, um oportunista furando a fila, o desrespeito às regras do jogo. E é por isso que temos as instituições, malandro, as formais e as informais. Não é pra termos justiça, mas sim para fazer da injustiça algo bem claro, fácil de entender e de prever. Te dá uma expectativa de saber quando, como e por que tu vai te ferrar.

Mas nem isso se respeita. Tornam a injustiça mais injusta do que deveria ser.

Paciência

2010-02-04T16:35:00.002-08:00

Eu não tenho tido mais saco pra gente imbecil. E ultimamente eu ando tão sem paciência que eu vejo a todos como néscios em potencial. Pior: babacas realizados.

Evangélicos, colorados, gremistas reclamões, espanhóis em todo e qualquer formato, gênero ou idade, americanos tapados, turistas que caminham devagar, pessoas adeptas de small talk, emissores de piadas óbvias e imbecis, garçons antipáticos, minha imagem refletida no espelho.

Gostaria de poder dizer que "queria tirar férias de mim mesmo e da humanidade por período indefinido", mas isso seria tão mas tão abobalhado que eu seria capaz de cumprir meu desejo ao cometer suicídio.

Taí, membros de seitas que pregam suicídio coletivo eu sou a favor. Deveria ter algum programa de fomento governamental pra isso (liderado por exemplo): mate-se! você pode estar evitando o suicídio de uma pessoa sã.

Sobre o óbvio

2009-10-07T09:08:00.000-07:00

Eu procurei evitar, mas minha resistência atingiu seu limite. Morando em Madrid, recebi diversas parabenizações sobre a conquista carioca para sediar os jogos olímpicos em detrimento da capital ibérica. Ora, perguntei a cada um deles se sentiriam-se orgulhosos pela eleição da Romênia ou da Estônia para a realização de tal evento. Me olhavam confusos. Essa é a proximidade que sinto para com o Rio de Janeiro. Fora a língua eu não tenho e não sinto nenhuma aproximação em qualquer nível com aquela terra.

Por outro lado, como brasileiro, me sinto triste. Triste por conhecer o suficiente do meu país para saber que não valerá de nada para o povo, tanto Copa do Mundo como Olimpíadas (e me questiono se um povo que permite que o próprio povo vandalize todo e qualquer bem público que lhe é disponibilizado merece destino melhor). No Brasil, nada dá certo. No Brasil se toma, se pilha, se desrespeita. No Brasil as pessoas sentem orgulho da seleção de futebol e de se tornar por meia hora o centro do universo. "Ganhamos do Obama". "Lula é o cara". Sim, o Brasil é melhor que os Estados Unidos. É melhor que o Japão e a Espanha. Por favor...

Eu não creio nos políticos do meu país e nem no povo. Não creio que eventos internacionais sequer reduzirão o controle que o tráfico exerce na capital carioca e que o crime em território nacional se reduzirá. Não creio em uma nação que se projeta como "pujante" e "modelo", que se gaba da forma como enfrentou a maior crise econômica dos últimos 50 anos e que, ao mesmo tempo, se permite ter níveis pavorosos de miséria, de fome, de analfabetismo, de empreguismo público, de desconsideração com todo e qualquer valor social.

O Brasil não é o país do futuro e nem do passado. Presente? Gargalho. O Brasil é um país surreal, atemporal e condenado. Temos o ótimo, sim. E ao lado temos o horror. Infelizmente nasci com dois olhos. Feliz dos que são caolhos e escolhem a realidade que lhes apetece.

E segue o samba na avenida...

Marselha em fotos III

2009-09-13T17:19:00.000-07:00

Marselha em fotos II

2009-09-13T17:13:00.000-07:00

Marseille em fotos

2009-09-13T16:44:00.001-07:00

Marseille

2009-09-13T12:17:00.000-07:00

Buenas, vâmbora: relato de viagem - Destino: Marselha, França, Costa do Mediterrâneo. Motivo: Passagem. Barata. Fomos.

Problemas: Nada sabíamos do destino, realmente apenas nos dirigimos para aí devido à atratividade do nome e o preço. Não sabíamos mais que três frases em francês. Não tínhamos nenhuma reserva de hotel ou coisa parecida.

Primeiras impressões: Chegamos já meio que tarde da tarde em Marselha na quarta-feira e pegamos o ônibus do aeroporto para o centro da cidade. Parecia meio vazio, meio sombrio, meio exageradamente povoado por argelinos e carente de turistas ou coisas turísticas ao menos. Aí decidimos caminhar. Chegando numa rua que parecia mais civilizada tomamos à esquerda (3 dias depois descobrimos que se virássemos à direita chegaríamos onde chegamos por outros meios, vias e aleatoriedades: o porto velho de marselha, centro de bares, jogatina, fumaça e diversão). Péssimas primeiras impressões. Decidimos ir para outra vila costeira no dia seguinte.

Porque não fomos para outra vila costeira: porque já decididos a tomar um trem ou ônibus ou modal disponível, comíamos um sanduíche de café da manhã quando interpelados fomos por um francês de inglês tosco, mas funcional, que nos criticou muito por querermos ir pra Saint Tropez, dizendo que aquilo era um centro de ostentação e que se quiséssemos ir à praia que fôssemos em Marselha que era mais barato, mais legal e mais azul. Vale dizer que ele era uma espécie de mendigo (mas europeu, saca?). Acabamos ouvindo o sábio e usando das ferramentas linguísticas que a natureza nos oferece para achar a tal da praia em Marselha.

A tal da praia em Marselha: Sensacional. Mediterrâneo azul como as boas versões da camisa do Grêmio. Infinitas mulheres de topless (velhotas, jovens, feias, bonitas, gordinhas, magrinhas e espetáculos) e um tremendo choque cultural. Mas no começo, depois fica natural (exceção às mulheres-espetéculo, mas essas até de burca). Acompanhados de toda nossa bagagem (duas mochilas que é o que as low cost te permitem levar no vôo sem te arrancarem um órgão vital) farofeamos na côte d'azur.

Pontos turísticos: Chateau D'If (castelo onde o Edmond Dantes fica preso por 14 anos no Conde de Monte Cristo), Stade Vélodrome e Palais Longchamp (se tu acha que foi pra Paris, viu a Torre Eiffel e o Louvre e acha que levou o melhor da França, think again, mané - esse Palácio é daqueles Palácios estilo Palácio mesmo, saca?).

Alimentação: Sem falar a língua e com pouca grana, McDonalds e Kebab são sempre as melhores opções.

Ponto Marcante: busca incessante por hotéis nos 3 primeiros dias (acabávamos sempre sendo expulsos por reservas existentes de pessoas cautelosas - e que não sabem se divertir).

Retorno: já no ônibus, atrasados, resolvo conferir a passagem e percebo que a saída do avião estava marcada para 30 minutos antes do que eu pensara. Tinha certeza de que íamos perder o avião, mas corremos pelos corredores, furamos a fila da segurança, não passamos no guichê para pegar o carimbo de validade dos nosso passaportes de estrangeiros (e fomos duramente criticados por isso posteriormente) e ainda consegui burlar o sistema de raio-x e levar comigo um protetor solar (deus me livre que vou deixar 7 euros assim de graça presse povo do aeroporto). Já suados, atrasados e bufando, tivemos a chance de comemorar ao sermos os últimos a entrar na aeronave.

Au revoir, Marseille!

Astro de Televisão

2009-09-06T15:18:00.000-07:00

Como até mesmo os não aficcionados por futebol sabem, ontem, 5 de setembro foi jogada a "Batalha de Rosário", partida de futebol entre o Brasil e uma tal Argentina. Além da rivalidade proposta pelos azuis (na minha opinião só pode haver rivalidade entre iguais e que me desculpem os platinos, mas o país deles é uma piada de mau gosto), o jogo era fundamental para suas pretensões classificatórias para a Copa do Mundo de 2010.

Buenas, até aí vamos dentro da normalidade. O inusitado é que um canal de rede nacional espanhola achou interessante travar um embate de provocações entre um torcedor brasileiro e um argentino. Não faço idéia e não me interessa como, mas acharam um anão para representar o país que tem como figura máxima um cheirador de pó. Já para defender a pátria amada, idolatrada e salve salve eles entraram em contato com a Casa do Brasil em Madrid, residência universitária do gigante deitado eternamente em berço esplêndido (penso quando vai se levantar...). E lá morei de setembro de 2008 a julho de 2009, tendo me tornado conhecido pelas opiniões infames sobre absolutamente qualquer assunto, inclusive futebol. Devido a isso fui recomendado à produção e na última sexta-feira, 4 de setembro, gravei algo em torno de 2 minutos (1 minuto falando verdades ofensivas sobre o povo argentino* e 1 minutos gesticulando sem poder falar - ordens do diretor). Pronto, em 1 take eu sintetizei 26 anos de ódio, ojeriza, asco e cumpri com meu objetivo na Terra. O vídeo foi ao ar no mesmo dia (4/set) em rede nacional no horário nobre (21h).

Não temo pela minha segurança nas ruas, já que, como disse, tenho o sentimento do dever cumprido. Qualquer represália argentina não apagará aqueles 120 segundos de disparates contra toda uma nação**.

*Toda verdade sobre um argentino soa ofensiva. Não deixam de ser verdades, porém.

** Quando tiver o vídeo em minhas mãos farei um upload no blog para todos os 3 leitores***

***eu incluído

Asfalto

2009-09-03T05:16:00.001-07:00

Me lembro de quando era criança e passa mês e meio longe de Porto Alegre no verão. Lembro como era aventuroso e satisfatório chegar à costa e viver um ritmo de vida completamente diferente, de bermuda e bronzeado, de sorvete e camarão. Ficando menos jovem, estes períodos se reduziram a finais de semana, mas o que importa é o sentimento quando do retorno. Uma sensação de voltar ao lugar ao qual pertencia, o concreto, o asfalto, o barulho. Nunca sei dizer se sentia falta de Porto Alegre ou do ritmo urbano em si.

Seria, talvez, mais fácil de responder isso quando do meu retorno de períodos longos em outras cidades, ainda mais metropolitanas, e concluo de que não era a Câncio Gomes ou a Goethe que me faziam saudoso. Nasci em edifícios e aí é o meu habitat natural. Aprecio a calma da cidade pequena, da vila costeira, mas aprecio como um ser civilizado aprecia a sobremesa: um pouco e depois do almoço.

Hoje, eu não tenho um lar, tenho lares. E são todos cobertos de poluição e caos.

Simples

2009-08-25T17:59:00.000-07:00

Penso se as coisas mais complicadas, as mais trabalhosas são as melhores. Meio que concluo que não. As solução mais simples, as mais bem tramadas intelectualmente, a meu ver, se sobressaem e trazem soluções mais inteligentes.

Talvez investir o tempo em pensar e divagar seja mais produtivo que abraçar a primeira idéia e ir pro "mãos à obra".

Simplicidade. Concisão. Na escrita, nas idéias, em qualquer coisa. O pouco, quando bem planejado, é muito mais.

Localização

2009-08-23T15:16:00.000-07:00

Vale a pena falar algo sobre a localização da minha moradia em Madrid. Moro no centro antigo, perto de prédios mais antigos que o meu país de origem, incluindo o Palácio Real que fica a dois minutos caminhando da minha casa (e seus belos jardins que são abertos ao público). Mas isso não tem importância similar ao fato de que moro na frente (mesmo, exatamente na frente) da entrada de trás de uma delegacia de polícia.

Todos os dias, nos momentos de tédio e nos que não são, temos o que de mais improvável pode existir. Prostitutas, travestis, imigrantes africanos, batedores de carteira e afins. Os melhores, sem dúvida, são os africanos, claramente desesperados pela iminente deportação. Um deles, semana passada chorava, esperneava, chutava a parede descalço, batia com a cabeça num carro. Desculpem minha insensibilidade, mas entretenimento de primeira categoria. Eu não posso interferir nas mazelas da vida de todo mundo (Fernando Pessoa já dizia que todo o mal do mundo vem de nos preocuparmos para o bem ou para o mal com a vida dos outros), então eu aproveito o reality show da vida do camarote da minha ampla janela (a única coisa ampla no meu apartamento - metade é janela).

Road Trip

2009-08-22T07:34:00.000-07:00

Estava procurando por filmes para fazer download quando dei de cara com o filme Road Trip. O importante aqui é a data: esse filme é de 2000.

Quem não viu, apenas recomendo assistir se tiver menos de 21 anos. Se tiver mais, pode causar séria depressão e fazer perceber o fracasso de caráter que recai sobre você.

Esqueçam literatura, pintura, fotografia, música. Esqueçam Cervantes, Goya. Não há nada mais formador de um ser humano decente que as comédias adolescentes norte-americanas. Se "Curtindo a Vida Adoidado" não está entre os seus 5 filmes favoritos, busque manter distância de mim. Se Road Trip ou Euro Trip não lhe dá vontade de fechar uma mochila e ser inconsequente, eu sinto muito, mas muito mesmo, pelo destino de vossa alma.

Felizmente, e apesar de não ter vivido em uma residência universitária americana durante meus estudos superiores, eu me deixei influenciar o suficiente por estas obras-primas para me tornar um cara legal. Eu nunca tive a mulher mais estonteante ou o abdômen mais definido, eu nunca fui proclamado herói e jamais fui o bonitinho. Mas já desviei meu curso de viagem em 800km porque um amigo estava loucamente apaixonado por uma paranaense, já me vi sem dinheiro em uma cidade estranha aonde tinha ido pelo amor da minha vida daquela semana, já conheci a menor das rodoviárias do país e atravessei a Bolívia para curar um coração partido.

Eu não sou melhor. Mas eu não tive medo, em alguns momentos decisivos da minha vida, de tomar a responsável decisão de ser irresponsável.

Personagens da Vida VI

2009-08-19T15:12:00.000-07:00

Paulo, O Chileno: camarada tranquilo que conhecemos de passagem num encontro de estudantes em caxias do sul em 2002 e que reencontramos menos de um ano depois em foz do iguaçú acompanhado de 4 galões de cachaça (o que era inusitado, já que não se destacava pela bebedeira). Tinha uma história sobre pedras, rios, pescoços e jacarés que garantia lhe render diversas conquistas junto ao sexo adversário. Nunca vi funcionar. Tinha uns 30 anos, 10 dois quais vividos na escola de administração da ufrgs, que por algum motivo ele se negava a terminar (para manter seu emprego de guarda noturno ou algo gênero - conforme nos comentou certa feita). Nos acompanhou de de ônibus até Curitiba desde a fronteira paraguaia só pra matar tempo. Não falava muito e nem precisava.

PS: Ele não era chileno, não se parecia a um chileno e nunca nos ficou clara a origem do apelido (que inclusive até pode ter sido inventado por nós mesmos em algum momento ébrio).

Reflexões de uma Vida Gremista

2009-08-17T14:53:00.000-07:00

Certa feita, não muitos dias atrás, o amigo Pyw escreveu uma bela peça sobre sua vida como colorado (http://whythefuck.wordpress.com/2009/07/17/memorias-de-uma-infancia-colorada/) e me foi sugerido que fizesse a réplica gremista.

Nada em mim inspira uma réplica ao impecável texto referido, ao que vou expor uma simples versão em três cores inspirada pela obra mestra.

REFLEXÕES DE UMA VIDA GREMISTA

Eu não nasci gremista. Eu não me despertei para o futebol pelo Grêmio. Que faço? Nasci numa casa com uma mãe que passou boa parte de sua formação como ser humano no estado de São Paulo, com irmãos corintianos e palmeirenses (ela? totalmente indiferente), um irmão que não havia se decidido se era gremista ou palmeirense (talvez o rebaixamento do Grêmio para a segunda divisão no começo da década de noventa tenha tido alguma participação nisso) e uma irmã que não parecia se importar muito com isso. Mas tinha um pai, um homem quieto, nunca foi daqueles de ir ao estádio e vociferar ofensas ao juiz, xingar adversários ou usar em demasia as palavras de baixo calão. Mas gremista, mais gremista que qualquer babaca que balança uma bandeira, canta meia dúzia de músicas de ninar versão hard core e desrespeita a todo e qualquer ser humano ao seu redor. Então, este indivíduo singular foi meu molde para torcer para o tricolor.

E eu me lembro claramente de cada competição futebolística que ocorreu naquele ano de 1994. Já me aproximava dos 11 anos e de todas as responsabilidades que chegam com
essa idade. O Grêmio foi campeão da Copa do Brasil sobre o Ceará. Depois de um empate em 0 em Fortaleza, Nildo (Niiiiiiiiiiiildo) marcou o solitário gol do título em Porto Alegre. Estaríamos na Libertadores no ano seguinte, aquele campeonato estranho, do qual me recordava que havíamos participado alguma vez por um LP com uma foto do Renato Gaúcho comemorando um gol na capa sob os dizeres "O MUNDO É AZUL". E o Brasil no mesmo ano ganhava a Copa do Mundo, o famoso Tetracampeonato, o Palmeiras era campeão brasileiro, Criciúma campeão catarinense e o CSA ou o CRB campeão sergipano.

Foi muito fácil ser gremista na década de 90. Sequer entendia nos meus tenros anos como que alguém poderia ser colorado, como alguém podia escolher torcer para um time que não ganha nada nunca.

Mas e o que torcer tem a ver com ganhar?

Pois os gremistas descobriram o inferno nos anos 2000. Não apenas pelo rebaixamento, mas por uma sequencia de campanhas que nos deixava como única emoção nos campeonatos a perspectiva de não ser rebaixado. E caímos. Caímos feio e precisamos de uma reformulação completa de elenco no ano seguinte (além do mais memorável, e medíocre - é importante deixar isso bem claro - milagre da história do futebol) para retornarmos para a divisão de elite do futebol brasileiro, para uma nova de disputa de uma libertadores (ainda que frustrada) e sonhar com coisas maiores. Chegamos a liderar amplamente o brasileiro de 2008, apenas para entregarmos a taça a outra equipe, mas já sonhávamos diferentes, havíamos os gremistas recuperado a honra de torcer pelo time.

Mas, ora, que bobagem.

Eu não nasci gremista. Mas eu tampouco escolhi ser gremista. E a glória da taça me faz alegre, me faz chorar e saber que um mundo melhor é possível para todas as gerações futuras. O gol do título sob a égide tricolor me faz ter certeza que as mudanças climáticas nunca serão tão desastrosas como se declara e que o Brasil se tornará um dia um lugar digno de se viver (utopia das utopias). Mas não é nada disso que pulsa na minha essência de torcedor e é por isso que entendo os fanáticos colorados que nasceram e viveram toda sua infância e adolescência sem um título, entendo a torcida corintiana que se multiplicou nos anos de vacas magras. E mais, entendo o torcedor do Atlético de Madrid, do Palermo, do América de Natal e do próprio Atlético Mineiro. Times carentes de títulos e com estádios recheados de fãs ardorosos e fiéis.

E é isso que me faz gremista. É acordar feliz na segunda-feira quando o Grêmio ganhou, é acompanhar com expectativa a evolução da tabela de classificação do campeonato, é torcer por combinação de resultados. Sim, é tudo isso, mas é também não se importar tanto com isso, é simplesmente ter orgulho do seu time como se fosse seu pai, seu filho, seu irmão. Torcer pelo Grêmio é como torcer pela minha própria vitória.

Minha Casa

2009-08-14T16:46:00.001-07:00

Gráficas 4

2009-08-14T16:40:00.001-07:00

Gráficas 3

2009-08-14T16:31:00.001-07:00

Gráficas 2

2009-08-14T16:15:00.001-07:00

Gráficas

2009-08-14T16:11:00.000-07:00

Sem muita explicação, apenas um relato visual do último ano.

Por que a palavra escrita?

2009-08-13T08:50:00.000-07:00

Em essência comecei a ler pelo mesmo motivo que comecei a escrever: por obrigação. Comecei a ler porque sempre foi uma paixão familiar (ainda que os 5 tenham gostos muito diversos) e aos 8 anos minha mãe impôs: já sabe ler - tens que fazer bom uso disso. Me comprou um almanaque de capa verde da Disney (Pateta, Mickey, Tio Patinhas e a turma) Demorei meses para ler aquilo, não porque era difícil, mas porque era mais fácil brincar. Mas li e na seqüência passei anos lendo gibis a torto e a direito. Li mais de mil. Fácil.

Nessa época comecei a escrever pra escola. Redações sobre os temas mais imbecis (obrigado, professoras). Acabei ficando bom nisso (em escrever coisas imbecis, tão ou mais idiotas quanto as que eu escrevo hoje) e empilhando boas notas. Nessa fase, nova pressão materna pela leitura de livros (combatida já pela insistência professoral escolar de nos empurrar os mais enfadonhos exemplares que um pré-adolescente pode ser obrigado a produzir resenhas sobre).

Com o tempo o gosto acabou vindo ao natural e há uma década escrevo e leio por gosto, sem me importar pela ausência de avaliadores. Avalio eu o que é bom. Se o que eu escrevo é bom? Isso j´não me interessa.

Esquilo é o Novo Rato é bom (google it, by Mateus D'Almeida). Why the Fuck am I Reading That é ótimo (by Pyw Lindemann). Os russos são excelentes. Aliás, acabei de terminar de ler The Great Gatsby e achei mais ou menos (ainda mais para uma obra tão bem considerada da literatura norte-americana). Me pareceu um conto deveras extenso, demasiado comum, extremamente dependente de sua localização geográfica e temporal.

Felizmente minha relação com as palavras nada tem a ver com hábito. Melhor ainda, minha escrita nada tem a ver com expor coisa alguma senão a mim mesmo (ainda que acreditem que vez ou outra eu exponho a outrem - babacas).

Ler

2009-08-13T08:24:00.000-07:00

É instigante como o que eu escrevo pode despertar a mais ampla gama de sensações nos que me lêem. Se escrevo sobre um porre, minha mãe acha que eu sou alcoólatra, meus amigos acham que eu sou legal, minha irmã acha que eu cresci meu irmão nem me lê. Ah, e alguns acham me entendem por isso.

Se escrevo de saudades, acaricio o ego dos saudosos, maltrato a auto-estima dos correntes.

Nem sequer concordo com muito do que escrevo. Não me levem a sério. O que escreve não é o que pensa. Aliás, nem sei se algo do que escrevo é fruto de alguma reflexão.

Não me levem mais a sério do que eu levo a eu mesmo, por favor.

Escrever

2009-08-13T08:23:00.001-07:00

É interessante o que desperta em mim o ato de escrever. Vez ou outra me falta inspiração, vez ou outra me sobra, geralmente sou refém do que acontece à minha volta, tento reportar o que minha alma vê através dos olhos.

Antiguidades

2009-08-13T08:21:00.000-07:00

www.iamthebira.blogspot.com

Verano en Madrid

2009-08-13T08:14:00.000-07:00

Calor, muito calor. Escapei do mês de julho em uma incursão pelo gélido inverno gaúcho, mas fui atropelado por um agosto abafado. É sair na rua e sentir o ar lamber o corpo, forçando a mais pegajosa transpiração. O verão europeu não é lindo, é cruel. Era a única estação do continente que ainda desconhecia. Não há ar condicionado que salve, apenas que amenize o calvário.

Esclareço, também, que sou um admirador do inverno, do frio, do agasalho e do vento que racha os lábios. Mãos nos bolsos e cerveja na borda da janela para gelar.

Personagens da Vida V

2009-08-12T16:25:00.000-07:00

Paris: Meu primeiro amigo em Madrid. Representação fielíssima (vou lá saber o superlativo de fiel) do mais caricato estereótipo de um boêmio. Bebe, fuma, pede emprestado, entende que "emprestado" significa "dado", magro, inteligente, pintor, poliglota, filho de embaixador e afilhado do Chico Buarque. Se perdeu de amores por uma argentina que trabalhava onde? Num bar. Sumiu, foi pra Grécia. Daqui a pouco volta (?). Já conheceu o Paul MacCartney (isso ele diz. Eu escolho acreditar porque seria um desperdício duvidar).

Fumaça

2009-08-12T15:57:00.000-07:00

Uma coisa apaixonante no cigarro, aquilo que eu acredito que é a primeira característica do tabaco que atrai a atenção de um jovem e o arrasta para o vício é a sensação de superioridade. Me lembro do meu primeiro cigarro, da época em que não ansiava pela nicotina após um voo de 10 horas, me lembro de ser um adolescente inseguro (evidentemente) e que aquele palito de palha na mão me deixava tranquilo e me fazia desdenhar dos outros. Em qualquer ocasião social, me sinto acuado quando impedido de fumar, me sinto um homem com a fumaça no peito (nunca fui muito fã de cinema antigo, então não faço idéia de como esta imagem se construiu na minha cabeça).

Dei uma pausa no inventário de pessoas interessantes que conheci na minha vida devido à criação do blog 100000cigarros.blogspot.com da Milena Fischer (jornalista, mãe da Manu e irmã - o mais importante) que acompanha sua tentativa de largar este tão elegante vício. Algo parecido acontece comigo, já que a Tara vem me incomodando para parar (incomodando é um verbo muito mal utilizado nesta ocasião, dado que a causa é nobre) e me pareceu conveniente abordar o assunto.

Pra começar (já no terceiro parágrafo...), admito: gosto de fumar. Gosto do primeiro cigarro do dia, gosto do último cigarro antes de dormir, gosto do cigarro depois do almoço, do cigarro com a cerveja e por aí vai. Gosto do sabor, gosto da sensação e tudo o mais. Mata? Sempre usei o argumento de que "viver mata", de que "nunca se sabe o amanhã" e blablabla. Errado, mata sim, e apenas aceitamos o vício porque mata devagar. Óbvio. Quantos fumantes haveriam se uma tragada matasse? Ou um maço? Ou um pacote? Mas o cigarro é muito mais atraente que isso. Mata devagarinho. 100 mil não é o suficiente (mas te causa uma forte bronquite, certo, Mi?). Quantos? 500 mil? 1 milhão? E assim construímos um cotidiano baseado no tabaco. Fazemos amigos em função de compartilhar o vício, criamos rotinas aliadas ao cigarro e tornamos mais e mais difícil largar o fumacento porque criamos conexões no cérebro que acabam associando praticamente tudo ao ato de inspirar e expirar fumaça.

Ao passo que reduzo meu consumo de cigarros (já foi de 30 a cada 24 horas, agora é de 5), percebo que meus limites de paciência são mais tênues, que me torno mais irritadiço e percebo como é deprimente a tal crise de abstinência. Como é triste ver todo o humor se alterar com uma tragada.

Mas como também é lindo. Como é sedutor o sabor cremoso da fumaça. Eu não vou ser hipócrita e dizer que é repugnante. Acho uma das melhores coisas do mundo. Em verdade, nem penso (ainda?) em largar, apenas em reduzir a um nível mínimo. Não posso ser mais o fumante despreocupado. Não tenho mais esse direito. Divido um teto agora.

Personagens da Vida IV

2009-08-11T04:47:00.000-07:00

Adão: Taxista que uma vez conduzia Cainelli e eu a mais uma noite de hedonismo da região Goethiana de Porto Alegre. Assumiu (?) que já havia se deitado com mais de 2 mil mulheres e a sua conclusão final sobre sua vida amorosa foi que "bom mesmo é mulher feia, porque tu até fica feliz quando ela te larga (...) e elas vão te largar mai cedo ou mais tarde, então quanto mais feia, melhor". Um filósofo.

Personagens da Vida III

2009-08-10T06:59:00.000-07:00

Renan: Conheci ainda quando éramos muleques e o seu cabelo era branco de tão loiro. Depois de uma série de oportunidades que a vida nos deu de no tornarmos amigos, foi definitivamente um porre de tequila que nos aproximou. Cidadão carismático, dono de um portentoso cavanhaque e uma demolidora direita no tênis, um dos mais eficientes jogadores de futebol que a história já produziu a nível amador. Goza de um belo cartaz com a mulherada muito devido à sua fama internacional alcançada através da música.

Personagens da vida II

2009-08-09T16:16:00.001-07:00

Aírton: Cara gordinho, simpático e com cavanhaque. Rodava pelos 40 e alguns anos e foi alvo de uma ironia do destino que envolvia uma piada jocosa com o futuro do amigo Pyw e que (sem nenhuma intenção) correspondia à vida dele. Dizia que estava em Laguna (carnaval de 2002, rico carnaval) por uma mulher. Nos levou pruma praia com o argumento de ser paradisíaca e que era na verdade coberta por restos fecais de bovinos e equinos. Tentou me agarrar (de brincadeira?) na janela do nosso pardieiro.

Personagens da vida

2009-08-09T15:47:00.001-07:00

Pyw: Sujeito carismático. Sempre tem uma boa história para contar, ainda que em geral elas sejam apenas baseadas em fatos e nem sempre os personagens desempenharam o papel que nos é transmitido (mas isso não é importante). Gosta bastante de cerveja e coisas fritas (e isso explica muito do porquê de gostar eu dele). Vive uma vida dupla. Fosse casado teria duas famílias. Desafio uma mulher a convencê-lo ao matrimônio. Certeza que já fez mais de mil gols.

Calles

2009-08-08T16:46:00.000-07:00

Vez ou outra, volta e meia, nada que represente muita frequencia, eu me questiono sobre eu mesmo. Em geral me sinto um tanto quanto deprimi do nestes momentos de auto-avaliação. Nem sei bem ao certo o porquê.

Me dá, sei lá, vontade de caminhar. De seguir e nunca mais parar, nunca mais voltar, de levar uma carteira de cigarro no bolso e mais nada. Perder todo e qualquer compromisso já firmado e esperar que com o tempo mais nenhum lençol de expectativas voltasse a me cobrir. Não permitir mais espaços para decepções.

Fica complicado com o tempo entender a trama de escolhas que nos leva de um lugar a outro. O emaranhado caótico de caminhos cruzados, de certos e errados, de direitas e esquerdas, de vou ou não vou, enfim, de quase tudo.

Arrependimento. Frustração. Mantenha as expectativas baixas, Bruno, bem baixas. Não te esqueça que a natureza já te quis morto ou nem sequer fez questão de que tu nascesse. Tu é um erro do ponto de vista seletivo. Ao menos seja um erro que deu certo (e lá vamos com as expectativas de novo).

Preciso de um copo de água.

Tocando em Frente

2009-08-05T15:32:00.000-07:00

Eu fui uma criança polionírica (significando que nunca fui escravo de um sonho apenas, mas de vários). Nem sei se essa palavra existe, mas exposto o significado me sinto à vontade de seguir com o que interessa.

Nunca fui alguém satisfeito, nunca serei alguém satisfeito. Todos esses sonhos se expandiram muito além das minhas primeiras infâncias e proporcionalmente cresceram junto com os horizontes que se deitavam ao redor do meu mundo. Mas quando estes sonhos deixam o mundo das possibilidades e começam a se concretizar me fica mais cristalina a percepção de que trazem consigo um temporal de renúncias. Uma tempestade de dúvidas sobre o que sempre pareceu tão óbvio. O inevitável sentimento de insatisfação me domina uma vez mais.

Não houve um dia em minha vida no qual não tenha sonhado em conhecer o mundo. Em preparar uma mochila e desbravar o maior número de fronteiras que estivesse ao alcance das idéias. Mas cá estou, em processo de realização disto tudo e insatisfeito. Não somente insatisfeito, magoado, ferido, acuado, em dúvida. Li o que minha irmã escreveu sobre a minha re-partida do Porto Alegre. Mói, tritura, processa e serve meu coração no balcão do açougue para rechear algum pastel em um bar de limpeza duvidosa seja lá onde for.

Melodramático? Ora, apenas um imbecil pensaria em exagero em alguma coisa. Felizmente não sou rodeado de tais exemplares de besta. Tenho apreço por poucos, poucos e bons e sei que são poucos os que têm real apreço por mim. E isso me enobrece. Misantropo, classificou-me um dia um destes bons. Sim, um tanto quanto. Sim, tens razão. Mas não referentemente a estes.

E sigo, comendo pastel de carne moída de coração pra poder seguir, sonhando para não parar, reclamando para não deixar de ser eu e sem absolutamente nenhuma certeza do que será, de onde chegarei e do que terei que deixar pra trás por isso.

Vésperas

2009-05-31T14:28:00.000-07:00

Vésperas, engraçado usar essa palavra como título (me lembra vespas, me dá uma idéia de enxame, me faz refletir sobre o caos). 8 meses vivendo em Madrid, Espanha, Europa, prestes a completar 26 anos sobre solos nem tão sagrados, mas ainda firmes (tive uma experiência aeronáutica semana passada bastante desagradável).

Planejava escrever sobre nostalgia, sobre como as ruas de Porto Alegre à noite me trazem conforto, sobre como tempos anteriores eram felizes e aventurosos, sobre como o cheiro da primavera na redenção me despertava os sentidos. Mentira. Nem toda, mas fã de generalizações que sou, digo que TODA nostalgia é falsa, é baseada numa imaginação retroativa imbecil e seletiva. As ruas de Porto Alegre jamais me trouxeram conforto enquanto por elas navegava, os momentos felizes e aventurosos sim existiram, mas foram tão mágicos quanto contamos em uma folha de papel? E ao inferno com o cheiro de primavera nos parques (e que cheiro é esse? O que a liturgia é capaz de nos emburrecer...).

O melhor dos mundos possíveis. Sim, panglossiano ao extremo (que me perdoem os que não estão familiarizados com o a expressão, mas deveriam ler mais) e perdido por aí, certo que serei o próximo idiota a lamentar a falta da capital espanhola, das suas calles, dos seus aromas. Bêbado de estupidez, desdirei tudo que digo aqui. Serei mais sábio (ainda que a sabedoria seja a maior forma de estupidez no que diz respeito à satisfação pessoal), mais velho, mais seguro. 26 anos. Idade demasiado avançada para ser prodígio em qualquer coisa, novo demais para fazer respeitar minhas idéias (quem sabe perante eu mesmo).

Mas a reflexão que faço é de que, ainda que mais próximo dos 30, me sinto mais ignorante que aos 15. Na adolescência, pensava que meus pais eram atrasados, que estavam desatualizados, pensava que a fama era o caminho da glória e que aos 26 dominaria o mundo do topo. Hoje, percebo em meus pais a mais límpida, prática e contundente forma de sabedoria. Vejo neles o humano, não apenas a instituição parental, o ideal, o respeito, o entendimento mais clássico e valioso do significado do amor. Hoje, quero ser nulo, quero que ninguém me reconheça (a não ser aqueles que eu quero reconhecer), quero transitar em paz. Nada quero dominar, senão a eu mesmo e vejo aí um grande caminho a ser percorrido. Não quero amar por amar e tanto menos viver por viver. Quero ter cuidado e ser político (o que pode me levar a nem sempre ser verdadeiro) e quero ser melhor.

Reconheço os que me amam, os que gostam de mim, os que me respeitam, os que me temem, os que me mentem, os fiéis e os infiéis, os que deixariam de ganhar para não me deixar perder (poucos, muito poucos) e os que fariam de tudo para me verem mal (poucos também, não sou prepotente de acreditar que sou tão relevante assim) e os indiferentes.

26 anos. 26 anos de erros e acertos, de mágoas e lembranças, de aprendizado (muito). Não 26 anos repletos de glórias absurdas como minha memória neste momento quer me fazer crer.

Chegando a hora

2009-04-01T14:19:00.001-07:00

Depois de mudar todos meus pertences para um armário onde vou morar pelos próximos dois meses com um baiano muito gente fina que me cedeu uma gaveta pra usar de cama, me preparo para mais uma jornada de aventuras nessa vida louca, vida breve (é isso aí, Lobão). Mañana por la mañana me voy a Barajas rumbo a los EEUU, com escala na saudosa Londres. Desapareço por 10 dias (como se eu escrevesse frequentemente...) e depois conto minhas aventuras na terra do Oba!ma e das desventuras do meu encontro cataclismático com o senhor Mateus.

Beers of the World

2009-03-31T15:47:00.000-07:00

Estéfano, foi mal, tive que jogar fora. Mas fica aí pra posteridade.

Londres

2009-03-20T17:20:00.000-07:00

Só escrevo para dizer que:

sinto saudades do clima daquela cidade
da sua sonoridade
da sua diversidade
da sua insanidade
dos pubs
e das ruas
dos ônibus
e das loucuras
de tudo, de tudo mesmo

Londres. Aos poucos e, de repente, em um turbilhão: te toma, te conquista, te massacra de saudades. 4 dias, apenas 4.

http://www.youtube.com/watch?v=VJQRYeBdPRM

Partidas

2009-03-06T11:44:00.000-08:00

Hoje foi um dia marcante em alguns aspectos. Não somente a partida do Érico e da Elisa, casal amigo, com quem passava boa parte do meu tempo, mas também a sua falha de planejamento logístico para com as malas que levou o Estéfano e eu a acompanhá-los ao aeroporto, terminal 4, lugar místico na minha mitologia madrilenha, lugar onde 5 meses atrás desembarquei e sobre o qual gostaria de dissertar um bocado.

Foi um tanto quanto desconcertante a experiência de estar ali e ter uma série de impressões sobre o local tão distintas da primeira vez. Me lembrei da sensação total e maciça de solidão na manhã daquele 28 de setembro de 2008, de um certo pavor em nível controlado, da expectativa frustrada de que houvesse lá uma pessoa para me guiar. Lembro de uma saudade repentina de tudo que havia deixado pra trás e da vontade inevitável de pegar o próximo avião de volta para casa. Mas eu não voltei. Por mais difícil que tenha sido em alguns momentos, em especial no início, eu fiquei. E voltando lá me fez pensar nestes 5 meses e em tudo que aconteceu, tudo que mudou, tudo que eu aprendi e tudo que eu consegui, felizmente, desaprender.

E meus amigos se foram. Eu fico. Outros irão, poucos tão bons quanto, mas irão. Deixarão esse universo europeu como um dia eu o farei. Mas longe me espera a despedida e pouco ou nada sei dos sentimentos que me tomarão quando chegar o momento.

Coisas que eu nunca imaginei que sentiria falta

2009-03-05T10:32:00.000-08:00

- Da batida de frutas do pai
- Dos filmes toscos da mãe
- Do duque latindo no meio da madrugada
- Das brigas com meu irmão
- Das discussões com a minha irmã
- Da desatenção da Manu para com qualquer limite ou regra
- De jogar tênis no vento
- Do buffet do Carbone
- De chamar pão de cacetinho
- De saber de cor e salteado como me locomover em uma cidade
- De ouvir rádios ruins cheias de propaganda
- Do trânsito insano
- Das estradas ruins
- De perder no tênis pro pai e sua proximidade septagenária
- Da mãe de mau humor
- Infinitos etcs.

É, a felicidade jaz não em outro lugar senão nas pequenas coisas. Não necessariamente em tê-las ou aproveitá-las, mas, cedo ou tarde, aprender a apreciá-las.

L (i) (ea) ving

2009-02-19T16:13:00.000-08:00

Vive-se e se aprende. Prestes a completar 5 meses de Espanha, vivendo em uma residência basicamente estudantil eu aprendi algumas coisas e reaprendi outras. Realmente é muito difícil estar em um local onde a grande massa está de passagem. Fazer amigos e vê-los ir embora, soprar aquele até logo com a plena consciência de que a probabilidade de que encontrarei aquela pessoa novamente seja similar à de encontrar uma mosca que resolva problemas de álgebra. E é nesse fluxo de adeuses que se deita a vida. Em algum lugar eu escrevi que isso de alguma forma representa as mortes em vida. Morte significando partida, um mundo inteiro em movimento e nós sempre estáticos em uma encruzilhada (como bem reza a teoria da relatividade), sem sequer ter praonde ir, recebendo e se despedindo.

Faz pouco me despedi daquela que acreditei ser o grande amor da minha vida, e foi. Mas morri e tenho até uma nova (inevitável e de data imprevista) morte um novo amor da vida. E nisso vou me confrontando comigo mesmo, meu eu que não me abandona e ao qual não posso abandonar.

I'm living while people keep on leaving.

Baixar a cabeça e trabalhar. Há muito mais que um mundo por ser feito: há um caminho a ser trilhado.

Adendo - Quem sabe um dia com uma dessas mortes, chegue a morte.

Aos Amigos

2009-01-31T16:22:00.000-08:00

4 meses na Espanha. 4 curtos meses, devo dizer. Passou rápido até e mesmo quando foi difícil, foi fácil. Me lembro dos meus dias chilenos e da loucura nostálgica que tinha das noites, tardes e manhãs porto-alegrenses regadas a cerveja barata e trilha sonora ECLÉTICA do Kito.

Talvez seja algum raio de maturidade sendo absorvido por uma das mais juvenis almas que já foram concebidas em ranchos gaúchos. Talvez um pouco de sorte. Talvez muita sorte.

Mas hoje não. Hoje em especial, já madrugada do primeiro de fevereiro de 2009 eu sinto falta dos meus amigos. Sinto dolorosamente a sua ausência e me recordo quase que em um gesto de auto-tortura dos eventos mais banais, do La Rosa mais comum, do tênis mais esquecível na quadra 10, da noite fracassada no opinião, do futebol mais chinelo do planet ball, do churrasco comprado de última hora em Guaíba, da apreensão da Manuela com a novidade mais boba, do porre mais imbecil na sinuca, das bobagens, das discussões, das histórias e das estórias, de tudo.

Se a nenhum lugar pertenço, seguro estou no coração de umas poucas e boas pessoas. Não as vale listar aqui porque a madrugada invade meu pensamento e o esquecimento pode fazer surgir injustiça tamanha que eu jamais me perdoaria. Mas eu tenho certeza que vocês sabem quem são. Tenho também a certeza e a exata noção do quanto fazem falta, não importa que eu esteja no lugar mais bacana do mundo, sem vocês ao meu lado, minha vitória é apenas pessoal, mas jamais inteira.

Done

2009-01-31T04:12:00.000-08:00

É a história de um homem. Foi a história de um amor, de um garoto, de uma idéia, de um sonho, de uma esperança, mas no final das contas não é nada demais, é apenas uma história.

É engraçado, todo o pretenso glamour de uma vida no exterior se extingue com o tempo e você começa a se reconhecer nas coisas mais banais de um lugar que não muito atrás era um território distante no mapa. Não posso, contudo, chamar de casa, casa é onde quer que estejam os teus e os meus estão espalhados pelo mundo, às vezes fáceis de identificar pelo conhecimento prévio, às vezes misturados na multidão sem que saibamos a relevância que aquela pessoa possa vir a ter na minha vida.

E com o tempo ficam claras as minhas reais motivações de ter vindo parar aqui. Eu vim aqui para estudar, é verdade. Vim aqui por um objetivo profissional, também verdade. Vim aqui por um amor, verdade. Vim para aprender. Para sofrer. Para rir. Para ser triste. Para ser feliz.

Mas hoje muito muito mudou. Eu já não estou aqui pelos mesmo motivos que anteriormente. Alguns sim, outros nem tanto. No final das contas eu vim aqui por uma simples e forte razão: tornar-me quem eu sou.

Tarefa nem tão simples quanto se imagina em um primeiro momento. Tarefa árdua que rende, muitas vezes, a antipatia de outros. Ora, eu que sempre me julguei tão capaz de manter relações amistosas inclusive com aquelas pessoas que me causavam mais asco percebo hoje um limite baixíssimo para o que não me agrada. Tomei uma postura amarga com todo e qualquer ato desagradável. Me tornei exatamente aquilo que sempre quis, fui em diversos momentos exatamente a pessoa que sempre quis ser em diferentes situações e que amordacei pelo bem-estar do momento. Me suprimia. Não mais.

E aquela por quem acreditei um dia ter vindo aqui, se vai. Há uma probabilidade gigantesca de que nunca mais a veja e exatamente isto, que me causou tanta dor e sofrimento em momentos passados, me causa agora nada senão completa e total indiferença.

Indiferença. Está aí um aprendizado que vale qualquer sacrifício.

Hwjdpedpwodwpofik

2009-01-29T18:17:00.000-08:00

Faz horas que eu não me dedico a escrever algo neste blog patético (obrigado pelos feedbacks aí). Não é falta de tempo, seria uma idiotice dizer isso. Quanto tempo toma uma postagem? 10 minutos? Bom,eu não tenho escrito porque eu não tenho tido a menor vontade. Às vezes pela minha total indiferença, às vezes pela felicidade que sempre me foi um antídoto contra toda e qualquer inspiração literária (ah sim, como se eu tivesse alguma).

De qualquer forma hoje eu escrevo. Estou só no meu quarto. Tive um companheiro por uma semana e todo o ronco dele não foi capaz de tirar meu humor ou diminuir a saudade deste grande amigo que é o Estéfano. Tá na Holanda ele agora e depois ruma pro país de bandeira colorida cuidar da sua vida e matar as saudades da família e namorada. Depois volta, pelo menos.

E eu fico aqui com saudades. Eu não consigo imaginar qual evento da minha vida me fez assim tão nostálgico. Morro de saudades da Tara. Saudades da família. Saudades dos amigos. Saudades do Renan, Pyw, Cainelli.

Descobri aqui que gente é uma merda mesmo. Descobri que minha paciência tem limite e deixei de lado qualquer interesse em agir de forma socialmente respeitável pra bater de frente com quem me incomoda. Não aceito mais desaforo. Não levo pra casa. Não absorvo, expulso.

Vou pros EUA em abril visitar a T. Aparentemente o país dela gosta de mim e não causaram muito tumulto pra me darem o visto. Descobri que só preciso morar de fato na Espanha até fevereiro de 2010. E depois? Ah, meu amigo, sei não, aqui eu não fico, praonde eu vou eu também não sei. Estados Unidos me casar? Voltar pro Brasil pra trabalhar? Ir pro Senegal pegar em armas? Virar guia turístico do Azerbaijão? A ver, a ver.

Inconsequente

2009-01-24T16:01:00.001-08:00

Consequencias são coisas as quais eu não meço, eu lido.

Rating de Cervejas VII

2008-12-27T13:30:00.000-08:00

Weltenburger Kloster
Cerveja alemã de sabor forte e marcante, vice-campeã da copa do mundo de cervejas em uma categoria específica (Märzen) e digna de uma nota célebre. Nota 8,5.

Rating de cervejas VI

2008-12-26T11:43:00.000-08:00

Das Feine Hofmark
Oh dear god! Encontrei uma que compete com a Leffe. Esta cerveja da Bavária de bela garrafa e feita a base de trigo é excepcional! Por algum motivo deixa após o gole uma sensação de mel na boca (literalmente). Nota 9,6 (dei 0,1 pela estonteante garrafa).

Rating de cervejas V

2008-12-25T13:15:00.000-08:00

Fischer
Francesa, minha xará, sabor marcante e forte. Garrafa diferenciada. Nota 8.

Chimay Vinho
Irmã da Chimay azul, cerveja belga com sabor marcante de frutas. Menor teor alcóolico. Nota 8,5.

Rating de cervejas IV

2008-12-25T09:42:00.000-08:00

Sputnik
Cerveja com aroma de vodka. Fator definitivamnte diferencial. Por incrível que possa parecer, agrega um sabor inovador e interessante à bebida. Nota 6.

Ursus
Cerveja romena sem absolutamente nada que proporcione prazer no consumo. Nota 2.

Efes
Cerveja turca com uma lata pouco promissora e um sabor mediano. Nota 5.

Chimay Azul
Cerveja belga, forte, frutosa. Definitivamente uma bebida saborosa. Lembra um vinho. Nota 8.

Leffe
Eu ainda não encontrei uma cerveja que se sobreponha a esta iguaria belga em termos de sabor, qualidade e prazer sensorial proporcionados. Nota 9,5.

Aliada
Cerveja espanhola bem mais ou menos. Mesmo nível da romena Ursus. Nota 2.

San Miguel Selecta
Cerveja extra, muito similar a Brahma Extra (muito similar MESMO). Nota 6.

LöwenBrau
Irmã da LöwenWeisse mas nem sequer pode ser comparada à sua congênere feita a partir de trigo. Nota 5.

Voll-Damm
Cerveja espanhola com o melhor website (www.volldamm.es) e um potencial de agrabilidade muito grande. Nota 7,5.

Grimmbergen
Cerveja belga, frutosa, saborosa e interessante. Nada que empolgue, porém. Nota 7,5.

Adelscott
Munida de malte de whisky, trata-se de uma bebida diferenciada. Nota 8.

Uma retrospectiva em alta velocidade

2008-12-23T17:54:00.000-08:00

2008 para mim

Terminou meu noivado. Me apaixonei. Estudei. Aprendi alguma coisa de econometria. Virei mestre. Fui professor. Tive meu coração partido. Parti um coração. Me apaixonei de novo. Conheci Londres. Conheci Barcelona. Me mudei para Madrid. Comecei o doutorado. Coloquei um pino de ferro na boca que agora chamo de dente. Ouvi muito Beethoven. Me roubaram o carro. Morei com meu irmão e namorada. Vi o Grêmio QUASE ser campeão. Joguei muito tênis com o Renan e com meu pai. Descobri um pouco mais sobre mim mesmo. Li Calvino, Dosto, Tchekov, Hesse, Kafka, Hemingway (e achei tempo pra escrever uma dissertação de 140 págs, te mete). Fiz muita bobagem. Fiz muita coisa interessante. Reencontrei pessoas que eu tristemente acreditava que não mais veria (Bonninha, Francine). Fui triste. Fui feliz. Pensei. Filosofei. Escrevi

Simples, direto, um ano relevante, mais um. Carpe Diem. Make it count.

Base Comparativa para Rating de Cervejas

2008-12-23T14:31:00.000-08:00

Conforme solicitado em comentário, explicito notas sobre algumas cervejas consumidas no Brasil para que fique mais claro o critério de comparação.

Skol
Aguada, carente de características próprias e de sabor. Decente para ser consumida extremamente gelada em dias de calor. Nota 3.

Serramalte
A melhor cerveja industrializada produzida no Brasil, creio eu. Levemente encorpada e detentora de um sabor raro para qualquer lager. Nota 7.

Original
Ideal para consumo em bares e acompanhada de petiscos. Não encanta. Nota 5.

Bohemia
Creio eu que vive hoje da fama. Tenho a severa impressão de que perdeu qualidade ao longo dos anos. Nota 5.

Erdinger
Participa de outra faixa de pontuação, dado que se trata de uma Weissbier. Sabor consistente. Nota 8.

Coruja
Melhor cerveja artesanal, o que já lhe colocaria um pé à frente das cervejas industrializadas. Nota 8.

Espero ter esclarecido quaisquer dúvidas.

Rating de Cervejas III

2008-12-23T09:36:00.000-08:00

Pilsner Urquell
A rainha das pilsens? Possivelmente. Cerveja Tcheca que joga sério no meio campo. Um Manchester United das cervejas. Falta-lhe, porém, o requinte e surpresa das ales ou das weiss. Nota 7,5 (meio ponto pelos detalhes em auto-relevo na lata).

Rating de cervejas II

2008-12-22T16:12:00.000-08:00

Amstel
Cerveja básica e clássica. Absolutamente nada de inovador e nada que cause desgosto. Feita na Andalucía. Nota 5.

Rating de Cervejas

2008-12-22T15:16:00.000-08:00

Budweiser Espanhola
Feita em Barcelona esta é uma das piores experiências de paladar que já tive. Doce e enjoativa, tive severas dificuldades em consumi-la. Nota 2 (dei um ponto de brinde pelo fato dela não estar razoavelmente gelada).

DAB - Dortmunder Actien-Brauerei
Cerveja alemã de Dortmund, obedece às leis de pureza de 1516 e não decepciona mas tampouco empolga. Nota 5.

LöwenWeisse
Cerveja Weissbier de Munique. Saborosa e levemente encantadora. Faz querer prová-la repetidamente para certificar-se de que não há nada de errado. E não há, ela é boa mesmo. Nota 8.

Back to my Chilean days

2008-12-19T13:08:00.000-08:00

Segundo dia do recesso. Fui dormir na noite anterior com a promessa de que nada faria senão coçar o saco. Mentira, acabei tornando esta sexta-feira que antecede o natal um dos dias mais produtivos da minha estada aqui na Espanha.

Além das atividades corriqueiras (compromissos gastronômicos, academia e siesta), consegui FINALMENTE abrir minha cuenta corriente, após extensa pesquisa encontrei o material de pesquisa para realização de um informe de capital intelectual (hã?) para a cadeira de Economics of Knowledge e dediquei 3 horas à minuciosa e nostálgica atividade de enfiar a cara na poeira e demais sujeiras do meu quarto para torná-lo organizado, resplandescente e brilhoso. Saudades de ser um subempregado num albergue de terceira em Santiago...

Essas certezas...

2008-12-03T19:10:00.000-08:00

Eu falei em momento(s) anterior(es) em amores e certezas e toda vida e blá blá blá.

Bobagem.

MIND THE GAP...

and keep walking

Ao avesso

2008-12-02T14:51:00.000-08:00

Não há justiça. Eu nunca me dediquei a procurar o óbvio, geralmente me dediquei a trilhar os caminhos mais tortuosos e limítrofes entre a razão e o desespero de viver.

E quiçá agora eu caio novamente. Não na iminência, mas na certeza de um novo amor. Mais impossível que o anterior, mais intenso, mais doloroso, mais distante.

Mas a justiça não vem, não há amor que sustente coisa alguma. Sou punido por todo perfil afetivo que construí ao longo dos anos.

Derrocada

2008-11-23T07:52:00.000-08:00

Nada pode ser tão destrutivo para um ser humano como adquirir uma consciência leviana da sua importância para a humanidade. Quando um homem se proclama um gênio para si mesmo, não para os outros (palavras, palavras, apenas palavras), ele dá início inevitável a uma derrocada espiritual giganteca.

Vejo a cada dia meu amigo Páris se perder em auto-suficiência e quantidades expressivas de álcool. Não se esvai apenas seu dinheiro, mas sua razão escorre pelos goles intermináveis de cerveja. Não crio a imagem hipócrita de negar o sabor e prazer do álcool, mas há um tênue (porém representativo) limite entre o mero consumo e a dependência de uma droga que altera o estado de cosnciência de uma pessoa.

Vejo meu amigo se perder em sua própria amargura, encontrando a resposta mais fácil e mais terrena. Qual a genialidade disto? Um pintor que não mais pinta. Um poeta que não mais busca o sentimento profundo. Um rato que se contenta com o raso. Um ser humano diferenciado que busca avidamente ser igual, que não suporta o que é e o que pode ser.

E minha mãe tem razão. São os filhos dela capazes de enfrentar o óbvio com as críticas que constróem como seres pensadores que são. Então me afasto. Não há amizade que pague pela desistência de ser absoluto, verdadeiro e melhor.

Um alvorecer

2008-11-18T22:52:00.000-08:00

Acaba de surgir alto no céu o sol, decretando minha primeira real virada de noite européia. Não, não foi regada a álcool ou festas descabidas em um dia aleatório da semana, mas embasado no chato e velho estudo e compromissos acadêmicos que por alguma razão me motivam tanto.

Há um quê de diversão nesta vida de doutorando. Meu trabalho basicamente é o estudo e a geração initerrupta de idéias passíveis de mudar os rumos da humanidade. E isso de forma alguma me exige um compromisso com horários (exceto pelas minhas aulas que correspondem a 5% do meu tempo de dedicação efetiva). Assim, hoje decido dormir após as 8h da manhã para um despertar pós meio-dia seguido de mais estudo e ida para a universidade. Me parece uma vida bacana esta de morar na Espanha estando plenamente adaptado ao fuso horário da Califórnia. Whatever, nonsense.

Semana que vem tô indo pra Londres em uma data singela de folga incomum nas atividades estudantis e aproveitando os vôos baratos de companhias aéreas de qualidade duvidosa. Who cares? I'm going to bloody britain, lad!

Ser diferente é tão igual

2008-11-17T15:48:00.001-08:00

Esperam que sejamos tantos e no final das contas nos tornamos nenhum

Apenas a sombra de um reflexo

Em um espelho que a gente não vê

O único

Vemos tudo

Vemos demais

Mas nesse exagero de personalidades

Nesta necessidade de ser todas as peças de um quebra-cabeça

Perdemos o muito que nos foi dado

Esquecemos o que mais merecia ser lembrado

Nos tornamos os vencedores de uma disputa inexistente

Enfim, nos divorciamos da nossa essência

Da série Poemas Fajutos

2008-11-15T13:36:00.000-08:00

how can happiness be so sad?
how can yesterday be so far away?
how can tomorrow be so impossible?

but sadness can also be happy
and yesterday may be in our hearts
and the impossible can become the truth

Four seasons
and spring is the one i like the most
because it reminds me of rebirth
that nothing is lost, it may just be hidden somewhere

so search
with your heart
be irrational for it may make you human
be human for it may make you love
and love
with all your strength
with all you got
cause in the end
all you got
anyway
is love

Um novo estado de espírito - uma retrospectiva da quinta semana

2008-11-08T03:06:00.001-08:00

Esta é uma micro-história que começa pelo fim, porque assim me parece mais interessante.

SEXTA-FEIRA

Festa de lançamento da Record Espanha aqui na Casa do Brasil. TV de pobre é foda: cartazes colados na parede, caipirinha, guaraná, vinho barato e João Kléber (sim, ele estava aqui). Tomei uma caipirinha e me atraquei no guaraná, o que despertou surpresa em olhos alheios. Não estava em um estado de espírito de me embriagar o mínimo que fosse e apenas cuidei de me empanturrar com os quitutes de padaria oferecidos na mesa (me pareceu justo).

Aí vou pra fora com o intuito de degustar um cigarro e não mais. O Páris vem junto e mais o cara mais desagradável do mundo.

PARÊNTESES - O CARA MAIS DESAGRADÁVEL DO MUNDO

Deve ter uns 55 a 60 anos. Nenhum laço familiar e psicólogo de origem com mestrado em sei lá o quê e doutorado em sei lá das quantas tirado na Unisinos. Se sentindo diminuído por ter estudado em São Leopoldo argumenta que foi um doutorado de excelência criado pela instituição e que ele foi formalmente convidado a se juntar ao corpo docente (tá, negão, e daí?). Me pergunta como eu me sinto morando sozinho e eu digo que já faz algum tempo que eu moro praticamente sozinho e ele começa a me questionar se há um motivo para isso, buscando analisar minha relação com meus pais e família, acho. Eu deveria ter respondido que faço isso porque eu sou a única pessoa que eu considero suportável de se conviver, o que não seria verdade mas daria algo pra ele ocupar a cabeça. De qualquer forma, linhas demais para uma pessoa tão desimportante.

FIM DO PARÊNTESES - DE VOLTA A SEXTA-FEIRA

Ah, sim, mais cedo o Páris havia recebido uma mensagem da Gabriela dizendo que ela queria se encontrar com ele pela noite (a origem desta história remete a quarta e quinta-feiras). Buenas, ela chega e meio que arrasta ele para o quarto antes de qualquer movimento socialmente necessário e de lá só saem pelas 3 da manhã (ela chegou umas 10 e meia). Durante este interregno eu vejo uns idiotas (entre eles o cara mais desagradável do mundo) roubarem vinho escondido da festa da Record que já terminara e da qual os pertences estavam sendo realmente distribuídos (qual o sentido em esconder, então?), volto pro quarto e demoro 40 minutos pra mandar um e-mail pra biblioteca da UFRGS com a minha dissertação e desço novamente para o lobby, ainda que sem muita vontade, para interagir com a galerinha, manja?

Ao menos tava o André lá, que é um dos caras mais decentes de se conversar nesse país, apesar do palmeirismo do paulista. Ao menos ele tem gosto pela auto-depreciação apesar de sempre aparecer aqui com uma mina mais gostosa que a anterior. Aí chega um gênio duma morena escultural potiguar e me critica pra dizer que eu só abro a boca pra falar de mulher e que minha cabeça devia ser muito oca. Aí eu rebato com o clássico:

- Olha, baby, então me diz o que você pensa da conjuntura político-econômica internacional em face do crescente número de blocos continentais, considerando a questão da soberania das nações.

Olha, eu sei espantar uma gostosa como poucos antes já souberam. Anyway, ainda discuti com ela depois ao afirmar que, para mim, o Cazuza era um bostinha que só ficou marcado para a história de um país culturalmente subdesenvolvido porque foi uma figura pública que assumiu ser portador do vírus aquele. Ah pára, tchê, vem chamar o cara de "poeta contemporâneo".

Minha noite de sexta foi basicamente este lixo. Mas as noites anteriores, como irá de se ver, não foram muito melhores não.

QUINTA-FEIRA

Eu não tava nem um pouco a fim de sair e nem estou muito a fim de contar como que foi, então breve serei. O Páris queria porque queria ir no De Cine ver a Gabriela e usou o velho argumento de que era o dia de Barra Libre (chope liberado a 5 euros e que acabou nos saindo por 0 - como é bom ser amigo de quem manda). Fomos, o vazio bar de todos os dias estava abarrotado de espanhóis barulhentos, a música era ruim pela primeira vez em tal ambiente e conseguir um chope que fosse era quase uma questão de honra. O melhor que pôde ser feito foi o Páris ter feito um desenho da Gabi eter dado pra ela que ficou toda ui ui ui ai ai ai e esses monossílabos que são capazes de resumir praticamnte qualquer sentimento afetivo feminino (OPAH!).

Tá, o bar esvaziou e eu xinguei muito o cara com nome de capital de país europeu para que fôssemos embora ao que tive êxito depois de um tempo mais dilatado do que seria do meu gosto. Ainda tenho que aguentar todo o caminho de volta com aquele grego/brasileiro/francês/espanhol perguntando se a guria gostava dele. Eu queria acreditar em alguma peça ficcional e pedir a ela que me desse paciência. Maldito niilismo que me deixa sem nenhum alento.

QUARTA-FEIRA

Recebi minha carta de alforria universitária semanal com uma hora de antecedência, dado que o professor estava sofrendo de algum tipo de enfermidade e precisava dirigir-se ao médico. Saímos, então, Páris, Stéfano e eu. Fomos no De Cine (sempre) e estava vazio, ao que ficamos bebendo a cerveja mais barata do oeste europeu e conversando com a Gabriela, argentina que está substituindo a basca, que é bem gata e que tem um namorado também argentino e que trabalha de promoter (adoro palavras em inglês que fazem um argentino pé-de-chinelo parecer mais do que um otário que fica na rua chamando pessoas pro bar) e mora com ela. Mas ele não trabalhava naquela noite e num momento totalmente bizarro o Páris ASSUME que tem muito sex appeal. O que eu posso comentar disso? Comentar meu ataque histérico de risadas? Comentar que ele ficou puto por eu ter tido tal surto? Nah, vou comentar que a partir deste momento a argentina vagabunda começou a pegar na mão dele e olhar pra figura como se olhasse para o príncipe encantado que a iria retirar daquele esgoto imundo que era sua vida.

Buenas, ele chegou até a entrar dentro do balcão pra tentar agarrar ela, mas ele declinou justificando que haviam ali colegas do seu namorado. Esses idiotas argentinos ainda convidam nós 3 para uma festa ARGENTINA à qual eu não tinha o menor intento de ir, mas, ora, foda-se. Fomos e a Gabriela segue seu caminho não-festivo rumo à casa do namorado. Com muito tato e convencimento faço o idiota do Páris acreditar que era uma boa IR ATRÁS DELA. Nisso vamos eu, o Stéfano e mais dois argentinos de la concha sus madres pra PIOR FESTA QUE EU JÁ FUI NA MINHA VIDA e onde somos interpelados por um anão bêbado que nos achou tão legais que insistia em nos apresentar mulheres. O problema era que ele não conhecia nenhum e todas que ele se aproximava não só se afastavam como IAM EMBORA DA FESTA. Justo. Ainda discuto com um argentino no banheiro porque ele ficou magoado de eu ter em algum momento dito "argentinos de merda". Ainda me pergunto como ele entendeu se eu falei em português.....

No final das contas o Páris chega em casa meia hora depois de mim e ele tinha de fato pegado a argentina libidinosa. É sempre bom fuder com a vida de um porteño (no caso o namorado dela) mesmo que seja através de outros.

E essa foi minha quinta semana em Madrid, ou ao menos os fatos mais relevantes e passíveis de publicação. Uma merda, eu sei, vou começar a partir para a ficção e, assim, fazê-los crer que a minha vida é mais bacana do que realmente é.

O espelho

2008-11-04T18:26:00.000-08:00

Cá estou no trem que me leva de Madrid à universidade em Cantoblanco. À minha frente um pai e sua filha com síndrome de down. Olho para ela e vejo toda a essência que me falta, que me foi perdida. A pureza regida pela mente incapaz de se auto-torturar constantemente. Poderia sentir o mesmo pelos ignorantes ou preguiçosos cerebrais em geral, mas por estes o que me desperta é o mero desprezo. E na debilidade desta menina vejo minha alma refletida ao avesso.

La Tortuga

2008-11-02T13:41:00.000-08:00

Eu não vou fornecer nenhum contexto pro que se passa, fazendo parecer apenas uma psicodelia total.

Cenário: Táxi, Paseo do Prado e encaminhamento para Moncloa.

Personagens:

Páris: Bêbado
Taxista: Assustado
Bruno: Rindo e sem nenhuma outra contribuição em especial.

Páris: Sabes (dirigindo-se ao taxista), tengo un amigo brasileño que es muy raro. Me lo crees que tiene una tortuga marina viviendo en su habitación?

Bruno: Muahahahahahahaha

Taxista: ?(arquejar de sobrancelhas)

Páris: Si, una tortuga gigante de dos toneladas. Es del tamaño de este coche. Y crees que mi amigo hasta la he comprado unas gafas y la llama su novia?

Taxista: Del tamaño del coche?

Páris: Si, y ella vino con él por avión.

Taxista: Pero la legislación para animales extranjeros está muy rígida, hombre.

Páris: Lo sé, lo sé.

Bruno. BUAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA.

Taxista: Cá estamos en Moncloa.

Páris: Vale, vale. Buenas noches.

Bruno: Hijo de puta que me va hacerlo pagar, po!

A falência total de uma esperança

2008-10-25T17:46:00.000-07:00

Eu não anseio pelo amor. Eu já nem sei o que ele é ou se ele existe. O que eu sei é que eu tenho uma jaqueta muito bacana e um total descompromisso com o meu futuro emocional. Não que isso seja alentador de alguma forma, mas me dá uma falta de perspectivas que de uma infinita série de formas me agrada bastante.

Talvez as pessoas levem a paixão a sério demais e não entendam este sentimento apenas como uma forma de atração instantânea e desejo premente de realizar o tal de ato sexual do qual tanto sinto falta.

Existem paixões e paixões. Minha paixão pela Esti (a garçonete lésbica lá), por exemplo, nada tem de sério ou de interesse mais profundo do que uma aventura amorosa de curta duração. É claro que nem ela e nenhuma outra mulher seria capaz de partir meu coração nowadays, simplesmente porque já foi tudo destroçado e não há mais algo que sobreviva para ser morto.

Mas eu estou bem, estou numa boa como há muito tempo não me sentia. Eu vejo uma névoa no meu horizonte e isso volta a me agradar como há muito tempo não me agradava. Mas tudo bem, foda-se, vamos aos fatos:

Na noite de ontem fui ao De Cine, bar que a guria essa trabalha. Fui porque tinha um crédito lá e cerveja "grátis" nunca vai me parecer uma opção descartável. A Esti me tratou como uma guriazinha atende o homem pela qual está apaixonada. Pediu que eu ligasse pra ela, me mostrou a língua diversas vezes e, por fim, me convidou para ir ao cinema na segunda. Ok, Fast Forward aí e pulamos para a noite do dia seguinte, o famoso agora há pouco. Ninguém queria sair nesta Casa do Car....digo, Brasil e o Páris, parceiro de qualquer evento tinha desaparecido como é o seu usual. Acabei depois da meia-noite convencendo meus amigos paraibanos de que uma cerveja em algum boteco poderia definitivamente salvar nossas almas da danação eterna. Andanças pelo bairro e acabamos voltando àqueles lugares outrora descritos como antros do rock and roll, da sujeira e dos maus costumes. No segundo bar que entramos, quem eu avisto à primeira instância? Sim, Esti e seus belos olhos de seja lá qual cor eles sejam. Vejo em seu rosto a surpresa e o sorriso da alegria que cabia a mim e que disfarcei com a baforada de um cigarro péssimo que havia comprado antes. Me dirijo a ela e aos seus 1,60m e encontro aquele sorriso gostoso e harmonioso que já havia me encantado, bem como a algumas mulheres por aí. Tento o beijo ao que sou bloqueado pelos dizeres "mi ex-novio está acá y no quiero hacer esto con él" e eu pergunto "che, díme, quien soy yo?" ela "tu eres el chico que me gusta".

Bah, né, fiquei todo faceiro e coisa e tal. Fiquei todo contente e de repente vejo um cara conversando com ela e tirando a camisa (eu nem uso caps lock mais porque nada me surpreende). De repente ele começa a colocar a camisa de volta, mas não era uma camisa, era a blusa DELA. DELA. DELA. Sim, e ela saiu com a camisa dele. Ao menos ele não beijou ela e nem nada similar, mas a troca de roupas foi bizarra. BIZARRA, eu disse. Em que país eu fui parar? Cadê o Pyw numa hora dessas? Até quando ficarei sem sexo? Por que as batatas fritas aqui são tão boas?

Perguntas e mais perguntas, até quando elas ecoarão pelos corredores da minha mente?

NUNCA se apaixone por uma basca (ou O conto da garçonete metaleira)

2008-10-21T20:25:00.000-07:00

Então, assim, a garçonete basca da costanilla de los desamparados. Me apaixonei, muito linda, belo gosto musical e uma ternura suprema. Assim, claro, PENSAVA EU, O IDIOTA.

Combinamos de sair hoje, meio que de galera, nada 1 a 1. Acontece que a mina é do rock. Não como eu ou você, mas dos antros mais imundos do velho continente.

Ah, sim, contextualizo. Ontem à noite, meu amigo Páris foi no bar que ela trabalha e contou sobre toda minha paixão e desejo, ao que ela se mostrou muito contente e empolgada.

Buenas, pensei eu, É HOJE. Bom, e de fato foi. Ela nos levou primeiro ao bar mais chulé que eu vi na minha vida e me fez jogar pebolim com umas minas completamente insanas (uma delas usava algemas). Me fez jogar Master num fliperama bizarro e tomar um trago violento de tequila. Aí saímos pra rua, eu e ela, e eu me declarei como os bons poetas da bossa nova, ao que nos beijamos e ela disse: soy tímida, vamos poco a poco. Ah, estava chovendo e eu sugeri como isso era romântico.

POCO A POCO É O CARALHO. Como eu tô numa fase tranqüila, nem fiquei dando muita bola pra ela e mudamos de bar quando o primeiro fechou. Na saída do segundo (um pouco menos escroto que o primeiro), ela desaparece. Foda-se, penso eu, e convido Páris para um lanche e no caminho vou escrevendo uma mensagem para a basca no que ela me liga e diz que vai nos buscar pra levar pro terceiro bar.

Terceiro bar ooooooooooooooooooooooooooooou OH MY GOD, WHAT WILL HAPPEN NEXT? No maldito terceiro bar ela tem uma crise depressiva e é consolada por algum amigo imbecil. Ah, fala sério, imbecil sou eu. Depois da crise de 10 minutos eu olho de novo e ela está SE GRUDANDO VIOLENTAMENTE COM UMA GURIA. So much for her timidez. Ela vai pro BANHEIRO COM A GURIA (que aliás tinha um namorado que ficou bastante desgostoso com a situação enquanto eu ria da minha própria desgraça) e fica lá uns 20 minutos.

Eu nem lembro o que aconteceu depois. Sei que agora são 20 pras 6 da manhã e minha vida é uma catástrofe total. E isso, sério, é muito engraçado.

Tópicos Madrileños

2008-10-20T15:48:00.000-07:00

- A polícia está em todo lugar aqui.

- Tem batedor de carteira em todo lugar aqui.

- Não tem postos de gasolina em nenhum lugar aqui.

- Espanhóis respeitam mesmo a faixa de pedestres.

- Povo mais hostil em uma conversação: espanhóis.

- Aqui as pessoas gostam de andar com cuecas e calcinhas à mostra (so much for the european class)

- Aqui também tem bafômetro.

- Bares fecham às 2, antros às 8.

- Pessoas bebem no parque antes de irem a festas.

- Pessoas sujam pra caralho os parques depois de beberem.

- No outro dia tá tudo limpinho.

- Bolivianos são lixeiros de parques.

- Ninguém gosta de brasileiros, eles só nos acham engraçadinhos.

Amarga crueldade

2008-10-20T13:46:00.000-07:00

Buenas, uma semana atrás eu tomei a decisão de excluir uma pessoa da minha vida. Talvez a pessoa que eu menos quisesse excluir, mas, definitivamente, a que eu mais precisava em função do que eu sentia.

E consegui. Difícil, mas, como me disse um grande amigo "se começa a apreciar coisas simples da vida". Pode parecer clichê, mas faz todo o sentido. Na situação que estávamos, ela me fazia um mal terrível.

E não é que ela me liga hoje? Perguntando como eu estou e com a mesma voz cantarolante de sempre. Pergunto se ela não leu meu e-mail dizendo que eu havia decidido esquecê-la pra valer. Ela responde com descaso e diz que eu sempre escrevo coisas e depois volto atrás. Pois bem, "não desta vez", digo eu. Seco. Duro como uma rocha. Desmoronando por dentro como um castelinho de areia levado pela maré. "Adeus" é a palavra que escolho.

É muito passado pra se esquecer. Já me disseram inúmeras vezes que "nunca se sabe", que "tudo pode acontecer" e que "o destino a Deus pertence". Não, EU SEI, NADA VAI ACONTECER e isso porque em grande parte o MEU DESTINO A MIM PERTENCE. E por mais que me doa agora, é uma coisa que eu devo e vou passar por cima. Vai me render uma tatuagem na certa.

O resto não há. Há uma ponta de sofrimento, de dor, mas uma dose cavalar de respeito próprio e dignidade.

Preparados

2008-10-14T06:54:00.000-07:00

Não sei porque me lembrei hoje sobre quando fui morar no Chile. Me recordo que minha mãe me deu um rolo de papel higiênico (fui de ônibus, 40 horas desde Porto Alegre) para que eu estivesse preparado para qualquer situação.

Eu nunca usei aquele papel higiênico. Mas se eu precisasse, lá ele estaria. Eu estaria plenamente preparado para qualquer imprevisto.

E qual a graça nisso? Que grandes histórias e experiências podem vir de uma pessoa precavida?

Talvez na vida nos tornemos prevenidos em excsso, conhecedores por experiência do que pode e do que não pode dar errado e levamos sempre um rolo de papel higiênico nas mãos, impedindo nosso destino de ser mais surpreendente, contundente e envolvente.

Aprendemos com a vida. Aprendemos a estar preparados. Devíamos aprender o oposto, deveríamos correr mais riscos e deixar o papel higiênico em casa.

Costanilla de los Desamparados

2008-10-13T04:27:00.000-07:00

Domingo, 12 de Outubro de 2008. Definitivamente um dia que merece um capítulo inteiro em minha biografia. Ou, quem sabe, até dois. Recomendo a leitura atenciosa do longo mosaico de idéias que se estende porque minha vida nunca mais será a mesma.

Era o último dia do VivAmérica que é alguma coisa que eu não entendi. Mas tinha a tal de La Marcha com trio elétrico da Daniela Mercury, Orishas e eu só pude concluir: OPAH,FIESTA! Bom, convoquei um punhado de cavaleiros da diversão os quais eram:

Válcir e Regina: casal do Nordeste que estão aqui por conta de um curso que ela está fazendo.
Elisa: Senhorita simpática e casada que está aqui realiando seu doutorado sanduíche em biologia.
Páris: O afilhado do Chico Buarque, cara extremamente culto e um legítimo caçador de boas histórias.

Se o Grêmio é capaz de liderar o Brasileirão com aquele time, eu tive certeza que ese escrete era plenamente apto a lutar pelas boas histórias e redenção da alma.

E nos fomos. Decepção geral quando a tal marcha se inicia como um desfile organizado e respeitado pelo público que não mais fazia do que olhar e aplaudir. Participação não é com esses espanhóis. Enquanto El Salvador contagiava e empolgava um bando de 5 velhinhas com bandeirolas e chapéu, decidimos ir à procura de um bar.

Extremamente difícil encontrar algum lugar para se desfrutar de um belo chope no domingo com parada e tudo, mas conseguimos e encontramos. Um chope, ok, beleza, lugarzinho mais ou menos e nos mandamos. No caminho de volta a La Marcha (realmente acreditávamos que poderia ficar melhor) paramos em um outro bar ainda menos simpático que o anterior mas com preços convidativos (além do que a ausência de ambulantes no desfile tornava o acesso a qualquer coisa uma impossibilidade nas imediações do furdunço). E lá vinha ela, a chata e esganiçada Daniela Mercury com músicas dos princípios da década de 1990 e um discurso sobre a necessidade dos europeus reduzirem subsídios para as importações de produtos brasileiros (quem leva o Brasil a sério só pode ser idiota). Atrás e na frente do trio elétrico a alegria e malícia do povo brasileiro encantavam a todos e desta vez conseguimos nos infiltrar na massa. Mais um erro que cometi na vida: o que durante dez minutos significou samba no pé e gingado gaúcho contaminando a avenida logo se tornou em um amontoamento de baianos se empurrando, se debatendo e o pisoteamento seria meu destino inevitável se não tivesse conseguido escapar pela tangente com meus fiéis escudeiros.

Passou o maldito trio elétrico do inferno e, quando já se aproximava o desfile do Uruguay com suas duas bandeiras e 17 pessoas, voltamos à avenida, agora já com mais calma, espaço para se mexer e pura tranquilidade. Rá, se antes tivera meu corpo esmagado por milhares de pessoas, agora estava prestes a ter meu coração pisoteado, destruído e humilhado. Afinal, quem surge ali, no meio da massa, no meio de 700 mil pessoas que participavam do evento? Não ao longe, mas ALI, a 3 metros de mim. Ela. Não somente ela, ELA. A mulher por quem cruzei o oceano, para quem entreguei meu coração e que me rechaçou como o rato imundo que eu devo ser. ELA está de costas, a puxo pelo braço e a cumprimento. Vejo seu rosto empalidecer ao instante ao passo que meu coração dispara como se minha alma de repente tivesse decidido correr os 100m rasos da vida. Me afasto após o olá nervoso e repleto de outras expressões não-ditas. Meus camaradinhas me consolam ao que Válcir diz:

- Olha lá, ela está te procurando.

E estava, me buscava com os olhos, não com o coração como eu gostaria. Tal qual um colegial em seu primeiro baile me encho de coragem para ir falar com ela, como se não a conhecesse, com o medo daqueles que desafiam o destino de braços abertos e expõem seus sentimentos à possibilidade de serem inteiramente destroçados. A convido para conhecer meus amigos, o que ela aceita de bom grado e os saúda com a simpatia que lhe é peculiar. A pergunto se pode conversar por um breve momento e ela aceita, diálogo o qual reproduzo:

- Tudo bem?
- Tudo.

Ok, terminam aí os intróitos, não estava afim de uma conversa supérflua e banal.

- Faz uma semana que a gente não se fala, como tu te sentes?
- Bem, tô feliz.
- Ficaste melhor comigo fora da sua vida, então...
- Ai, Bruno...eu estava tendo uma série de sentimentos antigos quando eu estava te vendo...
- Sentimentos bons?
- Não, sentimentos ruins, eu estava me sentindo nervosa, presa...
- Tudo isso ou foi apenas aquele e-mail que você leu (trocas de carinho e juras de amor com uma menina muito especial na minha vida)...
- É...isso...outras coisas também...
- E você ainda me ama?
- Eu...eu acho que não...
- Então provavelmente essa é a última vez que nos vemos...Tu me queres fora da sua vida?
- Não, não sei. Eu esperava que pudéssemos ser amigos...
- Eu não posso ser seu amigo. Não agora e talvez nunca.
- Então talvez seja melhor a gente se afastar.
- É...(aqui, neste exato momento, quem estivesse por perto poderia ver claramente meu coração ser arrancado do meu peito, jogado no asfalto e ter uma turba de baianos sambando em cima dele)
- Olha, eu vou voltar pras minhas amigas...
- Ok...

Um beijo na bochecha, um abraço e ela se foi. E com ela toda minha alegria de viver naquele momento. Meus ombros despencaram, minha respiração falhou e ao som das colocações de apoio (ou seria pena?) dos meus companheiros decidimos abandonar o evento e irmos a um bar. Sentamos em uma praça e em meio a lamúrios e tentativas de resgatar minha dignidade e amor-próprio tomamos uma Urquell, ao que ficamos somente eu e Páris, tendo Elisa, Regina e Válcir nos deixado à própria sorte, visto que tinham compromissos pela manhã de segunda-feira. Ficamos então discutindo sobre corações partidos, mulheres e como sofrer por amor pode ser uma coisa construtiva para o caráter de homem. Partimos dali, entonces, para buscar o passaporte dele, uma barra de chocolate e uma quantia substancial de dinheiro. De lá fomos a la Plaza Mayor e desfrutamos de uma cerveja belga em um boteco que estava prestes a fechar ao que eu contava minha vida de forma não resumida. Bar fechado, ok, nos dirigimos para um ao lado. Uma cerveja, ok, bar fechado também. Isso devia ser próximo da 1h da manhã. Saímos caminhando sem absolutamente nenhum destino, nenhum objetivo relegando ao acaso o destino de nossas vidas naquela principiante madrugada de segunda-feira.

E aí o inesperado acontece. O surpreendente. O Universo conspirando por algo que ainda não consigo entender. Um magrão nos aborda numa rua e nos sugere uma ida ao seu bar, oferecendo o preço da cerveja e com uma dificuldade incrível de explicar o tamanho do copo. Demos um "ok" plenamente descrente mas fomos e entramos NO MELHOR BAR DE MADRID. Era pequeno e não tinha ninguém fora um casal de bêbados, um casal de bolivianos, um cara sozinho num canto do balcão e 3 metaleiros discutindo sobre desafios de matemática. Mas a música. Ah, o doce rock and roll como eu não ouvira e não haverei de ouvir em nenhum outro local desta cidade. Uma seleção de músicas não como as do Renan (que eu não conheço nenhuma), mas músicas que eu conhecia, gostava e representavam perfeitamente o meu estado de espírito. Creep, Crazy, Dream On, Fear of the Dark, That Thing You Do e outras. Quem seria responsável por esta tortura alentadora? Ela. Eu não sei seu nome, mas gosto de pensar que é Esperança. A bartender do local de sorriso fácil e papo amigável, linda como o arco-íris após a tormenta. O bar fecha, ao que ela se dirige a mim, me abraça e me beija na bochecha. Ó incrível dualidade! Como pode o mesmo ato repetido representar em um período tão curto a dor e a redenção? Peço um cartão do local e aí está. O título deste e-mail descreve a localidade do botequim. COSTANILLA DE LOS DESAMPARADOS. Tradução desnecessária, creio. Rio, rio com vontade da gigantesca piada que se fez da minha vida e da coincidência providencial.

Me ergo. Ergue-se meu espírito e nada mais pode me parar. Eu não deixei meu amor quando ELA se foi, mas eu acredito que, seja o que for, algo melhor é possível e está por vir.

No retorno ao lar ainda paramos em um bar por 1 minuto que foi o tempo que precisamos para perceber que se tratava de um clube gay e em um boteco de taxistas no qual tivemos exaltada conversa sobre futebol sulamericano com um garçom equatoriano e outro argentino (que ficou puto por eu ter perguntado se ele era de la hincha de Boca).

Enfim o retorno. A dor permanece mas já não me consome. O sorriso durante o sono desaparece, mas é substituído por um ar de tranquilidade, calma e completa desistência de controlar algo que seja na minha vida pelos próximos dias. Deixa acontecer.

Esclarecimento

2008-10-13T04:24:00.000-07:00

Tendo em vista uma série de reclamatórias e puxões de orelha eu me sinto obrigado a intervir com o seguinte statement:

Eu não estou virando alcóolatra, não estou me tornando dependente do álcool e nem sequer estou bebendo em Madrid quantidades de cerveja/vinho/whatever que justifiquem preocupação de qualquer parte.

Ok? Obrigado.

Um sábado devagar

2008-10-12T05:23:00.000-07:00

Meu sábado foi bastante distante do que prometera a sexta-feira. Após uma caminhada matinal em busca de um lugar que vendesse cigarros (e matinal eu digo porque ainda estou no fuso brasileiro, aqui devia ser umas 14h) encontro o Páris (daqui pra diante me refiro a ele como afilhado do chico buarque, ou somente afilhado, ou somente chiquinho. É, chiquinho parece uma boa) e ele me convida pra ir com ele buscar um dinheiro com sua mãe e tal.

Após a missão cumprida pelo amigo Chiquinho, nos dirigimos a lugar nenhum procurando algum lugar que nos convidasse ao chope, ao que caminhamos meia-hora para encontrarmos um oásis no centro nublado de Madrid, uma plaza qualquer, sem nome até onde eu sei. Discutindo sobre Beatles, Led Zeppelin, literatura russa e fracassos em relacionamentos amorosos com mulheres, sorvemos uma respeitável quantidade de Urquell e às 20h decidimos voltar pra casa do Brasil para a preparação do que prometêramos ser a noite de nossas vidas.

Evidentemente após o chope, a janta e o clima fúnebre que se instalava na residência, decidi que precisava de meia-hora de sono e assim o fiz. Acordei com aquele brilhinho, aquelas luzes piscando no meu cérebro e que diziam somente FIESTA, FIESTA, FIESTA. Quando desço ao lobby uma faca é cravada no meu coração em vista da ausência de animação, música e pessoas pelos arredores. Ou todos já saíram ou já foram dormir, pensei. Vim a descobrir que dormiram. Depressão total, quase um Beto Carreiro World da vida, tal minha desilusão.

Voltei ao meu quarto buscando respostas sobre crises existenciais em livros e diálogos em msn. Dormi o sono dos injustiçados e não há alento para isso. Cheguei a deixar a porta do quarto somente encostada, esperando algo surpreendente que não veio jamais.

Mas hoje é domingo e em vez da tristeza e melancolia eu tenho La Marcha de Latinoamérica para ir. Não gosto de criar expectativas infundadas, mas se não for o mais caótico, estupendo e memorável evento da minha vida eu vou ficar bastante frustrado. De novo.

O Pyw é meu pastor e nada me faltará

2008-10-11T04:22:00.000-07:00

Ainda aturdido pelas discussões filosóficas da quinta-feira, a demonstração sentimental do Taborda e os gritos de rock and roll do Pyw, decidi que nesta sexta-feira eu faria algo diferente. Decidi que mudaria o destino da minha vida neste continente. Realmente a vida pode nos dar as costas em alguns momentos e é justamente nesta hora que é mais importante encher os pulmões e soltar um urro, O urro, que seja capaz de mudar o destino do universo.

Buenas, depois de cruzar Madrid de Oeste a Leste cheguei à tal Plaza de Toros. Achei que ia visitar, mas uma fila gigantesca se amontoava em frente à bela obra arquitetônica e a última coisa que eu precisava para me animar era ver uns caras vestidos de palhaços matando aos poucos um boi. Dirigi-me a um local mais calmo e abri meu volume de O Lobo da Estepe e fiquei lendo. Lá pela página 160 eu fecho o livro e digo: CHEGA! Alguns gatos pingados me olham por breves instantes e depois voltam a se entreter com suas vidas desprezíveis. Foda-se se eu cruzei o mundo por causa de uma mulher e ela nem tchum. Foda-se tudo. Virei cinzas, mas agora era a hora do meu renascimento.

Me dirigi ao mercado mais próximo com um pensamento na cabeça: UÍSQUE. Maldito supermercado que mantinha os destilados injustamente aprisionados em um armário chaveado e sem nenhum espanhol debilóide pra abrir. Acabei pegando uma garrafa de vinho. Uma não, duas. Vinhos ruins, diga-se de passagem. Retomei minha rota, desta vez de Leste a Oeste, com duas garrafas na mochila, uma lágrima no olho e muita raiva no coração. Me atrasei para a janta, de forma que comi praticamente sozinho. Mas quando preenchi minha bandeja com os doces e suculentos alimentos à disposição e a coloquei sobre a mesa, pensei: ei, tá faltando alguma coisa aqui. Voltei para o quarto, peguei a garrafa de vinho, a primeira, e me lembrei porque se compra vinho de caixinha quando não se tem abridor. Herculeamente, com a ajuda de uma tesourinha de unha/pentelho/barba e de uma caneta esferográfica consegui abrir a garrafa, não sem muito vinho esparramar pelos meus aposentos. Voltei embalsamado em vinho para o refeitório e com o sorriso largo pela conquista garrafal, portando meu troféu numa mão e um escudo contra os olhares inquisidores na outra. Lá jazia minha refeição, já fria, já sem gosto, já sem vida. Mas quem se importava? A cada garfada eu sorvia um gole do doce suco de uva fermentado e a cada segundo o mundo parecia brilhar mais e mais. Sozinho, bebendo, com pessoas jovens e joviais ao fundo eu deveria me sentir desprezível, um rato, mas tal qual Colombo em sua caravela, eu me sentia prestes a descobrir um novo mundo.

Saí do refeitório e me dirigi calmamente ao estacionamento para o consumo tabagista, ainda carregando comigo pouco menos de meia garrafa de vinho. Algo entre a primeira tragada e o terceiro gole de vinho saem duas pessoas para fumar também. Finalmente eu conseguia atrair presas para o meu ambiente de maior desenvoltura social. Ao que conversamos, tratava-se de um casal de nordestinos que viera a Madrid fazer um curso de 3 meses. Conversas sobre imigração, clima e preço dos cigarros deram o tom da conversa até que chega para unir-se a nós o ser humano mais bizarro que já saiu do ventre de uma mulher. Páris era seu nome. O cara nasceu nas Ilhas Canárias, morou no Brasil, na Espanha, na França e na Grécia ao que explico: o pai dele é embaixador brasileiro, casado com uma espanhola. O cidadão, visivelmente embriagado, começa a contar histórias taxísticas sobre a sua juventude, a vez que Paul MacCartney jantou em sua casa, a grande freqüência de visitas que Vinícius e Tom faziam ao seu lar em sua época de infância e o fato do seu padrinho ser o Chico Buarque. Bom, obviamente desse cara só poderiam vir as melhores histórias e eu e os nordestinos nos calamos a escutar por exceção de algumas intervenções que o álcool no meu sangue conduzia. Aí eu me enchi o saco e, já ébrio, disse: quero um violão. Opah! Tinha um cara na área de convivência tocando, ao que eu disse: deixa eu ver? O Cainelli vai gostar dessa. O cara arranhava 6 ou 7 acordes que o permitiam tocar Legião Urbana e Raul Seixas numa boa e no que ele "deixa eu ver" o violão eu faço alguma coisa que não me lembro agora que fez as gurias presentes dizerem um sonoro óóóóóóóóóó. Realmente a bebida é uma boa amiga da música e sem conseguir enxergar as cordas eu fiz acordes por puro instinto e malícia, fui dominado por um espírito do blues e toquei coisas que eu jamais tocara antes. A roda anteriormente restrita a 4 pessoas agora pulsava como um estádio em chamas, me levando ao suor e à emoção plena. Rasguei meu dedo, mas valeu a pena.

Finalmente, quando bebia mais vinho, fomos todos vaiados pelo segurança do local que nos enxotou para os quartos (ou era isso ou era ficar em silêncio e sem fumar, ahpáputaquepariu). Chego em minha habitação e meu computador estava ligado, OPAH. Diversas janelas do msn em cor alaranjada em minha tela. Vou descartando-as conforme vejo que seus respectivos donos não mais online estão até que chego à última. A janela da Tara. Contextualizo. No Chile eu fiz um grande amigo chamado Graham Fisher, que era um americano de Wash DC e uma pessoa da mais boa índole, fã de guns and roses, álcool e putaria. Agora que eu vim pra Madrid ele disse que vai vir aqui me visitar em julho do ano que vem, nas minhas férias, para fazermos noites violentas e mudarmos o destino do continente europeu pra pior. Essa Tara é amiga dele e professora de espanhol e se mostrou entusiasmada de vir também, ao que ele enviou fotos minhas pra ela, ela me adicionou no msn e no facebook e estamos nos falando há uns 4 dias. Bom, TECLO com ela por cerca de meia hora, errando absolutamente todas as palavras em um esforço inútil de escrever corretamente quando bêbado e falo umas bobagens pra ela ao que ela declara que está interessada em mim e que gostaria de vir antes pra Espanha pra poder acabar com sua frustração sexual....

Sem nada mais a dizer......

Não é uma grande história, mas é um belo começo para jornadas européias de uma vida que ainda tem muito rock and roll pela frente.

Fui dormir com um sorriso no rosto e a agridoce sensação de ter que admitir que o Pyw sempre tem razão.

Desamar

2008-10-10T05:22:00.000-07:00

Inspirado por um belo poema que minha admirável irmã me enviou por e-mail....

Mudam as estações
assim como o dia vira noite
e o calor de uma paixão
o conforto de um amor
vira inverno

E tudo fica frio e se esvai
Desaparece sob a neve
e nenhum abrigo é a nossa casa
nada nos pertence

O que um dia construi
um plano, uma idéia
agora só destrói
e se vai ao ralo
com a chuva que nunca pára de cair

O que um dia foi sol
que foi cálido
Hoje é lua
linda
e fria

E como voltar a florescer?
quando a estação não muda jamais
fica sempre, para sempre
um resto de inverno dentro de nós

Como semear
quando há toda uma vida
todo um amor
para se esquecer?

E tudo que se descobre
é que o esquecimento
não há
é sempre uma lembrança
quando não mais

Museo del Prado

2008-10-09T12:11:00.000-07:00

Mesmo contra todos meus princípios eu fui. Não tinha absolutamente nada para fazer e o tédio corroía minhas unhas usando meus dentes como instrumento.

"A única vez que errei foi quando pensei estar errado" é uma citação televisiva com bastante aplicação neste caso. Vejamos por que.

Cheguei no museu às 17:30. A partir das 18h era de graça, então abri meu livro, sentei encostado numa parede do "ó, grandioso museu" e fiquei lendo sobre as vicissitudes de Harry Haller. Às 18 fui recolher meu ingresso grátis para a alegria. Teria apenas duas horas para visitar o segundo maior acervo artístico do mundo. Fiquei 1h e 10min e era isso. Vi tudo, ou quase tudo. Não sei, é tudo igual. Acho até meio criminoso cobrar por aquilo. E não acho que esteja sozinho nessa, a grande maioria das pessoas ali presentes parecia prestar até menos atenção que eu às obras.

Nada, absolutamente NADA ali me agregou alguma coisa à vida. Claro que eu não é assim que eu vou contar a história pras futuras gerações. Vou dizer que estive no MAGNÂNIMO MUSEO DEL PRADO e que cada centímetro de lá me encheu de cultura e conhecimento.

Fala sério, prefiro o Margs. Pelo menos é pequeno.

Chuveiros

2008-10-09T12:07:00.000-07:00

O mistério da imundície européia começa a se revelar. Eu também me sinto deveras tentando a não me banhar com as estruturas banhísticas que são disponíveis neste país.

Mas nada comparado ao meu quarto. Não, tinha que ser comigo. NÃO TEM CHUVEIRO. Sério, não tem. Tem um chuveirinho que tem que ficar segurando no MENOR BOX do mundo e que, não importa o que você faça, irá ensopar todo o chão do banheiro.

Pelo menos a água é quente e estou aprendendo um novo ofício: o de malabarista.

Nunca pensei que manusear shampoo e sabonete com uma só mão disponível fosse tarefa tão árdua. Sério, manetas são HERÓIS.

What is Life?

2008-10-08T05:18:00.000-07:00

What is Life? O que é vida? Qué es la vida?

Não pretendo exercer nenhum desenvolvimento teórico da ordem da obra de mesmo título deste post elaborada pelo Sr. Erwin Schrödinger, a qual deu origem às pesquisas que culminaram pelo estabelecimento até hoje utilizado da estrutura do DNA. Não, minha idéia é simplesmente descrever em situações como eu vejo a vida, em fatos generalistas que construíram minha pessoa e devem estar relacionados com as perspectivas de muitas outras pessoas. Trabalharei com uma estrutura mais próxima do verso que da prosa, propiciando assim uma espécie de apresentação em tópicas, de forma que:

O que é a vida?

A vida é nascer
aprender
criar expectativas
se decepcionar
se livrar das expectativas
ser surpreendido
criar novas expectativas
se esborrachar em uma parede de cimento figurativa com as novas expectativas
se livrar delas de novo
em um ciclo sem fim

A vida é, a princípio, ser amado
aprender a amar
amar
ser miseravelmente esmagado pela dor de um amor perdido
decidir viver sem o amor
encontrá-lo novamente em algum lugar
e perdê-lo novamente
ser amado e não amar de volta
partir corações e ter o seu partido
é amar de forma controlada
e de forma louca
é perder todo o senso de qualquer coisa por uma pessoa
é atravessar o mundo para ouvi um "eu também te amo"
e ter apenas o silêncio como resposta
esquecer o que o amor significa
e em qualquer esquina encontrar um novo significado
amar é ter esperança
é perder a esperança
amar é viver

Viver é esperar muito de onde nada vem
e virar as costas para o lugar de onde tudo vem
ser surpreendido a cada instante
é fazer planos
e vê-los serem arrasadoramente destruídos
e surgirem novas situações
inesperadas
que mudam tudo

A vida é mudança
nós somos estáticos (ou quase isso)
A vida é um emaranhado de complicações e coisas sem explicação
A vida é um dia, um instante
o resto é uma viagem pelo tempo

A vida é esperar que o tempo resolva tudo
esperar
esperar
esperar
e aí se dar conta de que são atitudes que mudam as coisas
é não saber como agir para mudar tudo
é não ter forças
é tentar
é não entender
é se sentir desprezado um instante após se sentir dono do universo
é chegar
é sair
é voltar

É não saber quando acaba
é não saber acabar
é não saber esquecer
e, de repente, acabar, esquecer e fim.

Cigarros na Espanha

2008-10-07T12:35:00.000-07:00

Coisa mais difícil nesse país é encontrar um lugar onde se vendam cigarros. Mas eles estão em toda parte. Como?

Máquinas, estas antas vendem cigarros em máquinas. Aliás, tudo aqui se vende em máquinas. Isso é pior que internet para o desenvolvimento de relações interpessoais. No Chile a primeira pessoa que eu manti uma conversa com algum nível de profundidade era a mulher do posto que me vendia cigarros. Aqui não.

Ah, fodam-se estes espanhóis, o que sabem eles da vida?

Morri

2008-10-07T12:04:00.000-07:00

Hora Mortis no fuso espanhol: 21:00. No Brasil, 16:00.

Daqui pra frente cada molécula energética deste corpo estragado e desgastado vai se empenhar num único objetivo que é a completa e total recuperação da minha sanidade mental.

Claro que isso não veio assim do nada. Veio de uma árdua e difícil tarefa que tive que empreender esta tarde: carregar uma mala de 30kg do centro de Madrid até a Cidade Universitária. Pra quem conhece a capital espanhol, tem noção que este trajeto representa algo como 10km, dos quais percorri cerca de 2,5km a pé. Na chuva. No frio. O resto foi de metrô, levando em conta que ainda tive que trocar de estação uma vez.

Tá, mas e aí? Aí que quando já não sentia mais meu braço direito e a minha mão começava a criar as primeiras bolhas pensei em diversas coisas. Primeiro pensei o quão idiota eu sou de trazer uma mala tão nababesca. Ela nem chegaa ser tão grande, mas para quê, diabos, trazer livros????? Buenas, direcionando minhas análises para coisas mais críticas eu tracei um paralelo entre minha jornada e a própria vida (o bom das metáforas é que elas permitem analogias entre quaisquer coisas aleatórias), de forma que: A vida é o trajeto entre um ponto e outro com uma mala pesada e difícil de carregar nas mãos. Um sem número de sofrimentos em busca de um objetivo final, com alguns pontos de calmaria, tal qual o uso de um metrô ou de uma escada rolante. E, quando se chega ao objetivo final, nada estará completo se você não puder subir 4 lances de escada até o andar em que fica seu quarto.

Então, todas as vitórias pelo caminho que aliviam as dores do calvário são valiosas, mas pouco se comparam ao atingimento do objetivo final, da entrada na sua porta, do fim do carregar a mala.

A minha única dúvida é se na vida nós somos os carregadores ou a própria mala. Acho que depende de como cada um enfrenta o desafio de existir.

Bom, renasci. Das cinzas. Da dor eu criei minha armadura e vou tropeçar, principalmente neste início, mas em breve aprendo a andar de novo. Chega de ser flagelado por expectativas de coisas que não aconteceram. Chega de ser manipulado. Me chamem como quiserem a partir de agora. Bruno está morto. Bira está morto.

Números

2008-10-06T10:46:00.001-07:00

Comprei a porra do celular e não sei o número. Vou ter que interagir pra descobrir. Odeio interagir.

Um lugar para chamar de casa

2008-10-06T10:09:00.000-07:00

Muitas coisas aconteceram neste final de semana. Uma enorme parte de mim se suicidou acidentalmente e o resto que sobrou está tentando construir qualquer coisa a partir dos destroços que sobraram. Sábado pela noite eu decidi voltar pro Brasil. Com certeza trocaria minha passagem e aterrisaria em Porto Alegre o mais rápido possível. Por quê? Motivos da maior importância, isso é certo.

Mas as horas passam e os pensamentos mudam. Eu não descarto um retorno antecipado à minha terra natal, mas não devo incorrer em precipitações. Eu já esperava que o início desta minha jornada seria repleto de mágoas, angústias, dor e sofrimento. Do presente, mas também do passado.

Mas buenas, resolvi me dar uma chance aqui. Afinal, meu objetivo em terras estrangeiras nunca foi apenas um. Assim, hoje, busquei uma moradia senão fixa ao menos por um período de tempo que me permitisse viver sem ter que verificar se meu quarto ainda estaria disponível para a noite subsequente, correndo o risco de ser expulso das dependências, o que já me ocorreu recentemente.

Meti-me na Casa do Brasil, entonces, dentro do Campus da Universidad Complutense. É bacana, só ficam estudantes, têm alguns brasileiros e é cara pra caramba. Mas só à primeira instância. O valor cobre tudo, inclusive 3 refeições diárias (lembrando que não se come nada em Madrid por menos de 10 euros), limpeza do quarto e lavagem de roupas. Assim, ao menos até o final deste mês eu tenho um pouco de tranquilidade durante meu sono e ainda corro o risco de conhecer pessoas. Enquanto isso vou vendo coisas mais vantajosas sem a pressão de ter que usar as encostas do Museu do Prado como travesseiro.

Que mais? Ah, sim, comprei um celular desses de cartão. Fico esperando que alguém erre uma chamada e entre em contato comigo. Mas não sei se tenho tanta sorte. Contínuo, enfim, caminhando. Quando tudo está um desastre o consolo é que dificilmente irá piorar.

Nenhum alento. Não tenho esperanças ou expectativas. Tenho somente a mim mesmo.

Na multidão

2008-10-03T23:06:00.001-07:00

Nada como uma multidão para te fazer se sentir sozinho.

Algo mais

2008-10-03T22:59:00.001-07:00

Sabes aquele "algo mais" que desejas ou espera para a tua vida? Não há, há algo menos, o resto é mentira. Aliás, é tudo mentira, a vida é uma grotesca e infame mentira.

O que está aí está aí. Melhor não fica. Pior? Sempre.

Se você não pensa, claro isso não vale. E parabéns, a racionalidade destrói tudo e faz de cada dia um fardo. Daí meu problema em dormir à noite, a possibilidade que o dia próximo seja ainda pior que o anterior é muito grande e aterradora.

Se vive, então, sem haver um "pra quê" então pergunto, por quê? Nada...é a resposta mais próxima da realidade que encontrei.

Viajero

2008-10-03T12:42:00.000-07:00

Primeiro, notícia fresca, resolvi batizar minha mochila de Ângela. Eu não sei porque,me parece adequado.

Buenas, escrevo já de Madrid, deixei Barcelona e sua imundície lasciva levando Ângela comigo, tomando um AVT (trem de alta velocidade) com rumo a Madrid (evidente). Mas claro que nada se deu de forma tão simples. Primeiro tentei contatar os paulistas que conheci no Santiago Bernabéu e que me mandaram um e-mail dizendo que estavam em Barcelona e me deram telefone e tal. Liguei então, mesmo sabendo o quão chato é acompanhar um casal em férias, mas o cara gostava mesmo de futebol apesar de torcer pela Portuguesa, o que me motivava a ter conversas mais interessantes que aquela com os piá da Suíça que achavam o Senderos o tal. Aí os caras me deram o bolo, claramente se arrependendo de terem me convidado pra qualquer coisa. Não os culpo, minha companhia é mesmo um porre (solitário por interesse ou total falta de opção?).

Aí fui na estação de trem, entrei na fila e depois de 1 FUCKING HOUR eu chego no caixa (SONAMABITCHES WERE ON A BLOODY STRIKE) e descubro que eles não aceitam la tarjeta de crédito, solamente efectivo. EFECTIVO MY ASS. Voltei pro albergue com uma quantidade de ódio bastante respeitável e comprei pelo computador. Fiz todos os esquemas e quando terminei de pagar a porra me aparece dizendo que eu tinha comprado um trem que saía de Madrid com destino a Barcelona. CONCHA TU MADRE. Mas tava tudo certo, só mais um erro de programadores imbecis, ao que descobri quando tirei el billete en la estació (em catalão é assim).

Aquela porra anda rápido mesmo, mantendo uma média de 280km/h e uma estabilidade incrível, além da falta de ruídos, mas isso é assunto prum artigo que eu vou mandar pra 4 Rodas criticando automóveis em geral.

Agora eu to aqui e tenho que encontrar uma porra de um lugar para morar, agilizar minha situação de documentação e começar a viver, né, que é bom.

Ah, "dinheiro nos permite sermos nós mesmos" é um quote dum filme que tava passando no trem e eu não tenho como negar que nada pode parecer mais verdade.

Aliás, o que é a verdade? Eu e Ângela nos empenharemos em descobrir AL TIRO.

La Noche

2008-10-03T00:42:00.000-07:00

Buenas, depois de escrever o post de ontem e logo depois de ser arrancado desta porra de computador público pelo nefasto indiano que é o manager noturno deste hostal/presídio siberiano fui tirar uma soneca, evidentemente atrapalhada pelos dois italianos que insistiam em ficar fumando e conversando no quarto (www.putaquepariueusohmefodo.com.br).

Despertando, entao, me dirigi a la calle para minha dose de nicotina e fui interpelado pelo carioca que trabalha na recepçao sobre meus planos para a noite, ato contínuo ele me joga na cara uns panfletos de festas insanas em Barcelona. Aí ele já me pergunta o que eu faço da vida (nao, ele nao estava me paquerando) ao que eu digo que agencio shows de bandas em Madrid há 1 ano (falo em Farveste, Andina e Sensifer, mas parece que ele nao conhece boa música madrileña) e que vivo uma vida extremamente rock and roll, sendo eu quase um Don King do Rock ungerground europeu.

Decido ir a pub aqui na esquina pra tomar uma cerveja e decidir o que faço da vida. Acabo tomando duas (Murphy´s) enquanto vejo a eletrizante prorrogaçao entre Portsmout e Vitoria de Guimaraes pela copa da uefa (Douglao ex-Grêmio marca no tempo normal e desperdiça miseravelmente na prorrogaçao, o que encheu o time inglês de razao e lançou o Crouch a marcar dois tentos no ET*).

Terminado o jogo e a cerveja, bar fechando, me dirijo novamente ao hostal Sun & Moon (nome de hotel de puta ceeeeeerto) e fico ouvindo as reclamatórias do carioca sobre o tratamento que o indiano dá pra ele seguido de um "po, aquela mina me deu mó mole, mermao, ah se eu nao tivesse trampando, brother..." a respeito de uma americana claramente sedenta por companhia verbal e nao sexual em qualquer nível (mas ele repetiu este comentário a noite inteira sobre qualquer gordinha bêbada que cruzasse a recepçao, até que no final eu já me antecipava "po, velhinho, mina te deu mó mole, maluco" e ele satisfeito concordava.

Ainda no final tive uma discussao sobre Fórmula 1 com uns muleques da Suíça que ainda tem muito a descobrir da vida pra poderem sustentar hipóteses automobilísticas e esportivas de qualquer sorte (acabei convencendo eles que o Roberto PUPO Moreno, fenomenal revelaçao do kart brasileiro, ganharia no que vem).

Fim de noite. Reiro, só vem os doido pra essa cidade, morar aqui por 4 anos me faz pensar em uma espécie de planeta atlântida de duraçao infinita e isso nao é agradável sob muitos aspectos.

* Extra-time e nao um anao com dedo que brilha e quer voltar pro seu planeta natal.

Fairy, Godfather, Monster and Friends (sobre a solidao)

2008-10-02T11:28:00.000-07:00

Começo pelo fim: Chego às 19h no KFC (Burguer King fechado, damn) e na fila tinha um time de americanos obscenamente obesos com nomes às costas (os que eu lembro tao no titulo aí). Aí vocês imaginam o que era o Monster...Faziam exatas 26 horas que eu nao ingeria nada sólido entao me concentrei em comer tudo que aguentasse pelo menor preço que pudesse pagar. Sério, aquele cara comeu um Bucket de franguinhos que cabia a minha refeiçao e eu dentro. Fiquei com muito medo na saída que ele me achasse com cara de sobremesa.

Buenas, mantenho minha opiniao sobre Barcelona. Se eu tivesse 19 anos e tivesse aqui pra tomar tragos absurdos e fritar hambúrgueres para sobreviver eu iria amar esta cidade. É puro turista estrangeiro e um clima de festa de sao joao chique o tempo inteiro no ar. Nao curto, estou mais soturno por la hora. Inclusive terminei Crime e Castigo hoje e considero mudar meu nome pra Raskhólnikov, matar velhinhas e ir pra Sibéria. Sério, melhor livro, acho que vou ler de novo na sequencia. Nah, Steppenwolf do Hesse agora, come on, dejame quedar insano.

A universidade aqui é legal, mas é ainda mais longe de Barcelona do que a Autónoma de madrid é de Madrid. Morar na Vila Universitária é pedir pra morrer de tédio, quer dizer, tu tem todo o serviço do campus, mas seria algo como viver numa cidadela de 3 mil pessoas, sendo a maioria entre 18 e 22. Sabe o quanto é difícil achar alguém desta faixa etária que tenha algo na cabeça que preste? Eu também nao, mas nao deve ser fácil. A única droga que eu uso ultimamente sao esses teclados espanhóis de mierda, entao dificilmente viria a fazer amigos lá. Também, quem quer amigos? Já tenho os que eu preciso, o que me leva ao conclutório desse post:

Tava caminhando e cantando e seguindo a cançao lá no campus, tomando uma coca-cola e ela pensando em casamento, e fumando um cigarro (opah, sem musica pra complementar) e sozinho. Aqueles grupos enormes de pessoas juntas, rindo, se embebedando e se embevecendo em ladainhas tao profundas quanto uma poça dágua e segurando advertisements ficcionais sobre sua felicidade tao evidente. Eu, particularmente, acho a felicidade um negócio tao triste, tao humano, tao sem graça. Dialogava comigo mesmo e pensamentos múltiplos me assolavam, discussoes intensas na minha mente. Realmente, eu sou toda a companhia de que preciso*.

*Veja bem, eu tenho amigos e amigos de verdade, gosto de cada um deles e troco cada momento de solidao por uma boa (ou ruim) conversa e cerveja com eles. Meu ponto sao pessoas que se socializam pela total inaptidao de suportarem a si mesmas sozinhas, talvez porque isso as faça pensar e as leve à inevitável conclusao do quanto sem valor é a sua existência**.

**Momento Raskhólnikov, stage 1 COMPLETE.

Conhecendo Barcelona

2008-10-02T02:04:00.000-07:00

Saí de Madrid quase perdendo o vôo (de novo), mesmo tendo chegado com antecedência mais que suficiente no aeroporto. Mas é que esses espanhóis sao uns doces de pessoa mesmo (já decidi que a melhor estratégia é ser cavalo com eles de volta, o resultado é sempre melhor). Cheguei a Barcelona e até sair do aeroporto e tal já era meia-noite e meia. Me dirigi parao centro da cidade com uma mochila nas costas, outra na frente e a vontade de encontrar um albergue e um pouco da energia català que sempre ouvi falar.

Primeiro albergue: fechado. Segundo: ok, beleza. Brasileiro na recepçao, óbvio, sao maioria neste país. Me convenço facilmente que tomar uma cerveja e dar uma banda na Rambla era a melhor opçao (ou isso ou ir dormir). Só tinha comido um bife ontem, o que me garantiria processamento rápido do álcool e uma sensaçao de brilhinho pela metade do preço.

Bah, mas que decepçao. Tá certo que eu tenho que ver mais, mas Barcelona até agora me parece um lixo imundo, repleto de europeus pós-adolescentes com sonhos juvenis, africanos da África Branca enchendo o saco (já conto a história do Argelino e de como ele roubou minha carteira) e prostitutas africanas em grande profusao, me abordando a cada 15 metros e tentando em todas as línguas imagináveis me convencer aos prazeres da carne. Amigas, nem bife eu to comendo porque é caro, vou pagar 50 euros por carne de terceira que visivelmente passou do ponto? Claro que minha argumentaçao nao era essa, era a seguinte:

- Chica, si lo me ofreces que sea por amor, no por dinero. El sexo se hace con pasión, así que no lo puedo pagar por una cuestión de princípios, vale?

A reaçao delas era invariavelmente apresentar uma expressao de confusao na face (nao sei se porque nao entendiam o que eu dizia ou o conteúdo nao fazia sentido). De qualquer forma, lá eu ia cantarolando e apreciando as paredes sujas desta cidade que mais parece até agora um beco carnavalesco fracassado.

Bom, aí to eu, às 3 da manha na frente do albergue, né, fumando meu cigarro e batendo um papo sobre campeonato brasileiro com o carioca que atendia na recepcao (tche, o cara veio fazer mestrado aqui, terminou e agora e recepcionista de albergue. Neguinho se sujeita a qualquer coisa mêmo) e chega um argelino me oferecendo coca. Finjo nao entender e respondo que nao tenho, mas que na outra esquina ele podia comprar (mais um que me olha com expressao de total confusao). Nisso chegam mais dois amigos e um deles me dá um encontrao. Tá, eu tava meio embriagado e tudo, mas de idiota eu nao tenho nada. Protejo meu passaporte e documentos em geral durante o impacto e quando ele sai percebo que ele nao levou nada de importante, exceto...MINHA CARTEIRA!!!!

Porra, mais de 3 euros custou aquela rica carteira de Marlboro Lights (ah, mané) e o carioca INTERCEPTOU o argelino que DEVOLVEU meu cigarro. Aí eu tive que tirar com eles, chamei de bando de vagabundo e que esformeados que eles eram por criarem todo um rebuliço pra roubar uns 15 cigarros e ainda devolver quando o carioca PEDIU. Eles vieram pra briga daí.....Claro que nao, esses caras tem 10 mil anos de história de submissao nas costas e o que ele fez foi levantar os braços e fazer uma cara de "po, eu levo o que der, mano".

O carioca esse ainda me disse que na primeira semana dele em Barcelona levaram a carteira dele mêmo, brother nessa mesma estratégia imbecil.

Barcelona sucks, so far. Me parece um ótimo lugar pra se passar as férias e um antro inescrupuloso de amargura e dor pra quem quer fazer um doutorado.

Vou lá conhecer a universidade agora e, quiçá, o Camp Nou.

A simpatia espanhola

2008-10-01T07:46:00.000-07:00

- Unas gafas*, señor?
- No, gracias.
- Gracias no me compra ni una empanada. Mejor que te quedes callado entonces.
- ...

Nada como pessoas que dizem o que pensam. Ah, esses espanhóis.....

*óculos escuros com faroletes dos lados.

Santiago Bernabéu

2008-09-30T11:35:00.001-07:00

Na mesma proporção que gosto de universidades, gosto de estádios de futebol. Logo, me era impossível não ir ao templo madrileño de Santiago Bernabéu, ainda que não simpatize muito com o Real Madrid.

15 euros pra entrar, com direito a nada senão a conhecer todos os ambientes do estádio, o que já me foi o suficiente. Cara, que estrutura fantástica! Museu de conquistas, sala de troféus, réplicas de uniforme, tudo. No final, óbvio, uma loja do clube.

Conheci ainda uns paraenses e um casal de paulistas (sério, só tem brasileiro nesta cidade), gente fina e dividimos uma mei dúzia de cervejas e um bife com batata frita pelo preço de caviar. Garçonete peruana (NÃO tem espanhóis nesse país) e o fato deles chamarem cerveja de caña marcaram a refeição.

Mas não muito mais o que visitar nessa cidade. Amanhã to indo pra Barcelona de noite e aí vamos ver se a melhor cidade da Eropa é bacana mesmo.

Notas

2008-09-29T16:34:00.000-07:00

Nota 1: Aqui eles chamam deficiente de "minusválidos", o que é completamente incorreto politicamente e eu gosto.

Nota 2: Madrid no duerme é um disparate. Acabei de chegar de uma ronda solitária em busca de uma cerveja exótica e todos os bares vazios. Tá certo que é segunda-feir, mas foda-se. E cervejas exóticas na casa do garái, só tinha heineken e corona.

Nota3: Caipirinha faz sucesso aqui, apesar de eles fazerem no liquidificador.

Nota 4: Realmente tem muito brasileiro nesta cidade.

Nota 5: Povos que vivem em situações de ausência de criminalidade real são muito ingênuos. Conclamo traficantes e meliantes em geral a fazerem carreira na Europa.

La Universidad

2008-09-29T14:22:00.000-07:00

Buenas, dediquei meu dia hoje a ir conhecer a universidade que me interessa em Madrid, a Autónoma. Universidades me interessam e muito, mais até do que estádios de futebol e, definitivamente, muito mais que museus, óperas e afins. Universidades são geradoras de conhecimento e um ambiente acadêmico desperta uma das poucas coisas boas que o ser humano tem a oferecer que é a razão.

A UAM fica bem afastada do centro da cidade, o que não é problema porque se tem uma coisa que estes europeus fazem com certa qualidade são os sistemas de transporte públicos. Descobri que se pode ir diretamente de trem, de ônibus, ou usando uma combinação entre metrô e ônibus. Buenas, eu tomo uma coca-cola (e ela pensa em casamento) e saio a procurar uma estação de metrô porque eu ainda não havia visto SEQUER UMA entrada de subway nesta cidade. Busco, procuro e desisto, chego àquele momento que todo homem odeia: pedir informações. Bah, quando incorro neste ato profano e impensado de perguntar ainda sou humilhado com o cara rindo e dizendo que estava a 5 metros de mim. E de fato, se erguia enorme placa indicativa daquele modal inexistente em Porto Alegre.

Buenas, chego lá na tal estação Plaza de Castilla que já fica nos arrabaldes de Madrid e pego o tal ônibus pra universidade. Ele vai e vi e vai e eu já não sei se passou pela universidade ou não até que decido pular fora numa cidade chamada Colmenar Viejo (mudar de cidade pra mim é indicativo de que você foi longe demais, amigo). Sério, lugar mais pacato do mundo. Quase dormi vendo a velocidade do mundo acontecendo ali. Tudo fechado, tudo. Deviam ser umas 15h. Siesta? Bandevagabum. Entro num hostal pra pedir informações e a mulher é super simpática e me indica com precisão milimétrica os passos que eu deveria tomar e que se eu tivesse tomado sem questionar a uma hora dessas tava na costa leste da África vendendo miúdos de peixe. Aliás, nota mental: mulheres espanholas são incrivelmente aprazíveis e educadas, homens espanhóis são realmente estúpidos e primitivos, via de regra. Uma boa motivação para manter maior contato com o universo feminino.

Bom, de tanto perguntar (é foda, é foda) acabei conseguindo chegar na universidade. E que bela instituição, aliás. Me lembra de filmes de sessão da tarde em universidades americanas com a tecla sap ligada. Belos prédios, gramados, campo de rúgby (ou futebol americano, como saber?). Bacana mesmo. Me rendo à cultura gramínea e, abrindo meu dostoiévski, jogo fora meia hora de caminhada pelo prazer da leitura ao ar livre. Engraçado, a grama deles aqui não dá comichão.

A noite se aprochega e o sono também. Ainda tô no fuso do Brasil, lógico. Decido voltar de trem mesmo, o que funciona muito melhor que minha tentativa anterior para chegar até o campus. Na volta pro hostal (agora descobri como chegar, depois de ter me perdido na primeira noite) compro mais um burguer king, canto o hino dos estados unidos com as líricas do cazaquistão no melhor estilo Borat e derrubo aquele rico sanduíche de grelhado, mais uma quantidade generosa de anéis de cebola e uma coca-cola do tamanho de jaboatão dos guararapes (mas ah!).

Primeras Impresiones de Madrid

2008-09-29T02:27:00.000-07:00

Eu estive no museu do Louvre uma vez. Achei um porre, odeio coisa parada. Arte pra mim tem que ser dinâmica, tipo música, tipo cinema, tipo a Carla Perez dançando o tchã (puxei na nostalgia, han?). Quadros, esculturas e afins em gerl me aborrecem, sei lá, eles estão ali e são incapazes de te surpreender de verdade. Acho que alguns caras permitem em suas obras que alguns detalhes nos façam dizer "oh", mas não mais que isso. Digo isso pra justificar porque dificilmente frequento museus. Estive no Met, nesse de Paris e no Margs. Me basta.

Então, o museu do Prado e o Thyssen e o Reina Sofía e todos os os outros empilhados numa ola de prédios grndes foram apreciados apenas externamente. Nem sei porque falam tanto deste Prado aí. Aliás, em tudo que é aspecto cultural Madrid parece uma tentativa latinizada (consequentemente tosca) de repetir Paris. A vantagem da capital espanhola é ser mais limpa a ponto de tu não precisar andar na rua com a astúcia de uma bailarina russa para escapar de excrementos multi-espécies (ah tá que eu acredito que é só de cachorro) e a quase ausência de franceses.

No Parque del Retiro (do tamanho da redença, nada demais), curiosidades de domingo. Muitos brasileiros andando pra lá e pra cá e falano a velha língua do Camões, uns grupos multiétnicos fazendo a batucada mais sem graça da história num espaço anfiteatresco e os europeus se lambendo os beiços e dançando com a cabeça pra trás e os olhos fechados a la Luma de Oliveira na Sapucaí pela quinquilionésima vez. Não consegui apreciar ainda nenhum hábito interessante nesse povo espanhol. Aparentemente o futebol deles é só exportação mesmo, porqu é impossível um alvorecer de domingo sem nenhuma manifestação de hinchada no centro da cidade.

De verdade, nem vi ninguém jogando futebol, a exceção de uns bicos estratosféricos que uns africanos davam no meio da multidão enlouqueida pelo tumtchacatchacabum com o único objetivo aparente de quebrar pescoços de criancinhas e fazer pose de bad boy. Bad boy africano é uma boa, dispensa comentários adicionais.

Pra começo de conversa

2008-09-28T14:22:00.000-07:00

Vamos começar pelo começo.

Festa de despedida: chego em casa completamente bêbado às 7h da manhã depois de uma quantidade ofensiva de chope, alguns goles de bons uísques, jogos de lógica do Cainelli, histórias repetidas do Pyw (sempre muito boas) e o comparecimento de uma série de pessoas de grande relevância pra minha vida (valeu aí, bando de chinelos - porque pra ser meu amigo tem que ser chinelo).

Bom, mas ao que interessa. Passei mal pra garái na sexta, febre, ânsia de vômito, enfim, o pacote completo da ressaca. Melhorei no sábado e me sentia quase a 15% pra poder viajar. Neste ritmo contagiante cheguei no aeroporto, encontrei o Cainelli na fila do "chequinho" e fiquei sabendo que ia no mesmo vôo que a irmã dele. Ia, como eu me recuso a me submeter a normas de conduta de companhias aéreas fiquei me despedindo/fumando e na entrada do embarque recebi a informação que eu, além de ter atrasado a vida de 300 passageiros, havi perdido o vôo. OPA! Tensão? Nada, sem tempero não tem graça, seu garçom.

Acabei pegando um vôo que chegava em cima da hora do meu horário de check-in em São Paulo. Todos os meus sonhos de ir num vôo vazio que me permitisse dormir como um ser humano no vôo de 10h se acabaram com a presença de um vietnamita com boné dos yankees do meu lado e que me cutucou porque queria ir no banheiro (ao menos eu estava no corredor) na única vez que eu havia sido bem sucedido em uma tentativa de soneca. Valeu aí sudeste asiático. Napalm pra vocês.

Sério, avião mais apertado do mundo e eles ainda nos fazem passar pela primeira classe e pela executiva, o que é muito humilhante e degradante (acho que o seu Seinfeld já comentou isso num dos seus stand-up shows). Piores filmes, também. Primeiro um de uma guria que vivia numa ilha e lia livros, mas ao menos era cinema americano, recheado de lógica digerível. O outro era cinema catalão, totalmente estúpido sobre um guri ruivo que apanhava na escola e conseguia uma namorada por isso (Te Pego Lá Fora versão debilóide).

Bom, cheguei em Madrid. Nada como ter visto. Eles realmente incomodam brasileiros, ao passo que pessoas de outros países da América do Sul eles são uns doces (rá, queriam nos colonizar e não conseguiram, losers). Mas foda-se, nem me perguntaram nada, YO TENÍA EL VISADO.

Maior aeroporto do mundo. Tive que pegar um trem pra chegar na esteira de bagagem. E a bagagem já estava lá, como pode? Sério, um trem. Buenas, saí, né, e aquele terror de não ter ninguém te esperando ou dando a mínima pra ti (gol do grêmio, VAMO!). Peguei um táxi pra não me sentir sozinho e praticar o espanhol. Tá um lixo ainda, mas já melhorou um pouco desde que cheguei (12 horas atrás). Vai se falando e vai voltando.

Bom, larguei minhas coisas numa pensão e saí pra caminhar, o que fiz por 8 horas consecutivas. Também não paro mais de caminhar, a única vez que resolvi me sentar ao lado do tal do Parque do Retiro me pára uma viatura policial e o cara vem me fazer perguntas sobre tentativas de arrombamento de carros naquela área, que eles tinham recebido uma ligação de um morador. Ah pá puta que os pariu. TENTATIVA de arrombamento, que criminalidade subdesenvolvida nessa Europa. Dá 14 segundos pra qualquer moleque da Restinga e já era, tá ligado? Mas aí o cara desconfiou de mim apesar de eu não ter me mexido e ter fumado tranquilamente um cigarro enquanto ele me interrogava e olhava pra todos os lados. Dei meu passaporte, saca? O cara pergunta porque eu ainda não tirei meu documento de estrangeiro. Porra, cheguei agora, mermão! Sulamericano só se fode mesmo.

Fiquei bandeando mais um tempo, cuidando pra não parar mais de um nanossegundo no mesmo lugar, só pra não dar pano pra manga, manja? Fui num locutório ligar pra casa e olhar meus emails e quase desmaiei. Opa, fazia 10 horas que eu não comia nada. Comprei um gatorade e comecei minha jornada em busca de comida e um banheiro porque minha bexiga tava do tamanho do saco do papai noel em noite de são nicolau. Burger King. Ah! Como é doce o sabor da América do Norte!

Agora tô aqui no Hostal Dulcinea, Calle de Cervantes (se não sacou o nome da pensão é porque precisa ler mais, mané), deitado numa cama relativamente macia e com a grnde vantagem de não ter um cambojano com bonés de beisebol me incomodando. Viva a solidão.

Ah, momento reflexivo. Durante minha caminhada pensei várias vezes: que diabos eu to fazendo aqui? não sei ainda, mas tenho 4 anos pra descobrir e não vou desistir tão fácil, tampouco ficar me lamuriando. Vou dar a estes espanhóis o sabor agridoce da minha personalidade e eles que sobrevivam a isso!